FRANTZ |
IV |
LES SEMAILLES |
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Les vapeurs de novembre│et le soir qui commence |
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Répandent leur fraîcheur│dans notre plaine immense. |
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Un reste de clarté,│sur un nuage ardent, |
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Découpe le profil│des grands monts d’occident. |
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À l’abri des sommets│baignés de vapeur rose, |
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Le soleil, déjà las,│s’incline et se repose. |
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Mais l’homme, infatigable│à l’œuvre du labour, |
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Profite jusqu’au bout│de sa force et du jour ; |
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Il pousse, avec lenteur,│ses bœufs dont le poil fume. |
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Dans l’air qui s’épaissit│tout blanchi par la brume, |
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On entend des bouviers│traîner le long refrain. |
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Ah ! qu’il est beau de voir│sur le même terrain, |
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Foulant du même pas│les herbes disparues, |
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Six paires de grands bœufs│traînant leurs six charrues ! |
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Comme des chars de guerre,│ils marchent alignés, |
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S’efforçant sous le joug,│ardents et résignés ; |
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Si doux qu’on les excite│avec une caresse. |
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Inutile au bouvier,│l’aiguillon se redresse. |
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Mille oiseaux à l’entour,│dans les sillons ouverts, |
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Attardés par l’appât,│vont becquetant les vers. |
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Linot, bergeronnette│et mésange hardie |
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Sous les pieds des taureaux│courent à l’étourdie, |
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Voltigent sur leurs fronts,│effleurent leur poitrail. |
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La paix règne entre tous,│dans ce champ du travail. |
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Aux vents frais de la nuit,│le bois prochain frissonne |
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Et jette au sillon noir│l’or des feuilles d’automne. |
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La sorbe aux grains ambrés│tremble au bout du buisson, |
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Le seul bruit qui domine│est la vieille chanson, |
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La voix du laboureur,│lancée à toute haleine, |
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Qui plane et qui s’étend│jusqu’au bout de la plaine. |
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mètre |
profils métriques : 8, 6, 6+6
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