XVIII |
PSAUME DE COMBAT |
I |
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Un voyageur, à peine│au bout du premier stade, |
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10 |
Va, baigné de sueur,│tant rude est l’escalade, |
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Tant il porte un poids lourd,│tant l’air est morne et chaud, |
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Tant il court vaillamment│pour monter vite et haut. |
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Il monte, et de ses pieds│la chair saigne entamée |
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Par le basalte aigu│dont la route est semée. |
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15 |
Déjà d’une âpre soif│il sent le feu rongeur. |
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Le matin n’eut pour lui│ni clartés ni fraîcheur. |
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Dès l’aube, à son départ,│chaque point de l’espace |
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Semblait couver l’orage│et lancer la menace. |
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Tout autre, ou moins croyant│ou moins audacieux, |
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20 |
Se serait défié│de la terre et des cieux. |
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« Le sentier où je marche,│uni comme un grand fleuve, |
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M’entraîne sans secousse│et sans aspérités, |
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b |
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Du monde, à chaque pas,│la splendeur toujours neuve, |
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S’y déroule à mes yeux│dans son immensité. |
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b |
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II |
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Le vent mugit, la trombe│éclate et le tonnerre |
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50 |
Fait jaillir en éclats│les rocs brisés ; la terre, |
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Sous ces torrents de pluie│et de grêlons serrés, |
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Lance contre le ciel│des traits désespérés. |
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Les pierres et les flots│sur les coteaux ruissellent ; |
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Dans les ravins comblés│les forêts s’amoncellent ; |
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55 |
Tout croule et rebondit│sur les monts haletants ; |
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C’est un nouvel assaut│des Dieux et des Titans. |
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Les temples et les tours│où l’homme a son refuge, |
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Roulent comme du sable│à travers ce déluge. |
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Et quand, pour annoncer│la fin du châtiment, |
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L’arc-en-ciel a brillé│dans un ciel plus clément, |
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Quand les monts ébranlés│sont rassis sur leur centre, |
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Hommes, troupeaux, sortis│un par un de quelqu’antre, |
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Les rares survivants│à ces jeux du chaos, |
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Hagards, et les yeux creux,│la peau collée aux os, |
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Semblent des morts tirés│tout à coup de leur tombe. |
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V |
185 |
Il frappe, il est frappé,│son sang coule ; il demeure |
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Sous son drapeau vaincu│jusqu’à la dernière heure ; |
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Il tombe, il se redresse :│et jusqu’au trait mortel, |
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Impassible au combat│comme un prêtre à l’autel, |
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Puisqu’il a dû braver,│hélas ! la pitié sainte, |
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Il brave les douleurs│et n’a pas une plainte. |
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Homme, encore un effort !│Voici le dard vainqueur, |
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Le dard empoisonné│qui perce jusqu’au cœur ; |
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Donne un dernier baiser│à la croix de ton glaive ! |
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Il pâlit, il s’affaisse│et plus ne se relève ; |
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195 |
Et le feu qui succède│à l’horrible frisson, |
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Jusqu’au fond de ses os│coule avec le poison ; |
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Pas de fibre en son corps│que la douleur ne ronge ; |
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C’est le suprême assaut│qui longtemps se prolonge. |
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Sans vivre et sans mourir,│cette chair qui se tord |
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Sentira jusqu’au soir│les affres de la mort ; |
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Sous les pieds des chevaux│elle est déjà foulée, |
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Que l’âme encor persiste│et n’est pas envolée. |
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Il faut, tant que ce cœur│palpite vaguement, |
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Il faut qu’il soit broyé│comme le pur froment. |
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205 |
« Je vois dans ces jardins│la cité fraternelle, |
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Aux murs de jaspe et d’or│cimentés par l’amour ; |
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b |
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La porte ouverte à tous│n’a pas de sentinelle ; |
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Des harpes et des voix│chantent sur chaque tour. |
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VI |
225 |
Les affreux visiteurs│des morts sans funérailles, |
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La hyène et le chacal│fouillent dans ses entrailles ; |
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Cette chair se dissout,│et de ses noirs lambeaux, |
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Ce qu’a dédaigné l’aigle│est pris par les corbeaux. |
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a |
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Je ne sais quoi d’infect│et de rongeur habite |
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a |
230 |
Et se tord vaguement│dans le creux de l’orbite. |
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a |
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L’air autour de ce corps│trace un cercle empesté |
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D’où fuit avec horreur│le pâtre épouvanté. |
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Cependant d’autres morts,│menés en grandes pompes, |
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Provoquent les éclats│des lyres et des trompes. |
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235 |
Étant de ces vainqueurs│sur qui le siècle ment, |
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Tel immonde assassin│aura son monument ; |
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Jeté par sa défaite│au charnier de l’histoire, |
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Le sage doit périr│jusque dans sa mémoire, |
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Heureux si, des affronts│défendu par l’oubli, |
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240 |
Son nom meurt tout entier│et reste enseveli. |
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Plus juste, au moins, plus douce│à ceux que l’homme accable, |
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La terre à tous les morts│rend un honneur semblable : |
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Sur ces pâles débris│versant les mêmes pleurs, |
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Elle en tire, à son jour,│de la pourpre et des fleurs. |
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245 |
Mais du morne creuset│où se fait ce miracle, |
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Les êtres purs ont fui│l’effroyable spectacle ; |
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Le squelette a blanchi│sur un tertre plus vert, |
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Et ce lieu redouté│demeure encor désert. |
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Les louveteaux, parfois,│viennent quand l’heure est noire, |
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250 |
Pour aiguiser leurs dents│remâcher cet ivoire ; |
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Et font, en se jouant│à travers le gazon, |
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Rouler ce crâne auguste│où siégeait la raison. |
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a |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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