| CHANTS D'OMBRIE ET DE TOSCANE |
| SAINT FRANÇOIS A LA CIGALE |
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A Charles Le Goffic.
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Le poudroyant Midi, | de sa clarté précise, |
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Découpe les coteaux | silencieux d'Assise ; |
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L'alouette, sans voix, | se cache dans le blé ; |
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L'air, où rien ne frémit, | sent le myrte brûlé. |
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C'est l'heure morne où, seule, | une cigale crie |
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C'est l'implacable été | sur l'immobile Ombrie. |
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A ses frères, ayant | ordonné le sommeil, |
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Pour entonner encore | un cantique au soleil, |
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François, le fou divin, | s'en va, les mains ouvertes. |
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Les pins l'ont appelé | sous leurs aiguilles vertes : |
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Il sourit doucement | d'un sourire du ciel ; |
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Et, comme s'il venait, | ainsi qu'Ézéchiel, |
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De contempler l'ardeur | des flamboyantes Roues, |
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Il tressaille, et l'on voit | une flamme à ses joues. |
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L'Esprit l'a ressaisi : | voici qu'il va chanter, |
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Car son cœur est trop plein | pour ne pas éclater, |
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O toi, dit-il. ô toi, | stridente dès l'aurore. |
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Harmonieuse enfant, | créature sonore |
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Que bercent les grands pins | dans leur chaude épaisseur. |
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Musicienne d'or, | que je nomme ma sœur, |
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O cigale, en vigueur | allègre, qui t'égale ? |
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Vibrante, crépitante, | exultante cigale, |
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Ta voix infatigable | est l'hymne de midi : |
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Et, t'écoutant crier, | mon cœur rouge a bondi, |
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Bénissant la lumière | illimitée et blanche. |
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Qui, royale, du sein | du Roi des Rois s'épanche. |
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Pauvrette, comme toi | nous allons, l'âme en feu, |
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Insoucieux de tout, | fors de bien louer Dieu. |
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La Nature nous voit, | dans notre zèle agile, |
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Pleins du tressaillement | sacré de l'Évangile, |
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Des sandales aux pieds, | passer le long des champs : |
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Chanteuse, comme toi | nous ne sommes que chants. |
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Mais avec les beaux jours, | fille de la lumière, |
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O cigale d'été, | tu mourras tout entière, |
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Tandis que nous, tournés | vers l'immuable jour, |
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Nous trouverons qu'il fait | clair et chaud dans l'Amour. |
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Ainsi nous connaîtrons | la vie harmonieuse. |
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Jusqu'à l'heure où la Mort | s'en viendra, gracieuse. |
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O bons frères Mineurs, | dira-t-elle, venez ; |
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Soyez entre mes bras | comme des nouveau-nés : |
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J'ai la clef des jardins | de la Joie infinie, |
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C'est par moi que, sans fin, | au Christ on communie. |
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Vite !vous danserez, | autour du firmament, |
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Une danse d'amour | sempiternelle ment. |
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Lui-même, le Seigneur, | présidera la fête : |
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Car c'est le Coryphée | et l'éternel Poète. |
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Son cœur est comme un luth | pour sa divinité, |
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Et le ciel vibre au chant | de son Humanité. |
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Telle nous parlera | la bonne Mort candide… |
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Et nous, les yeux fixés | sur la paix du splendide |
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Azur, sentant les jours | terrestres révolus, |
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Nous mourrons du trépas | radieux des Élus. |
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Jésus, nous ayant fait | grande miséricorde, |
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Tous, à son luth vivant | nous serons une corde. |
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A la gloire du Père, | il tirera de nous, |
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Dans les éternités, | des sons perçants et doux : |
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Et nous jubilerons, | et nous battrons des ailes, |
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Dans l'immortel Été | cigales immortelles ! |
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Il dit, et se découvre | en silence le sein, |
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Car son cœur brûle. Alors, | s'envolant d'un vieux pin, |
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La cigale, tandis | qu'il se pâme, extatique, |
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Vient chanter sur le cœur | du Père séraphique. |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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