FRANTZ |
IV |
LES SEMAILLES |
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Les vapeurs de novembre⎟ et le soir qui commence |
6+6 |
a |
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Répandent leur fraîcheur⎟ dans notre plaine immense. |
6+6 |
a |
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Un reste de clarté,⎟ sur un nuage ardent, |
6+6 |
b |
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Découpe le profil⎟ des grands monts d’occident. |
6+6 |
b |
5 |
À l’abri des sommets⎟ baignés de vapeur rose, |
6+6 |
a |
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Le soleil, déjà las,⎟ s’incline et se repose. |
6+6 |
a |
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Mais l’homme, infatigable⎟ à l’œuvre du labour, |
6+6 |
b |
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Profite jusqu’au bout⎟ de sa force et du jour ; |
6+6 |
b |
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Il pousse, avec lenteur,⎟ ses bœufs dont le poil fume. |
6+6 |
a |
10 |
Dans l’air qui s’épaissit⎟ tout blanchi par la brume, |
6+6 |
a |
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On entend des bouviers⎟ traîner le long refrain. |
6+6 |
b |
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Ah ! qu’il est beau de voir⎟ sur le même terrain, |
6+6 |
b |
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Foulant du même pas⎟ les herbes disparues, |
6+6 |
a |
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Six paires de grands bœufs⎟ traînant leurs six charrues ! |
6+6 |
a |
15 |
Comme des chars de guerre,⎟ ils marchent alignés, |
6+6 |
b |
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S’efforçant sous le joug,⎟ ardents et résignés ; |
6+6 |
b |
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Si doux qu’on les excite⎟ avec une caresse. |
6+6 |
a |
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Inutile au bouvier,⎟ l’aiguillon se redresse. |
6+6 |
a |
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Mille oiseaux à l’entour,⎟ dans les sillons ouverts, |
6+6 |
b |
20 |
Attardés par l’appât,⎟ vont becquetant les vers. |
6+6 |
b |
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Linot, bergeronnette⎟ et mésange hardie |
6+6 |
a |
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Sous les pieds des taureaux⎟ courent à l’étourdie, |
6+6 |
a |
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Voltigent sur leurs fronts,⎟ effleurent leur poitrail. |
6+6 |
b |
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La paix règne entre tous,⎟ dans ce champ du travail. |
6+6 |
b |
25 |
Aux vents frais de la nuit,⎟ le bois prochain frissonne |
6+6 |
a |
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Et jette au sillon noir⎟ l’or des feuilles d’automne. |
6+6 |
a |
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La sorbe aux grains ambrés⎟ tremble au bout du buisson, |
6+6 |
b |
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Le seul bruit qui domine⎟ est la vieille chanson, |
6+6 |
b |
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La voix du laboureur,⎟ lancée à toute haleine, |
6+6 |
a |
30 |
Qui plane et qui s’étend⎟ jusqu’au bout de la plaine. |
6+6 |
a |
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LE BOUVIER |
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Il est noble, il s’assied⎟ près des anciens du bourg, |
6+6 |
a |
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Le bouvier qui commande⎟ aux taureaux de labour |
6+6 |
a |
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Domptés par sa main vigoureuse ; |
8 |
b |
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De l’antique charrue⎟ il tient le gouvernail, |
6+6 |
c |
35 |
Et le grain sortira,⎟ fruit de son dur travail, |
6+6 |
c |
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Du sillon large et droit qu’il creuse. |
8 |
b |
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Il est vaillant jouteur⎟ du poing et du bâton ; |
6+6 |
a |
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C’est lui qui dans la lice,⎟ aux fêtes du canton, |
6+6 |
a |
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Lance au but les folles cavales ; |
8 |
b |
40 |
Du village ennemi⎟ son bras est redouté ; |
6+6 |
c |
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Près de lui, beau danseur⎟ rayonnant de gaîté, |
6+6 |
c |
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Toutes les filles sont rivales. |
8 |
b |
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S’il part conscrit, bien vite⎟ il est fait grenadier. |
6+6 |
a |
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Honneur aux hommes forts !⎟ au solide bouvier : |
6+6 |
a |
45 |
Sa place est partout la première. |
8 |
b |
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À table avec son maître,⎟ assis au même banc, |
6+6 |
c |
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Il a sa bonne part⎟ du cidre et du pain blanc, |
6+6 |
c |
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Servis des mains de la fermière. |
8 |
b |
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CHANT DE LABOUR |
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Plus loin ! creusez encore⎟ un plus vaste sillon, |
