FRANTZ |
IV |
LES SEMAILLES |
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Les vapeurs de novembre│ et le soir qui commence |
6+6 |
a |
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Répandent leur fraîcheur│ dans notre plaine immense. |
6+6 |
a |
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Un reste de clarté,│ sur un nuage ardent, |
6+6 |
b |
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Découpe le profil│ des grands monts d’occident. |
6+6 |
b |
5 |
À l’abri des sommets│ baignés de vapeur rose, |
6+6 |
a |
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Le soleil, déjà las,│ s’incline et se repose. |
6+6 |
a |
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Mais l’homme, infatigable│ à l’œuvre du labour, |
6+6 |
b |
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Profite jusqu’au bout│ de sa force et du jour ; |
6+6 |
b |
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Il pousse, avec lenteur,│ ses bœufs dont le poil fume. |
6+6 |
a |
10 |
Dans l’air qui s’épaissit│ tout blanchi par la brume, |
6+6 |
a |
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On entend des bouviers│ traîner le long refrain. |
6+6 |
b |
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Ah ! qu’il est beau de voir│ sur le même terrain, |
6+6 |
b |
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Foulant du même pas│ les herbes disparues, |
6+6 |
a |
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Six paires de grands bœufs│ traînant leurs six charrues ! |
6+6 |
a |
15 |
Comme des chars de guerre,│ ils marchent alignés, |
6+6 |
b |
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S’efforçant sous le joug,│ ardents et résignés ; |
6+6 |
b |
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Si doux qu’on les excite│ avec une caresse. |
6+6 |
a |
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Inutile au bouvier,│ l’aiguillon se redresse. |
6+6 |
a |
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Mille oiseaux à l’entour,│ dans les sillons ouverts, |
6+6 |
b |
20 |
Attardés par l’appât,│ vont becquetant les vers. |
6+6 |
b |
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Linot, bergeronnette│ et mésange hardie |
6+6 |
a |
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Sous les pieds des taureaux│ courent à l’étourdie, |
6+6 |
a |
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Voltigent sur leurs fronts,│ effleurent leur poitrail. |
6+6 |
b |
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La paix règne entre tous,│ dans ce champ du travail. |
6+6 |
b |
25 |
Aux vents frais de la nuit,│ le bois prochain frissonne |
6+6 |
a |
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Et jette au sillon noir│ l’or des feuilles d’automne. |
6+6 |
a |
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La sorbe aux grains ambrés│ tremble au bout du buisson, |
6+6 |
b |
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Le seul bruit qui domine│ est la vieille chanson, |
6+6 |
b |
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La voix du laboureur,│ lancée à toute haleine, |
6+6 |
a |
30 |
Qui plane et qui s’étend│ jusqu’au bout de la plaine. |
6+6 |
a |
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LE BOUVIER |
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Il est noble, il s’assied│ près des anciens du bourg, |
6+6 |
a |
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Le bouvier qui commande│ aux taureaux de labour |
6+6 |
a |
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Domptés par sa main vigoureuse ; |
8 |
b |
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De l’antique charrue│ il tient le gouvernail, |
6+6 |
c |
35 |
Et le grain sortira,│ fruit de son dur travail, |
6+6 |
c |
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Du sillon large et droit qu’il creuse. |
8 |
b |
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Il est vaillant jouteur│ du poing et du bâton ; |
6+6 |
a |
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C’est lui qui dans la lice,│ aux fêtes du canton, |
6+6 |
a |
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Lance au but les folles cavales ; |
8 |
b |
40 |
Du village ennemi│ son bras est redouté ; |
6+6 |
c |
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Près de lui, beau danseur│ rayonnant de gaîté, |
6+6 |
c |
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Toutes les filles sont rivales. |
8 |
b |
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S’il part conscrit, bien vite│ il est fait grenadier. |
