| XIX |
| LE REPOS SACRÉ |
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La voix du coq et de l’aurore |
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A réveillé le moissonneur ; |
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Mais rien ici ne bouge encore, |
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Hors moi seul, oisif promeneur. |
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Pas un frisson, pas une haleine |
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N’ont ridé l’or des blés épais ; |
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Pas un bruit dans l’immense plaine ; |
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La nature entière est en paix. |
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On dirait que tout se repose : |
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Non, tout se hâte avec lenteur ; |
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L’Esprit caché dans toute chose |
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Poursuit son travail créateur. |
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La fleur fait doucement sa graine, |
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Le bourgeon s’allonge en rameau, |
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La ruche s’emplit sous le frêne, |
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L’œuf se brise et devient l’oiseau. |
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Sous les blés prêts à mettre en gerbe, |
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Fourmis, cigales et grillons, |
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Mille insectes, cachés sous l’herbe, |
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Creusent, après nous, leurs sillons. |
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L’onde invisible qui serpente |
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Fuit des fossés vers le ruisseau, |
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Et la pierre, en suivant sa pente, |
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Glisse de la cime au coteau. |
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Partout, aux veines de la terre |
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Coule un mystérieux ferment ; |
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La vie accomplit son mystère |
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Du charbon vil au diamant. |
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Jamais la grande œuvre ne chôme ; |
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Poussés d’une invisible main, |
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Pas de soleil et pas d’atomes |
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Qui s’attardent sur leur chemin. |
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Mais de l’astre à la fleur, à l’aigle, |
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Au blé qui jaunit dans mon champ, |
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Tout suit sa mesure et sa règle, |
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Pas un bruit qui ne soit un chant. |
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Voyez quelle paix infinie |
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Dans l’éternelle activité ! |
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Tout se meut avec harmonie, |
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L’homme seul demeure agité. |
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Il ne produit rien dans la joie, |
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Comme l’arbre produit sa fleur ; |
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Le plaisir même le foudroie ; |
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Son travail est une douleur. |
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Qu’il aille ou plus lent ou plus vite, |
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Ses chars grincent dans les sentiers ; |
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Et du chanteur l’oreille évite |
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La voix rauque de ses métiers. |
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A ces leçons de la nature |
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L’homme a beau voir, il ne croit pas ; |
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Pour lui la vertu se mesure |
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Au bruit qui se fait sous ses pas. |
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Moi, nourri dans ce monde agreste, |
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Toujours calme et toujours dispos, |
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Je le vois à l’œuvre, et j’atteste |
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La fécondité du repos. |
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Je sais ce que l’âme y recueille |
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Alors qu’elle y semble dormir, |
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Sans voir s’agiter une feuille, |
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Sans voir un brin d’herbe frémir. |
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Je sais quel concert ineffable, |
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Quand tout reste silencieux, |
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J’écoute, étendu sous l’érable, |
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Immobile et fermant les yeux. |
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Je sais quelle moisson bénie |
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Mûrit ce repos bienfaisant, |
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Et quelle éloquence infinie |
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Le cœur y gagne en se taisant. |
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| mètre |
profil métrique : 8
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