6+6 |
a |
50 |
Mes fiers taureaux, avant⎟ de rentrer à l’étable ; |
6+6 |
b |
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Ma voix excite encor⎟ d’un paisible aiguillon |
6+6 |
a |
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Votre lenteur infatigable. |
8 |
b |
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Le travail presse, amis !⎟ il faut qu’il dure encor |
6+6 |
a |
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Il faut de l’héritage⎟ avoir atteint les bornes, |
6+6 |
b |
55 |
Avant que ce sommet⎟ cache le globe d’or |
6+6 |
a |
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Qui luit en face entre vos cornes. |
8 |
b |
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Retournons bien ce sol⎟ du levant au couchant, |
6+6 |
a |
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Qu’il offre un lit fécond⎟ au grain que l’on y sème ! |
6+6 |
b |
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Je veux, pour de longs jours,⎟ fertiliser mon champ, |
6+6 |
a |
60 |
Avant de m’y coucher moi-même. |
8 |
b |
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LES OISEAUX DE PASSAGE |
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Plus loin toujours, ô laboureurs, |
8 |
a |
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Poussez le soc de vos charrues ; |
8 |
b |
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Plus loin, oiseaux avant-coureurs. |
8 |
a |
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Lancez vos ailes dans les nues ! |
8 |
b |
65 |
Voici l’hiver et ses horreurs ; |
8 |
a |
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Passez, corbeaux, cygnes et grues. |
8 |
b |
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Dans nos bois, où rôdent les loups, |
8 |
a |
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Un vent noir déjà siffle et gronde. |
8 |
b |
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Cherchez un asile plus doux, |
8 |
a |
70 |
Un ciel où la lumière abonde. |
8 |
b |
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Volez, oiseaux, précédez-nous ; |
8 |
a |
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Allez trouver un meilleur monde ! |
8 |
b |
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S’il est des pays sans hivers, |
8 |
a |
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Des flots que nul vent ne déchire ; |
8 |
b |
75 |
S’il est des jardins toujours verts, |
8 |
a |
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Où les yeux ne font que sourire. |
8 |
b |
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Où les cœurs sont toujours ouverts… |
8 |
a |
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Oiseaux, revenez me le dire ! |
8 |
b |
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Pour vous suivre et sous ce ciel d’or |
8 |
a |
80 |
Guérir le mal dont je succombe. |
8 |
b |
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Mon âme a déjà pris l’essor ; |
8 |
a |
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J’ai les ailes de la colombe. |
8 |
b |
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J’arriverai ! dussé-je encor |
8 |
a |
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Franchir l’épaisseur de la tombe ! |
8 |
b |
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85 |
Mais là-bas, arrêtés⎟ au milieu du sillon, |
6+6 |
a |
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Les bouviers, à genoux,⎟ plantent leur aiguillon. |
6+6 |
a |
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Tandis qu’au-dessus d’eux⎟ les corbeaux et les cygnes |
6+6 |
b |
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Dans les sentiers du ciel⎟ passent en longues lignes, |
6+6 |
b |
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Sur la feuille jaunie⎟ un cortège nombreux |
6+6 |
a |
90 |
Serpente, au bord du bois,⎟ le long du chemin creux : |
6+6 |
a |
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C’est la famille en deuil⎟ et d’amis entourée |
6+6 |
b |
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Qui porte au champ des morts⎟ l’aïeule vénérée. |
6+6 |
b |
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Les voilà disparus⎟ dans le funèbre enclos, |
6+6 |
a |
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Et déjà l’on entend,⎟ au milieu des sanglots, |
6+6 |
a |
95 |
— Le prêtre ayant fini⎟ son oraison dernière, — |
6+6 |
b |
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La terre, — ô bruit affreux !⎟ — retombant sur la bière. |
6+6 |
b |
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Or, seuls dans leur sentier,⎟ revenant à l’écart, |
6+6 |
c |
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Les époux l’un de l’autre⎟ ont cherché le regard. |
6+6 |
c |
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FRANTZ |
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Ah ! je voudrais verser⎟ mon âme tout entière |
6+6 |
a |
100 |
Au sillon que voilà ; |
6 |
b |
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Et dormir à jamais⎟ sous cette morne pierre, |
6+6 |
a |
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Si tu n’étais pas là. |
6 |
b |