6+6 |
a |
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Honneur aux hommes forts !│ au solide bouvier : |
6+6 |
a |
45 |
Sa place est partout la première. |
8 |
b |
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À table avec son maître,│ assis au même banc, |
6+6 |
c |
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Il a sa bonne part│ du cidre et du pain blanc, |
6+6 |
c |
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Servis des mains de la fermière. |
8 |
b |
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CHANT DE LABOUR |
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Plus loin ! creusez encore│ un plus vaste sillon, |
6+6 |
a |
50 |
Mes fiers taureaux, avant│ de rentrer à l’étable ; |
6+6 |
b |
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Ma voix excite encor│ d’un paisible aiguillon |
6+6 |
a |
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Votre lenteur infatigable. |
8 |
b |
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Le travail presse, amis !│ il faut qu’il dure encor |
6+6 |
a |
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Il faut de l’héritage│ avoir atteint les bornes, |
6+6 |
b |
55 |
Avant que ce sommet│ cache le globe d’or |
6+6 |
a |
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Qui luit en face entre vos cornes. |
8 |
b |
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Retournons bien ce sol│ du levant au couchant, |
6+6 |
a |
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Qu’il offre un lit fécond│ au grain que l’on y sème ! |
6+6 |
b |
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Je veux, pour de longs jours,│ fertiliser mon champ, |
6+6 |
a |
60 |
Avant de m’y coucher moi-même. |
8 |
b |
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LES OISEAUX DE PASSAGE |
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Plus loin toujours, ô laboureurs, |
8 |
a |
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Poussez le soc de vos charrues ; |
8 |
b |
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Plus loin, oiseaux avant-coureurs. |
8 |
a |
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Lancez vos ailes dans les nues ! |
8 |
b |
65 |
Voici l’hiver et ses horreurs ; |
8 |
a |
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Passez, corbeaux, cygnes et grues. |
8 |
b |
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Dans nos bois, où rôdent les loups, |
8 |
a |
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Un vent noir déjà siffle et gronde. |
8 |
b |
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Cherchez un asile plus doux, |
8 |
a |
70 |
Un ciel où la lumière abonde. |
8 |
b |
|
Volez, oiseaux, précédez-nous ; |
8 |
a |
|
Allez trouver un meilleur monde ! |
8 |
b |
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S’il est des pays sans hivers, |
8 |
a |
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Des flots que nul vent ne déchire ; |
8 |
b |
75 |
S’il est des jardins toujours verts, |
8 |
a |
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Où les yeux ne font que sourire. |
8 |
b |
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Où les cœurs sont toujours ouverts… |
8 |
a |
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Oiseaux, revenez me le dire ! |
8 |
b |
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Pour vous suivre et sous ce ciel d’or |
8 |
a |
80 |
Guérir le mal dont je succombe. |
8 |
b |
|
Mon âme a déjà pris l’essor ; |
8 |
a |
|
J’ai les ailes de la colombe. |
8 |
b |
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J’arriverai ! dussé-je encor |
8 |
a |
|
Franchir l’épaisseur de la tombe ! |
8 |
b |
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85 |
Mais là-bas, arrêtés│ au milieu du sillon, |
6+6 |
a |
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Les bouviers, à genoux,│ plantent leur aiguillon. |
6+6 |
a |
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Tandis qu’au-dessus d’eux│ les corbeaux et les cygnes |
6+6 |
b |
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Dans les sentiers du ciel│ passent en longues lignes, |
6+6 |
b |
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Sur la feuille jaunie│ un cortège nombreux |
6+6 |
a |
90 |
Serpente, au bord du bois,│ le long du chemin creux : |
6+6 |
a |
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C’est la famille en deuil│ et d’amis entourée |
6+6 |
b |
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Qui porte au champ des morts│ l’aïeule vénérée. |
