| FRANTZ |
| IV |
| LES SEMAILLES |
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Les vapeurs de novembre | et le soir qui commence |
6+6 |
a |
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Répandent leur fraîcheur | dans notre plaine immense. |
6+6 |
a |
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Un reste de clarté, | sur un nuage ardent, |
6+6 |
b |
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Découpe le profil | des grands monts d’occident. |
6+6 |
b |
| 5 |
À l’abri des sommets | baignés de vapeur rose, |
6+6 |
a |
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Le soleil, déjà las, | s’incline et se repose. |
6+6 |
a |
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Mais l’homme, infatigable | à l’œuvre du labour, |
6+6 |
b |
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Profite jusqu’au bout | de sa force et du jour ; |
6+6 |
b |
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Il pousse, avec lenteur, | ses bœufs dont le poil fume. |
6+6 |
a |
| 10 |
Dans l’air qui s’épaissit | tout blanchi par la brume, |
6+6 |
a |
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On entend des bouviers | traîner le long refrain. |
6+6 |
b |
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Ah ! qu’il est beau de voir | sur le même terrain, |
6+6 |
b |
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Foulant du même pas | les herbes disparues, |
6+6 |
a |
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Six paires de grands bœufs | traînant leurs six charrues ! |
6+6 |
a |
| 15 |
Comme des chars de guerre, | ils marchent alignés, |
6+6 |
b |
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S’efforçant sous le joug, | ardents et résignés ; |
6+6 |
b |
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Si doux qu’on les excite | avec une caresse. |
6+6 |
a |
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Inutile au bouvier, | l’aiguillon se redresse. |
6+6 |
a |
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Mille oiseaux à l’entour, | dans les sillons ouverts, |
6+6 |
b |
| 20 |
Attardés par l’appât, | vont becquetant les vers. |
6+6 |
b |
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Linot, bergeronnette | et mésange hardie |
6+6 |
a |
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Sous les pieds des taureaux | courent à l’étourdie, |
6+6 |
a |
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Voltigent sur leurs fronts, | effleurent leur poitrail. |
6+6 |
b |
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La paix règne entre tous, | dans ce champ du travail. |
6+6 |
b |
| 25 |
Aux vents frais de la nuit, | le bois prochain frissonne |
6+6 |
a |
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Et jette au sillon noir | l’or des feuilles d’automne. |
6+6 |
a |
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La sorbe aux grains ambrés | tremble au bout du buisson, |
6+6 |
b |
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Le seul bruit qui domine | est la vieille chanson, |
6+6 |
b |
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La voix du laboureur, | lancée à toute haleine, |
6+6 |
a |
| 30 |
Qui plane et qui s’étend | jusqu’au bout de la plaine. |
6+6 |
a |
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| LE BOUVIER |
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Il est noble, il s’assied | près des anciens du bourg, |
6+6 |
a |
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Le bouvier qui commande | aux taureaux de labour |
6+6 |
a |
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Domptés par sa main vigoureuse ; |
8 |
b |
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De l’antique charrue | il tient le gouvernail, |
6+6 |
c |
| 35 |
Et le grain sortira, | fruit de son dur travail, |
6+6 |
c |
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Du sillon large et droit qu’il creuse. |
8 |
b |
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Il est vaillant jouteur | du poing et du bâton ; |
6+6 |
a |
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C’est lui qui dans la lice, | aux fêtes du canton, |
6+6 |
a |
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Lance au but les folles cavales ; |
8 |
b |
| 40 |
Du village ennemi | son bras est redouté ; |
6+6 |
c |
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Près de lui, beau danseur | rayonnant de gaîté, |
6+6 |
c |
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Toutes les filles sont rivales. |
8 |
b |
