| HERMAN |
| DÉDICACE |
| À LA JEUNESSE |
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On dit qu’impatients | d’abdiquer la jeunesse, |
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Aux sordides calculs | vous livrez vos vingt ans ; |
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Qu’à moins d’un sang nouveau | qui du vieux sol renaisse, |
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La France et l’avenir | ont perdu leur printemps. |
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À l’âge où nous errions, | livre en main, sous la haie, |
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Tout prêts à dépenser | notre cœur et nos jours, |
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On dit que vous savez | ce que vaut en monnaie |
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L’heureux temps des chansons, | des songes, des amours. |
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On dit que le franc rire | est absent de vos fêtes ; |
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Que l’ironie à flots | y coule par moments ; |
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Que chez vous le plaisir, | pour parer ses conquêtes, |
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Rêve, au mépris des fleurs, | l’or et les diamants ; |
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Que vous refuseriez | l’amour et le génie, |
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Si Dieu vous les offrait | avec la pauvreté ; |
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Que vous n’auriez jamais | pour la Muse bannie |
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Un seul regret, pas plus | que pour la liberté ! |
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On dit vos cœurs tout pleins | d’ambitions mort-nées ; |
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On dit que vos yeux secs | se refusent aux pleurs ; |
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Qu’avec vous le rameau | des nouvelles années |
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Porte un fruit corrompu, | sans avoir eu des fleurs. |
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Mais je vous connais mieux, | malgré votre silence ; |
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Le poëte a chez vous | bien des secrets amis. |
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D’autres vous ont crus morts | et vous pleurent d’avance, |
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Frères de Roméo, | vous n’êtes qu’endormis ! |
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Qu’importe un jour d’attente, | une heure inoccupée ! |
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Tous vos lauriers d’hier | peuvent encor fleurir ; |
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Vous qui portiez si bien | et la lyre et l’épée, |
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Vous qui saviez aimer, | vous qui saviez mourir ! |
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Hier, une étincelle | éveillait tant de flamme ! |
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Hier, c’était l’espoir | et non le doute amer ; |
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Un seul mot généreux, | tombé d’une grande âme, |
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Vous soulevait au loin | comme une vaste mer. |
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Aux buissons printaniers | tout en cueillant des roses, |
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Vous saviez des hauts lieux | gravir l’âpre chemin, |
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Et pour vous y conduire, | amants des saintes choses, |
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Elvire ou Béatrix | vous prenait par la main. |
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Vous les suivrez encor | sur la route choisie ! |
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Vous gardez pour flambeau | leurs regards fiers et doux ; |
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Celui qui cherchera | la fleur de poésie |
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Ne la pourra cueillir, | s’il n’est pareil à vous. |
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Aimez votre jeunesse, | aimez, gardez-la toute ! |
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Elle est de vos aînés | l’espoir et le trésor ; |
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Portez-la fièrement, | sans en perdre une goutte ; |
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Portez-la devant vous | comme un calice d’or. |
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Peut-être on vous dira | d’y boire avec largesse, |
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D’y verser hardiment | le vin des passions ; |
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D’autres vous prêcheront | l’égoïste sagesse |
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Qui rampe et se réserve | à ses ambitions. |
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Mais aux vils tentateurs | vous serez indociles ! |
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La Muse vous conseille, | et vous saurez choisir : |
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Restez dans le sentier | des vertus difficiles ; |
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Votre âge a des devoirs | plus doux que le plaisir. |
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À vous de mépriser | ce qu’un autre âge envie, |
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Tout bien et tout renom | qu’on acquiert sans efforts. |
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Dieu vous a faits si fiers, | si purs, si pleins de vie, |
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Pour les belles amours | et pour les belles morts. |
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Venez donc ! je vous suis, | et nous volons ensemble ; |
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Nous remontons le cours | du temps précipité ; |
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Vous me faites revoir | tout ce qui vous ressemble, |
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Toute chose où rayonne | un éclair de beauté. |
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Avec vous je suis jeune ; | avec vous j’ai des ailes, |
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Vos ailes de vingt ans, | l’espérance et la foi ! |
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Ces deux vertus des forts, | qui vous restent fidèles, |
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Me rouvrent votre Éden | déjà trop loin de moi : |
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Non pour nous endormir | sur ses tapis de mousse, |
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Pour y suivre, en rêveurs, | dans ces détours charmants, |
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Sous l’ombre où les oiseaux | chantent de leur voix douce, |
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Les méandres de l’onde | et les pas des amants ; |
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Non pour cueillir sans fin | la fleur d’or sur les landes |
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Pour perdre nos printemps | à tresser dans les bois, |
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À nouer de nos mains | tant de folles guirlandes |
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Qui, l’automne arrivé, | nous pèsent quelquefois. |
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Non ! c’est pour y tenter | la cime inaccessible |
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Où les héros d’Arthur | cherchaient le Saint-Graal. |
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À vous, audacieux | qui pouvez l’impossible, |
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À vous d’y découvrir, | d’y ravir l’idéal ! |
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Faisons, si vous voulez, | ce périlleux voyage, |
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Loin du sentier banal | où notre ardeur se perd. |
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Montons, pour respirer | la pureté sauvage, |
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L’héroïque vigueur | qu’on retrouve au désert. |
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Venez vers ces sommets | inondés de lumière ; |
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L’extase y descendra | sur votre front bruni. |
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Sous ces chênes, vêtus | de leur beauté première. |
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Imprégnez-vous là-haut | d’un souffle d’infini. |
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Et, dans votre âme, avec | le concert qui s’élève. |
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a |
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Avec le bruit du vent | et l’odeur des ravins, |
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b |
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Quand vous aurez senti | couler comme une sève |
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Tout ce que la nature | a d’éléments divins, |
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Vous irez moissonner | dans un autre domaine. |
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a |
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Dans un autre infini | qu’on n’épuise jamais, |
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Les œuvres des penseurs | vous ouvrent l’âme humaine ; |
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Visitez avec eux | l’histoire et ses sommets. |
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Là, vous évoquerez | les héros et les sages : |
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Vous y respirerez | leur âme et leur vertu. |
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Gravez dans votre cœur | leurs augustes images ; |
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Haïssez avec eux | ce qu’ils ont combattu ; |
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b |
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Mangez un pain vivant | pétri de leur exemple, |
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Si bien que, nourris d’eux | plus calmes et plus forts, |
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Les portant comme un dieu | dont vous seriez le temple, |
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Vous sentiez vivre en vous | tous ces illustres morts. |
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Puis, sans vous arrêter, | même à ces temps sublimes, |
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a |
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Au réel trop étroit | par votre essor ravis, |
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b |
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Toujours plus haut, toujours | plus avant sur les cimes, |
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a |
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Lancez dans l’idéal | vos cœurs inassouvis, |
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b |
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Plus haut ! toujours plus haut, | vers ces hauteurs sereines |
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a |
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Où nos désirs n’ont pas | de flux et de reflux, |
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b |
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Où les bruits de la terre, | où le chant des sirènes, |
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a |
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Où les doutes railleurs | ne nous parviennent plus ! |
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b |
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Plus haut dans le mépris | des faux biens qu’on adore, |
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a |
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Plus haut dans ces combats | dont le ciel est l’enjeu. |
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b |
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Plus haut dans vos amours. | Montez, montez encore |
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a |
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Sur cette échelle d’or | qui va se perdre en Dieu. |
6+6 |
b |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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