6+6 |
b |
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|
Les voilà disparus│ dans le funèbre enclos, |
6+6 |
a |
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Et déjà l’on entend,│ au milieu des sanglots, |
6+6 |
a |
95 |
— Le prêtre ayant fini│ son oraison dernière, — |
6+6 |
b |
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La terre, — ô bruit affreux !│ — retombant sur la bière. |
6+6 |
b |
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Or, seuls dans leur sentier,│ revenant à l’écart, |
6+6 |
c |
|
Les époux l’un de l’autre│ ont cherché le regard. |
6+6 |
c |
|
|
FRANTZ |
|
Ah ! je voudrais verser│ mon âme tout entière |
6+6 |
a |
100 |
Au sillon que voilà ; |
6 |
b |
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Et dormir à jamais│ sous cette morne pierre, |
6+6 |
a |
|
Si tu n’étais pas là. |
6 |
b |
|
|
Si ma vie en son deuil│ n’était pas enchaînée |
6+6 |
a |
|
Aux bras de nos enfants… |
6 |
b |
105 |
Mais mon cœur sera fort│ contre la destinée ; |
6+6 |
a |
|
C’est toi qui le défends. |
6 |
b |
|
|
J’ai vu crouler sous moi│ le sol de ma colline ; |
6+6 |
a |
|
Mais l’arbre y vit toujours, |
6 |
b |
|
Ô mère de mes fils !│ car j’ai pris ma racine |
6+6 |
a |
110 |
Dans nos saintes amours. |
6 |
b |
|
|
Reçois donc à cette heure,│ avec ma plainte amère |
6+6 |
a |
|
D’un bonheur envolé, |
6 |
b |
|
Tout mon cœur dans un mot :│ Dieu m’a repris ma mère, |
6+6 |
a |
|
Et tu m’as consolé ! |
6 |
b |
|
|
BERTHE |
115 |
Et moi dans un mot je rassemble |
8 |
a |
|
Les plus saints noms et les plus doux ; |
8 |
b |
|
J’ai mon père et ma mère ensemble |
8 |
a |
|
Et mon frère en toi, mon époux ! |
8 |
b |
|
|
Pourvu que ton cœur m’y réponde, |
8 |
a |
120 |
Notre champ est mon univers ; |
8 |
b |
|
J’ai mon paradis en ce monde |
8 |
a |
|
Tant que tes bras m’y sont ouverts ; |
8 |
b |
|
|
Tant que Dieu garde et que prospère |
8 |
a |
|
De nos fils le riant essaim ; |
8 |
b |
125 |
Tant que je puis, devant leur père, |
8 |
a |
|
Les presser tous contre mon sein. |
8 |
b |
|
|
Par eux, dans le deuil où nous sommes, |
8 |
a |
|
Laisse ton cœur se ranimer ; |
8 |
b |
|
Vis pour en faire un jour des hommes ; |
8 |
a |
130 |
Moi je leur enseigne à t’aimer. |
8 |
b |
|
|
FRANTZ |
|
À genoux, mes enfants,│ priez, pleurez près d’elle, |
6+6 |
a |
|
Que nos morts soient joyeux ! |
6 |
b |
|
Sa voix fait tressaillir│ la terre maternelle |
6+6 |
a |
|
Pleine de vos aïeux. |
6 |
b |
|
135 |
Donnez-leur, ô mes fils,│ à tous ces morts augustes, |
6+6 |
a |
|
Vos premières douleurs. |
6 |
b |
|
Vous devez un sang pur│ aux vertus de ces justes ; |
6+6 |
a |
|
Qu’ils aient au moins vos pleurs ! |
6 |
b |
|
|
Leur austère travail│ a fondé ce domaine, |
6+6 |
a |
140 |
Ce champ qui vous nourrit ; |
6 |
b |
|
Leur sagesse a glané│ dans la sagesse humaine |
6+6 |
a |
|
Le pain de votre esprit. |
6 |
b |
|
|
Par eux ont survécu│ ces chênes dont l’ombrage |
6+6 |
a |
|
Orne encor ce beau lieu ; |
6 |
b |
145 |
Par eux l’antique foi,│ pour suprême héritage, |
6+6 |
a |
|
Vous transmit le vrai Dieu. |
6 |
b |
|
|
Demandons nos vertus│ au tombeau de l’ancêtre ! |
6+6 |
a |
|
Offrons-lui nos remords ! |
6 |
b |
|
Dieu sème au fond des cœurs│ le bien qui doit y naître, |
6+6 |
a |
150 |
Dans la saison des morts. |
6 |
b |
|
|
LE SEMEUR |
|
La terre est assez labourée, |
8 |
a |
|
Des entrailles du champ│ ôtez le soc d’airain. |
6+6 |
b |
|
Notre âme est assez déchirée, |
8 |
a |
|
Des cœurs qu’il brise encore│ ôtez le noir chagrin. |
6+6 |
b |
155 |
Et vous, divin semeur,│ parcourez la contrée ; |
6+6 |
a |
|
La terre est assez labourée ; |
8 |
a |
|
Versez, versez à flots│ les germes du bon grain. |
6+6 |
b |
|
|
Prêtez au sillon la semence, |
8 |
a |
|
Donnez aux morts chéris│ leur gîte hospitalier. |
6+6 |
b |
160 |
La vie est là qui recommence ; |
8 |
a |
|
Ce champ pour une graine│ en rapporte un millier. |
6+6 |
b |
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L’hiver, tout va dormir│ sous un linceul immense ; |
6+6 |
a |
|
Prêtez au sillon la semence, |
8 |
a |
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Le printemps du Seigneur│ viendra tout réveiller. |
6+6 |
b |
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|
mètre |
profils métriques : 8, 6, 6+6
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forme globale |
type : suite de strophes et distiques
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schéma : 19((aa)) 3(aabccb) 16(abab) 4(ababab) 1(aabbcc) 2(ababaab)
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