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S’il part conscrit, bien vite | il est fait grenadier. |
6+6 |
a |
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Honneur aux hommes forts ! | au solide bouvier : |
6+6 |
a |
| 45 |
Sa place est partout la première. |
8 |
b |
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À table avec son maître, | assis au même banc, |
6+6 |
c |
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Il a sa bonne part | du cidre et du pain blanc, |
6+6 |
c |
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Servis des mains de la fermière. |
8 |
b |
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| CHANT DE LABOUR |
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Plus loin ! creusez encore | un plus vaste sillon, |
6+6 |
a |
| 50 |
Mes fiers taureaux, avant | de rentrer à l’étable ; |
6+6 |
b |
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Ma voix excite encor | d’un paisible aiguillon |
6+6 |
a |
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Votre lenteur infatigable. |
8 |
b |
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Le travail presse, amis ! | il faut qu’il dure encor |
6+6 |
a |
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Il faut de l’héritage | avoir atteint les bornes, |
6+6 |
b |
| 55 |
Avant que ce sommet | cache le globe d’or |
6+6 |
a |
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Qui luit en face entre vos cornes. |
8 |
b |
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Retournons bien ce sol | du levant au couchant, |
6+6 |
a |
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Qu’il offre un lit fécond | au grain que l’on y sème ! |
6+6 |
b |
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Je veux, pour de longs jours, | fertiliser mon champ, |
6+6 |
a |
| 60 |
Avant de m’y coucher moi-même. |
8 |
b |
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| LES OISEAUX DE PASSAGE |
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Plus loin toujours, ô laboureurs, |
8 |
a |
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Poussez le soc de vos charrues ; |
8 |
b |
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Plus loin, oiseaux avant-coureurs. |
8 |
a |
|
Lancez vos ailes dans les nues ! |
8 |
b |
| 65 |
Voici l’hiver et ses horreurs ; |
8 |
a |
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Passez, corbeaux, cygnes et grues. |
8 |
b |
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Dans nos bois, où rôdent les loups, |
8 |
a |
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Un vent noir déjà siffle et gronde. |
8 |
b |
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Cherchez un asile plus doux, |
8 |
a |
| 70 |
Un ciel où la lumière abonde. |
8 |
b |
|
Volez, oiseaux, précédez-nous ; |
8 |
a |
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Allez trouver un meilleur monde ! |
8 |
b |
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S’il est des pays sans hivers, |
8 |
a |
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Des flots que nul vent ne déchire ; |
8 |
b |
| 75 |
S’il est des jardins toujours verts, |
8 |
a |
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Où les yeux ne font que sourire. |
8 |
b |
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Où les cœurs sont toujours ouverts… |
8 |
a |
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Oiseaux, revenez me le dire ! |
8 |
b |
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Pour vous suivre et sous ce ciel d’or |
8 |
a |
| 80 |
Guérir le mal dont je succombe. |
8 |
b |
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Mon âme a déjà pris l’essor ; |
8 |
a |
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J’ai les ailes de la colombe. |
8 |
b |
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J’arriverai ! dussé-je encor |
8 |
a |
|
Franchir l’épaisseur de la tombe ! |
8 |
b |
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| 85 |
Mais là-bas, arrêtés | au milieu du sillon, |
6+6 |
a |
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Les bouviers, à genoux, | plantent leur aiguillon. |
6+6 |
a |
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Tandis qu’au-dessus d’eux | les corbeaux et les cygnes |
6+6 |
b |
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Dans les sentiers du ciel | passent en longues lignes, |
6+6 |
b |
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Sur la feuille jaunie | un cortège nombreux |
6+6 |
a |
| 90 |
Serpente, au bord du bois, | le long du chemin creux : |
