| VII |
| POST TENEBRAS LUX |
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L’espace est envahi | par une ombre glacée |
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Où tremblent les contours | de la forme effacée ; |
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Et la brume automnale, | éteignant les couleurs, |
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Jette sur tous les fronts | ses livides pâleurs. |
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Les arbres, les grands bœufs, | les bouviers sur le chaume, |
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Tout prend sous ces vapeurs | un aspect de fantôme ; |
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Tout s’enfonce et tout fuit : | dans l’âtre le grillon, |
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Le corps dans le tombeau, | le grain dans le sillon, |
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La bête des forêts | au fond de sa caverne. |
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Dans l’opaque horizon | plus d’astre qu’on discerne ; |
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Sous un vague linceul | tout l’univers s’endort : |
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Voici la nuit, voici | l’hiver, voici la mort. |
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Puisque tout doit passer | par cette porte sainte, |
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Pourquoi gémir, pourquoi | ce trouble et cette crainte ? |
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Dans la nuit maternelle | un instant rappelés, |
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Couchons-nous hardiment | pour en sortir ailés. |
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La nuit ouvre aux douleurs | son sein paisible et morne. |
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Laisse-toi donc flotter | sur cette mer sans borne |
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Où glissent, comme toi, | sans le secours des vents, |
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Ces spectres indécis | qui furent les vivants. |
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Plonge-toi dans la mort, | car la mort est féconde, |
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Tout ce qui doit reluire | est lavé dans son onde. |
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C’est du sein de la nuit | que le jour nous est né ; |
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Ce que la nuit reprend, | la nuit l’avait donné. |
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Tous ces pâles débris, | couvés par les ténèbres, |
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Ces germes sortiront | de leurs berceaux funèbres. |
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Toi, larve ambitieuse | aspirant au soleil, |
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Accepte, enfin, l’hiver, | et l’ombre et le sommeil ; |
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Viens dormir dans ma nuit | propice à toute chose ; |
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Moi, la mort, je guéris | et je métamorphose ; |
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Tout l’univers se fie | à mes sages lenteurs, |
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Et rentre avec amour | dans mes flancs créateurs. |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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