| DÉDICACE |
| AUX AÏEUX |
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Ce livre et le portrait⎟ de mon héros rustique, |
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L’histoire de ces cœurs⎟ simples, forts et pieux, |
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Je viens les dédier,⎟ sur l’autel domestique, |
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Aux auteurs de mon sang,⎟ à mes humbles aïeux ; |
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À ces chers inconnus⎟ sources de ma famille, |
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À vous dont je suis fier,⎟ sachant vos nobles morts, |
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Au martyr dont ma mère⎟ était la noble fille, |
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À mon vénéré père,⎟ à tous ceux dont je sors. |
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Je leur offre ce chant⎟ où leur âme résonne, |
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Ces fruits de leur vieil arbre⎟ et de mon renouveau ; |
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Et, tressant de mes vers⎟ une agreste couronne, |
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J’enlace au tronc les fleurs⎟ que porta le rameau. |
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J’ai pris d’eux le souci⎟ des vertus que je rêve ; |
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Je sais qu’ils furent bons,⎟ s’ils ne furent diserts. |
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Rien n’éclôt dans les fleurs⎟ sans venir de la sève ; |
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Leur vie a contenu⎟ tout l’esprit de mes vers. |
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Je leur dois le plus pur⎟ de ce feu qui m’enflamme, |
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L’ardeur de la justice⎟ et le mépris de l’or. |
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De tous ces hauts désirs⎟ je n’aurais rien dans l’âme, |
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S’ils n’avaient longuement⎟ amassé ce trésor. |
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Si mon livre a parfois,⎟ reflétant leur image, |
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Suscité dans un cœur⎟ des pensers généreux, |
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Et parlé du devoir⎟ dans un noble langage… |
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Mon livre est un témoin⎟ qui dépose pour eux. |
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Autant que de la mienne⎟ il sort de votre veine, |
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Recevez-le du fils,⎟ de l’arrière-neveu, |
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Aïeux obscurs ! Lutteurs⎟ qui fûtes à la peine… |
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Et soyez à l’honneur,⎟ si j’en acquiers un peu. |
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Grâce à mes vers, peut-être,⎟ une courte mémoire |
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Va tirer ici-bas⎟ notre nom de sa nuit ; |
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Mais s’il s’inscrit, là-haut,⎟ dans la solide gloire, |
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C’est grâce à vos vertus⎟ qui s’exerçaient sans bruit. |
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Je ne suis point de ceux⎟ que l’orgueil d’un vain livre |
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Pousse à l’impiété⎟ contre leur vieux blason ; |
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Bien dire ne vaut pas⎟ bien agir et bien vivre ; |
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C′est par le cœur qu’un homme⎟ ennoblit sa maison. |
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En vous offrant ces vers⎟ je n’ai rien fait encore ; |
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Une seule action⎟ vous eût contentés mieux ; |
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Et ce n’est pas le don⎟ de la rime sonore |
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Que je voudrais transmettre⎟ à vos petits-neveux. |
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O mon père, ô ma mère,⎟ ô mes aïeules saintes, |
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Voici toute ma joie⎟ et tout notre avenir, |
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Ces enfants que j’amène,⎟ objets de tant de craintes, |
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Ces enfants à genoux⎟ que vous allez bénir ! |
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Ils vivront, à leur tour,⎟ en des temps pleins d’orages ; |
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Je ne sais quel vent noir⎟ s’élève à l’horizon. |
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Obtenez à ces fils⎟ vos paisibles courages, |
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Et, mieux que le génie,⎟ une droite raison. |
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Qu’ils vivent satisfaits⎟ du toit le plus modeste, |
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Sachant se dominer⎟ pour dominer le sort, |
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Fiers d’un travail obscur,⎟ si la liberté reste, |
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Et prenant l’honneur seul⎟ pour but de chaque effort. |
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Que leurs ambitions⎟ s’exercent sur eux-mêmes, |
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Dans l’amour du devoir⎟ et dans l’horreur du mal ; |
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Soulevant leurs désirs⎟ vers les beautés suprêmes, |
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Qu’un guide intérieur⎟ leur montre l’idéal. |
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Qu’ils évitent ainsi⎟ toutes les servitudes ; |
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Un joug nouveau se forme⎟ et s’étend de partout ; |
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Après les rois, voici⎟ les viles multitudes… |
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Humbles devant Dieu seul,⎟ qu’ils se tiennent debout ! |
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Qu’ils sachent résister⎟ sans colère et sans haine, |
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Patients, comme on l’est⎟ appuyé sur sa foi : |
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Qu’ils atteignent l’azur⎟ de la vertu sereine, |
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Et, semblables à vous,⎟ qu’ils vaillent mieux que moi ! |
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Montbrison, septembre 1868.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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