| XV |
| À DES MARTYRS |
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« Le jour n’est pas venu, | » disent-ils… que t’importe ! |
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L’héroïsme est chez toi | l’œuvre de tous les jours. |
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Non, Pologne du Christ, | non, non tu n’es pas morte ! |
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Tu forceras le ciel | à te prêter secours. |
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Devant tes morts d’hier | la haine s’est trompée : |
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À voir un peuple entier | portant son propre deuil, |
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À voir tes fils tomber | sans tirer leur épée |
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Et le prêtre appelé | pour bénir leur cercueil, |
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Tes bourreaux se sont crus | plus sûrs de ta dépouille… |
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Et ce monde, incrédule | au Dieu que tu gardas, |
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Pensait : « Une cité | qui prie et s’agenouille |
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A des martyrs encor… | mais n’a plus de soldats ! » |
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Voyez, s’ils sont debout | et prêts pour les batailles, |
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Ceux qui se prosternaient | hier dans le saint lieu, |
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Qui chantaient à l’autel | le chant des funérailles, |
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Qui frappaient leur poitrine | et pleuraient devant Dieu ? |
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Tu vaincras, ô Pologne ! | ou martyre ou guerrière, |
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Et plus d’un trône encor | doit crouler avant toi ; |
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Mais garde en combattant | l’arme de la prière, |
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Tu sauveras ton nom, | si tu sauves ta foi. |
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Garde ce joug du Christ | où notre orgueil se cabre. |
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Lorsque tes jeunes fils | gagnent leurs éperons, |
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Laisse encor tes vieux chefs | faire, en tirant le sabre, |
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Le signe de la croix | au front des escadrons. |
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Prie, oh ! prie ! à ton aide | il ne viendra personne, |
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Hormis ce Dieu martyr | à qui tu dis : Je crois. |
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Sur tes guérets sanglants | le monde t’abandonne |
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Seule avec ton épée | et seule avec ta croix. |
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Si tu croyais en nous, | sois enfin détrompée ! |
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Au pied de ton calvaire | entends ces désaveux. |
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Cette France ta sœur | elle est trop occupée ! |
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Tu n’auras rien de nous, | rien !… à peine des vœux. |
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Cette France, a-t-on dit, | combat pour des doctrines. |
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Nous propageons au loin | le droit universel ! |
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Nous avons largement | tiré de nos poitrines |
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Du sang pour Mahomet | et pour Machiavel. |
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Jamais pour toi, Pologne, | oh ! jamais une goutte ! |
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Tourne ailleurs ton espoir, | ne nous tends plus les bras, |
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Le sang et l’or français | ont pris une autre route… |
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Oui, tu resteras seule… | et pourtant tu vaincras. |
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Gloire au peuple insensé | qui lutte un contre mille ; |
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Qui meurt pour son vieux nom, | pour son Dieu paternel ; |
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Qui se fait un tombeau | des débris de sa ville ! |
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Vous parlez de périr… | Ce peuple est éternel ! |
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Il porte dans ses flancs | l’esprit qui fait revivre. |
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L’avenir, l’avenir | est à celui qui croit ! |
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Allumant de ses mains | un feu qui le délivre, |
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Sur son bûcher sanglant | il raffermit son droit. |
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Tu sais trop bien mourir, | peuple, tu seras libre ! |
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En vain tes ennemis | t’environnent de tours ; |
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En vain l’Europe ingrate, | au nom de l’équilibre, |
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T’enferme en un champ clos | avec tes trois vautours. |
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Tu vivras ! pour n’avoir | compté que sur toi-même ; |
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Pour avoir dans ton cœur | cherché ton seul appui. |
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Tu vivras ! pour avoir | respecté ton baptême |
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Et proclamé le Christ | qu’on renie aujourd’hui. |
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Tu vivras par tes morts, | ô mère désolée ! |
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Par le sang de tes fils | accablés, mais vainqueurs ! |
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Si nul Français n’accourt | sur ta neige isolée |
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Pour t’aider de son bras… | Tous t’ont voué leurs cœurs. |
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Il se forme en ton nom | une ligue invisible, |
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Un complot de pitié | qu’on ne peut étouffer… |
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Prêchons, Muses, prêchons | la croisade paisible ! |
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Et, cette fois encor, | l’esprit vaincra le fer. |
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C’est à vous, ô martyrs ! | que la gloire en demeure ; |
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Laissez-nous la prudence | et le calcul étroit… |
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Lutte, ô peuple héroïque, | en attendant notre heure ; |
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Aussi bien qu’à ton Dieu, | sois fidèle à ton droit. |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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