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Si ma vie en son deuil⎟ n’était pas enchaînée |
6+6 |
a |
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Aux bras de nos enfants… |
6 |
b |
105 |
Mais mon cœur sera fort⎟ contre la destinée ; |
6+6 |
a |
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C’est toi qui le défends. |
6 |
b |
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J’ai vu crouler sous moi⎟ le sol de ma colline ; |
6+6 |
a |
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Mais l’arbre y vit toujours, |
6 |
b |
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Ô mère de mes fils !⎟ car j’ai pris ma racine |
6+6 |
a |
110 |
Dans nos saintes amours. |
6 |
b |
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Reçois donc à cette heure,⎟ avec ma plainte amère |
6+6 |
a |
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D’un bonheur envolé, |
6 |
b |
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Tout mon cœur dans un mot :⎟ Dieu m’a repris ma mère, |
6+6 |
a |
|
Et tu m’as consolé ! |
6 |
b |
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BERTHE |
115 |
Et moi dans un mot je rassemble |
8 |
a |
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Les plus saints noms et les plus doux ; |
8 |
b |
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J’ai mon père et ma mère ensemble |
8 |
a |
|
Et mon frère en toi, mon époux ! |
8 |
b |
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Pourvu que ton cœur m’y réponde, |
8 |
a |
120 |
Notre champ est mon univers ; |
8 |
b |
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J’ai mon paradis en ce monde |
8 |
a |
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Tant que tes bras m’y sont ouverts ; |
8 |
b |
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|
Tant que Dieu garde et que prospère |
8 |
a |
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De nos fils le riant essaim ; |
8 |
b |
125 |
Tant que je puis, devant leur père, |
8 |
a |
|
Les presser tous contre mon sein. |
8 |
b |
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Par eux, dans le deuil où nous sommes, |
8 |
a |
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Laisse ton cœur se ranimer ; |
8 |
b |
|
Vis pour en faire un jour des hommes ; |
8 |
a |
130 |
Moi je leur enseigne à t’aimer. |
8 |
b |
|
|
FRANTZ |
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À genoux, mes enfants,⎟ priez, pleurez près d’elle, |
6+6 |
a |
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Que nos morts soient joyeux ! |
6 |
b |
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Sa voix fait tressaillir⎟ la terre maternelle |
6+6 |
a |
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Pleine de vos aïeux. |
6 |
b |
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135 |
Donnez-leur, ô mes fils,⎟ à tous ces morts augustes, |
6+6 |
a |
|
Vos premières douleurs. |
6 |
b |
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Vous devez un sang pur⎟ aux vertus de ces justes ; |
6+6 |
a |
|
Qu’ils aient au moins vos pleurs ! |
6 |
b |
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Leur austère travail⎟ a fondé ce domaine, |
6+6 |
a |
140 |
Ce champ qui vous nourrit ; |
6 |
b |
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Leur sagesse a glané⎟ dans la sagesse humaine |
6+6 |
a |
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Le pain de votre esprit. |
6 |
b |
|
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Par eux ont survécu⎟ ces chênes dont l’ombrage |
6+6 |
a |
|
Orne encor ce beau lieu ; |
6 |
b |
145 |
Par eux l’antique foi,⎟ pour suprême héritage, |
6+6 |
a |
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Vous transmit le vrai Dieu. |
6 |
b |
|
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Demandons nos vertus⎟ au tombeau de l’ancêtre ! |
6+6 |
a |
|
Offrons-lui nos remords ! |
6 |
b |
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Dieu sème au fond des cœurs⎟ le bien qui doit y naître, |
6+6 |
a |
150 |
Dans la saison des morts. |
6 |
b |
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LE SEMEUR |
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La terre est assez labourée, |
8 |
a |
|
Des entrailles du champ⎟ ôtez le soc d’airain. |
6+6 |
b |
|
Notre âme est assez déchirée, |
8 |
a |
|
Des cœurs qu’il brise encore⎟ ôtez le noir chagrin. |
6+6 |
b |
155 |
Et vous, divin semeur,⎟ parcourez la contrée ; |
6+6 |
a |
|
La terre est assez labourée ; |
8 |
a |
|
Versez, versez à flots⎟ les germes du bon grain. |
6+6 |
b |
|
|
Prêtez au sillon la semence, |
8 |
a |
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Donnez aux morts chéris⎟ leur gîte hospitalier. |
6+6 |
b |
160 |
La vie est là qui recommence ; |
8 |
a |
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Ce champ pour une graine⎟ en rapporte un millier. |
6+6 |
b |
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L’hiver, tout va dormir⎟ sous un linceul immense ; |
6+6 |
a |
|
Prêtez au sillon la semence, |
8 |
a |
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Le printemps du Seigneur⎟ viendra tout réveiller. |
6+6 |
b |
|
|
mètre |
profils métriques : 8, 6, 6+6
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