MÉDITATIONS ET CANTIQUES |
PRÆCONIUM PASCHALE |
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Le temps est revenu⎟ de nos fêtes sereines : |
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Voici finir les jours⎟ de désolation. |
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Que l'on n'entende plus,⎟ en lamentables thrènes, |
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Gémir l'opprobre de Sion. |
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Relevez-vous, ô fronts⎟ prostrés dans la poussière ; |
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Retrouvez des élans⎟ joyeux, cœurs pénitents. |
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Voyez, tout se ranime⎟ et rit dans la lumière : |
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C'est la vie et c'est le printemps. |
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Avril, l'ardent avril⎟ étreint la terre éprise, |
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Et, tandis qu'au zénith⎟ monte l'astre vermeil, |
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Le cycle de la vieille⎟ et toujours jeune Église |
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Nous ramène le vrai Soleil. |
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Que les purs chants latins⎟ s'exaltent à sa gloire : |
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Et, pour le figurer⎟ surgissant du tombeau, |
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Sous ta riche tunique,⎟ et d'un air de victoire, |
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Diacre, lève ton flambeau ! |
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Annonce que, demain,⎟ le Fort, le Pacifique |
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Les fera ruisseler⎟ nos larmes de bonheur… |
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La clarté brille enfin⎟ de ce jour, magnifique |
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Entre les fastes du Seigneur. |
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Le pontife joyeux,⎟ que la foule contemple, |
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Saint vieillard qui verra⎟ d'autres Pâques encor, |
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En des vapeurs d'encens,⎟ vers l'abside du temple, |
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Trône dans ses vêtements d'or. |
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Le peuple est ressaisi⎟ par l'esprit des ancêtres. |
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Plus d'un homme incliné⎟ frémit comme un enfant ; |
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La voix de l'orgue éclate,⎟ et tout le chœur des prêtres |
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Acclame le Christ triomphant. |
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Salut à ce Héros⎟ de la sainte Louange ! |
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C'est lui que le Prophète,⎟ au fond des temps montra, |
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Pareil au vendangeur,⎟ rouge de sa vendange, |
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Qui vient d'Édom et de Bosra. |
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Lui qui nous a lavés⎟ de l'antique anathème, |
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Dans les généreux flots⎟ de son sang répandu ; |
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Et qui voulut pour nous,⎟ en l'achetant Lui-même, |
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Rouvrir plus beau le Ciel perdu. |
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Voyez-la resplendir⎟ la Victime pascale : |
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Prémices de ceux-là⎟ qui seront couronnés. |
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Tout son sang lui devient⎟ une pourpre royale, |
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Devant les Anges prosternés. |
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Il exulte, l'Agneau,⎟ dans sa vigueur divine |
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Son règne commencé⎟ n'aura pas de déclin : |
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C'est le Vainqueur, qui porte,⎟ ouvert sur sa poitrine. |
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Le Livre, aux sceaux brisés enfin !… |
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Mais le temps est rapide,⎟ et la dernière antienne |
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S'éteint avec le jour,⎟ qui commence à pâlir. |
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Il meurt… Ah ! que, du moins,⎟ notre vie en retienne |
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Le reflet, pour s'en embellir. |
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Bien morts, avec le Christ,⎟ à tout ce qui nous souille, |
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Sentant l'homme nouveau⎟ tressaillir dans nos cœurs. |
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Ne la reprenons pas⎟ notre vieille dépouille, |
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De ce monde, et de nous, vainqueurs. |
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Sourions à l'espoir⎟ de notre récompense, |
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Et qu'à nos fronts rayonne⎟ une telle clarté, |
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Qu'il semble que pour nous,⎟ dès ici-bas, commence |
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La Pâque de l'Éternité. |
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mètre |
profils métriques : 8, 6+6
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