6+6 |
a |
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C’est la famille en deuil | et d’amis entourée |
6+6 |
b |
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Qui porte au champ des morts | l’aïeule vénérée. |
6+6 |
b |
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|
Les voilà disparus | dans le funèbre enclos, |
6+6 |
a |
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Et déjà l’on entend, | au milieu des sanglots, |
6+6 |
a |
| 95 |
— Le prêtre ayant fini | son oraison dernière, — |
6+6 |
b |
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La terre, — ô bruit affreux ! | — retombant sur la bière. |
6+6 |
b |
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Or, seuls dans leur sentier, | revenant à l’écart, |
6+6 |
c |
|
Les époux l’un de l’autre | ont cherché le regard. |
6+6 |
c |
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|
| FRANTZ |
|
Ah ! je voudrais verser | mon âme tout entière |
6+6 |
a |
| 100 |
Au sillon que voilà ; |
6 |
b |
|
Et dormir à jamais | sous cette morne pierre, |
6+6 |
a |
|
Si tu n’étais pas là. |
6 |
b |
|
|
Si ma vie en son deuil | n’était pas enchaînée |
6+6 |
a |
|
Aux bras de nos enfants… |
6 |
b |
| 105 |
Mais mon cœur sera fort | contre la destinée ; |
6+6 |
a |
|
C’est toi qui le défends. |
6 |
b |
|
|
J’ai vu crouler sous moi | le sol de ma colline ; |
6+6 |
a |
|
Mais l’arbre y vit toujours, |
6 |
b |
|
Ô mère de mes fils ! | car j’ai pris ma racine |
6+6 |
a |
| 110 |
Dans nos saintes amours. |
6 |
b |
|
|
Reçois donc à cette heure, | avec ma plainte amère |
6+6 |
a |
|
D’un bonheur envolé, |
6 |
b |
|
Tout mon cœur dans un mot : | Dieu m’a repris ma mère, |
6+6 |
a |
|
Et tu m’as consolé ! |
6 |
b |
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| BERTHE |
| 115 |
Et moi dans un mot je rassemble |
8 |
a |
|
Les plus saints noms et les plus doux ; |
8 |
b |
|
J’ai mon père et ma mère ensemble |
8 |
a |
|
Et mon frère en toi, mon époux ! |
8 |
b |
|
|
Pourvu que ton cœur m’y réponde, |
8 |
a |
| 120 |
Notre champ est mon univers ; |
8 |
b |
|
J’ai mon paradis en ce monde |
8 |
a |
|
Tant que tes bras m’y sont ouverts ; |
8 |
b |
|
|
Tant que Dieu garde et que prospère |
8 |
a |
|
De nos fils le riant essaim ; |
8 |
b |
| 125 |
Tant que je puis, devant leur père, |
8 |
a |
|
Les presser tous contre mon sein. |
8 |
b |
|
|
Par eux, dans le deuil où nous sommes, |
8 |
a |
|
Laisse ton cœur se ranimer ; |
8 |
b |
|
Vis pour en faire un jour des hommes ; |
8 |
a |
| 130 |
Moi je leur enseigne à t’aimer. |
8 |
b |
|
|
| FRANTZ |
|
À genoux, mes enfants, | priez, pleurez près d’elle, |
6+6 |
a |
|
Que nos morts soient joyeux ! |
6 |
b |
|
Sa voix fait tressaillir | la terre maternelle |
6+6 |
a |
|
Pleine de vos aïeux. |
6 |
b |
|
| 135 |
Donnez-leur, ô mes fils, | à tous ces morts augustes, |
6+6 |
a |
|
Vos premières douleurs. |
6 |
b |
|
Vous devez un sang pur | aux vertus de ces justes ; |
6+6 |
a |
|
Qu’ils aient au moins vos pleurs ! |
6 |
b |
|
|
Leur austère travail | a fondé ce domaine, |
6+6 |
a |
| 140 |
Ce champ qui vous nourrit ; |
6 |
b |
|
Leur sagesse a glané | dans la sagesse humaine |
6+6 |
a |
|
Le pain de votre esprit. |
6 |
b |
|
|
Par eux ont survécu | ces chênes dont l’ombrage |
6+6 |
a |
|
Orne encor ce beau lieu ; |
6 |
b |
| 145 |
Par eux l’antique foi, | pour suprême héritage, |
6+6 |
a |
|
Vous transmit le vrai Dieu. |
6 |
b |
|
|
Demandons nos vertus | au tombeau de l’ancêtre ! |
6+6 |
a |
|
Offrons-lui nos remords ! |
6 |
b |
|
Dieu sème au fond des cœurs | le bien qui doit y naître, |
6+6 |
a |
| 150 |
Dans la saison des morts. |
6 |
b |
|
|
| LE SEMEUR |
|
La terre est assez labourée, |
8 |
a |
|
Des entrailles du champ | ôtez le soc d’airain. |
6+6 |
b |
|
Notre âme est assez déchirée, |
8 |
a |
|
Des cœurs qu’il brise encore | ôtez le noir chagrin. |
6+6 |
b |
| 155 |
Et vous, divin semeur, | parcourez la contrée ; |
6+6 |
a |
|
La terre est assez labourée ; |
8 |
a |
|
Versez, versez à flots | les germes du bon grain. |
6+6 |
b |
|
|
Prêtez au sillon la semence, |
8 |
a |
|
Donnez aux morts chéris | leur gîte hospitalier. |
6+6 |
b |
| 160 |
La vie est là qui recommence ; |
8 |
a |
|
Ce champ pour une graine | en rapporte un millier. |
6+6 |
b |
|
L’hiver, tout va dormir | sous un linceul immense ; |
6+6 |
a |
|
Prêtez au sillon la semence, |
8 |
a |
|
Le printemps du Seigneur | viendra tout réveiller. |
6+6 |
b |
|
|
| mètre |
profils métriques : 8, 6, 6+6
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