| MÉDITATIONS ET CANTIQUES |
| MÉDITATION ROMAINE |
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A Joseph Parnin.
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Oh ! s'égarer tout seul | par la Voie Appienne, |
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Plein de mélancolie | ou de recueillement, |
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Et, des mortes splendeurs | de la Rome païenne, |
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A la chrétienne aller, | comme insensiblement. |
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Surtout lorsque le soir | va les teinter de rose, |
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Contempler ces champs nus, | au vide interminé, |
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Que, par instants, domine | un profil grandiose |
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D'aqueduc, à la fois | solide et ruiné. |
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Seul toujours, aspirer | sous la sublime flamme |
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Des blancs étés, qui font | poudroyer les chemins, |
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Afin de se grandir | héroïquement l'âme. |
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La tristesse et la paix | des horizons romains. |
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Ou, penché vers le Tibre, | aux eaux lourdes et fauves, |
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Évoquer ces longs jours | d'histoire qu'il a vus |
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Fuir, après les Gâtons | et les Scipions chauves, |
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Sans en garder pour nous, | même un reflet confus. |
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Sol à jamais sacré, | qui n'est fait que de tombes, |
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Labyrinthes massifs | du profond Palatin, |
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Arcs triomphaux, dressés | après les hécatombes |
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Des peuples que la Ville | immole à son destin. |
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Obélisques sur qui | le Temps brisa ses griffes |
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Et que la Croix surmonte, | elle invincible à tout ; |
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Basiliques, fonds d or, | monuments des Pontifes, |
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Qui méditent assis | ou bénissent debout ! |
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De ces choses trouver | la secrète harmonie, |
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La recueillir, malgré | la rumeur des passants ; |
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S'agenouiller dans quelque | antique Diaconie. |
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Où traînent des odeurs | de cires et d'encens. |
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Par les mourants juillets, | du haut du Janicule, |
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Alors que le soleil | décroît sur les gazons. |
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Suivre d'un long regard | cette lueur qui brûle |
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Aux dômes éloignés, | aux vitres des maisons. |
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Escorté, pas à pas, | par des Ombres illustres, |
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Fuyant partout les bruits | profanes et grossiers, |
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Longuement s'accouder | sur l'appui des balustres. |
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Ou marcher, seul encore, | à travers les sentiers. |
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Et, dans son cœur roulant | ce quel auguste Rome |
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Y verse de noblesse | et de détachement, |
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Méditant la grandeur | avec le rien de l'homme, |
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Qui sont ici venus | s'inscrire également. |
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Tandis que le couchant | fait flamber sa fournaise, |
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Qui s'éteindra bientôt | au fond du ciel pâli, |
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Voir se dorer là-bas, | tes pins, Villa Borghèse, |
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Ou s'empourprer les tiens, | ô Villa Pamphili. |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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