CHANTS D'OMBRIE ET DE TOSCANE |
LA LAMPE |
A D. Gregorio Frangipani.
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Ce moine est seul gardien | de son vieux monastère, |
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Qui domine la plaine | aux souriants lointains. |
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Je regarde sa face | ardente et volontaire : |
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Il est bien l'héritier | des grands Bénédictins. |
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Dans ses veines le sang | d'aïeux illustres coule. |
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Son front ample me dit | son rayonnant cerveau ; |
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Il a l'horreur du bruit | et de l'aveugle foule ; |
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Il n'a pas foi beaucoup | dans noire Age nouveau. |
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Ensemble, devisant | de doctrines mystiques, |
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Nous allons par le calme | et profond corridor, |
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Où le soleil d'été, | sur le pavé de briques, |
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De place en place pose | une sandale d'or. |
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Vous, dit-il, qui venez | chercher la solitude, |
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Qu'elle vous soit propice, | à l'abri de ces murs. |
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Moi je me suis fait d'elle | une chère habitude, |
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Car les contacts humains | sont trop souvent impurs. |
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L'Œuvre que vous rêvez | aura plus de puissance, |
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Venant ainsi du fond | de l'ombre et du secret : |
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Les nuits y verseront | de leur magnificence ; |
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Le mystère du cloître | y mettra son attrait. |
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Les yeux toujours plongés | dans la paix des espaces, |
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D'ici vous parlerez, | d'un accent solennel, |
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Non aux passants du siècle, | épris des biens fugaces. |
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Non à l'homme d'un jour, | mais à l'homme éternel. |
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Voici, voici la chambre | où, pour vous, les journées, |
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Longtemps pourront couler | avec enchantement, |
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Toutes, de poésie | et de science ornées. |
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Vous y verrez les soirs | tomber pieusement. |
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Mais prenez cette lampe | ancienne, où l'huile brûle |
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Avec lenteur, ainsi | qu'à celles du Lieu saint : |
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Je vais vous laisser seul | devant le crépuscule, |
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En face de ces monts | où le soleil s'éteint… |
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Je demeure charmé | des paroles de l'hôte. |
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L'horizon m'apparaît, | suave, indéfini ; |
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Je contemple la chambre : | elle est sévère et haute |
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Une Madone y songe, | en un tableau jauni. |
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Le circulaire vol | des hirondelles crie. |
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Pour saluer encor | l'azur décoloré. |
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L'ombre a noyé déjà | la plaine de l'Ombrie, |
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Et cet asile heureux, | longuement désiré. |
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Préside à mes travaux, | lampe bénédictine, |
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Docte lampe, amicale | aux moines d'autrefois ; |
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Inspire-moi l'effort | patient qui s'obstine |
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A scruter âprement | d'hiératiques lois. |
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Verse une clarté pure | à mes veilles ferventes. |
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Pleine d'une huile d'or, | oh ! fidèlement luis. |
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Et rends-moi chaque fois | plus ardemment vivante ? |
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Ces vérités qui font | resplendir les minuits. |
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Oui, dans la solitude | où mon esprit s'exile, |
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Loin du monde féroce | et de ses bruits menteurs, |
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O lampe, que jamais | ta flamme ne vacille |
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Sous le souffle des noirs | démons déprédateurs. |
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Tu me protégeras | de leur foule haineuse, |
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En ces moments sacrés | faits pour la vision |
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Où, la fenêtre ouverte | à la nuit lumineuse, |
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Je lirai l'exaltant | Songe de Scipion. |
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D'En-Haut il me viendra | de solennels messages, |
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Tandis que, poursuivant | mon austère dessein, |
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J'irai, partout puisant | la doctrine des Sages, |
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De l'antique Boèce | à Marsile Ficin. |
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Et, jusqu'à l'heure vague | où l'aube va paraître, |
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Sous ta jaune clarté | qui dorera mon front, |
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O lampe, en tressaillant, | je trouverai peut-être |
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Quelques divins pensers | dont les âmes vivront. |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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