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Que le printemps sourie⎟ aux flancs de tes coteaux, |
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Ou que le bel été⎟ rayonne sur tes eaux : |
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Dans la paix du matin,⎟ comme aux heures pensives |
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Du soir, qui fait rentrer⎟ les barques vers tes rives ; |
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Sous l'écume mêlée⎟ à ton profond saphir, |
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Tu me sembles, ô lac,⎟ rouler un souvenir. |
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Quelle image te hante⎟ à jamais, Trasimène ? |
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Est-ce Annibal, vainqueur⎟ de la force romaine ; |
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Et te rappelles-tu⎟ combien de soldats morts |
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Rougirent de leur sang⎟ tes vagues et tes bords ? |
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Non : une radieuse,⎟ une pure mémoire |
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Bannit ces visions⎟ de défaite et de gloire. |
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François vint dans ton île⎟ un jour. Ah !Séraphin ! |
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Il aurait souhaité⎟ d'y demeurer sans fin. |
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Les élans de son âme⎟ émurent ton silence : |
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Tu connus son extase⎟ et vis sa pénitence. |
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Au sable du rivage⎟ il mouilla ses pieds nus : |
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Puis soudain il partit,⎟ tu ne le revis plus… |
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Son zèle l'emportait,⎟ l'apôtre ardent et tendre, |
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Et, magnanime, avant⎟ de mourir sur la cendre, |
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Il voulait, dans l'Église⎟ et dans l'humanité, |
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Répandre les ferments⎟ de sa fraternité. |
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Mais tu n'as pas en vain⎟ reflété son visage : |
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Un rayon de son nimbe⎟ est sur toi, d'âge en âge. |
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C'est lui que vient chercher⎟ ici le voyageur : |
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Car les siècles séduits⎟ courent à son odeur. |
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Tes brises, de lui seul⎟ encor sont parfumées ; |
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Et tes ondes toujours⎟ en resteront charmées. |
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