| FRANTZ |
| DÉDICACE |
| AU PAYS DE FOREZ |
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Cher pays de Forez,│ je te dois une offrande ! |
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Terre où, dans mon berceau,│ les chênes m’ont parlé, |
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Ta sève et ton murmure│ en ma veine ont coulé ; |
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Il faut qu’un cri d’amour,│ aujourd’hui, te les rende. |
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C’est toi qui, la première,│ au sentier du désert, |
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Fis marcher, pas à pas,│ mon enfance inquiète, |
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Qui m’as nourri d’un miel│ dans les bois découvert, |
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Et, dans l’eau du torrent,│ m’a baptisé poëte. |
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C’est ton doigt maternel│ qui dirigea mes yeux |
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Sur l’alphabet sacré│ des couleurs ou des formes, |
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Et, dans l’accent divers│ des sapins et des ormes, |
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M’apprit à pénétrer│ des mots mystérieux. |
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Par toi, dans l’ombre sainte,│ enfant des vieux Druides, |
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J’ai connu des grands bois│ le sublime frisson ; |
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Poursuivant l’infini│ des horizons fluides, |
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Par toi, des hauts sommets│ je fus le nourrisson. |
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Mon aile s’est ouverte│ au vent que tu déchaînes ; |
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Enivré de ton souffle,│ à l’odeur des prés verts, |
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J’ai senti circuler,│ de mon sang à mes vers, |
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L’esprit qui fait mugir│ les taureaux et les chênes. |
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Près d’une eau qui frémit│ sur son lit de gravier, |
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Sous l’aune où le geai siffle,│ où se rit la linotte, |
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De l’hymne universel│ m’enseignant chaque note, |
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Tu conduisis mes doigts│ sur ton vaste clavier. |
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Tu fus mon premier livre│ et mon premier solfège ; |
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Écolier, j’ai reçu│ mes plus sages leçons |
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De ces voix qu’on écoute│ en longeant les buissons ; |
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Tes soleils m’ont tiré│ de la nuit du collège. |
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J’appris des laboureurs│ et des batteurs de grain |
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Ce rhythme indéfini│ qui dans l’écho s’achève ; |
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Que de soirs j’ai trouvé,│ dans ce vague refrain, |
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Enfant un doux sommeil,│ jeune homme un plus doux rêve ! |
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Le foyer et le champ,│ les récits de l’aïeul, |
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Tout ce qui pour le cœur│ compose la patrie, |
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Tous ces trésors que j’aime│ avec idolâtrie, |
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Cher pays de Forez,│ je les tiens de toi seul. |
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Tous mes fruits ont germé│ sur tes douces collines ; |
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Ma sève ne sort pas│ d’une immonde cité ; |
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Si je fleuris au sol│ où je fus transplanté, |
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C’est que je garde encor│ ta terre à mes racines. |
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Un sang paisible et fort,│ pur de tous vils penchants, |
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Est transmis à tes fils,│ chaste et verte contrée |
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Où d’Urfé promenait│ les bergers de l’Astrée, |
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Et dont la ville encor│ garde les mœurs des champs ! |
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Par toi je fus poëte,│ et d’un plus fier langage, |
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Peut-être, sous mes doigts,│ la harpe des forêts |
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Parla mieux d’idéal│ et sut mieux tes secrets… |
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Mais cette œuvre est la tienne│ et je t’en fais hommage. |
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Reçois-le sans l’ouvrir,│ ce livre d’un songeur, |
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Trop plein des visions│ de ce siècle malade ; |
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Reste à chanter encor│ quelque vieille ballade, |
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Et garde bien tes fils│ de son doute rongeur. |
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Quand de revoir ton sol│ Dieu m’accorde la fête, |
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Je veux qu’aux verts détours│ des sentiers réjouis |
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Tous ceux que je rencontre,│ ignorant le poëte, |
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Tendent leur main calleuse│ à l’enfant du pays. |
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Que nul, pour me complaire,│ en s’efforçant, n’y cause |
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De, livres et d’auteurs,│ de systèmes nouveaux ; |
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Mais admire avec moi│ sa terre et ses travaux, |
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Et, sur chaque rosier│ me coupant une rose, |
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Me dise ses projets│ pour le futur printemps, |
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Combien de chars de blé│ sont entrés dans ses granges, |
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Quel nectar il espère│ aux prochaines vendanges, |
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Quel miracle aux pêcheurs│ promettent ses étangs. |
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Chez toi, je ne viens pas│ pour glaner quelque feuille |
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De ces douteux lauriers│ tressés d’un doigt moqueur ; |
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Plus saine, ô cher pays !│ et plus douce à mon cœur, |
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Dieu me fait la moisson│ qu’en tes champs je recueille. |
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Sur la bruyère en fleur,│ sous les pins odorants, |
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J’y respire à longs traits│ l’air pur et la lumière ; |
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Dans l’enclos séculaire,│ autour des bancs de pierre, |
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J’y vais interroger│ l’ombre des vieux parents. |
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C’est là qu’ils ont vécu│ comme je voudrais vivre, |
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Laborieux et fiers,│ obscurs, mais sans remords, |
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Traçant devant leurs fils│ le sillon qu’il faut suivre, |
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Et marchant, le front calme,│ à d’héroïques morts. |
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Si, chez toi, loin du siècle│ et des modernes fanges, |
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Je vivais de repos,│ d’ombre et de souvenir. |
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Mon livre, sous ce chêne│ où je viens rajeunir, |
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b |
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Serait digne de l’œil│ des enfants et des anges. |
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Jamais je n’ai subi│ les orages du cœur |
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Sous ces rameaux sacrés│ dont j’aspirais la sève ; |
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Dans nos sentiers amis│ quand je retourne en rêve, |
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Je n’y revois passer│ que ma mère et ma sœur. |
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a |
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Ignore, ô cher pays !│ mes vers et mon nom même ; |
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Mais donne-moi ma part│ de soleil et d’air pur. |
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Où l’on se sent heureux,│ il est doux d’être obscur : |
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Garde-moi seulement│ le cœur de ceux que j’aime. |
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Si pourtant de l’oubli│ mon œuvre se défend, |
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S’il s’attache à mon nom│ quelque gloire modeste, |
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Alors rappelle-toi│ que je suis ton enfant, |
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a |
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Que tu m’as fait poëte,│ et que l’honneur t’en reste. |
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Donne à mon souvenir│ quelque humble monument ; |
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Que la mort me ramène│ en un lit que j’envie, |
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Au pied des monts si chers│ d’où m’a chassé la vie, |
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Et vers qui mon espoir│ s’élance à tout moment. |
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Là, j’ai rêvé la tombe│ où je voudrais descendre ; |
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a |
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Là, d’avance, implorant│ le suprême repos, |
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b |
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Je voudrais rapporter│ la maternelle cendre, |
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a |
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Pour que les os des miens│ s’y mêlent à mes os. |
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b |
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Toi, dont le vieux granit│ survit à tous les marbres, |
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a |
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Terre où nous dormirons│ dans l’éternelle paix, |
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b |
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Fais sur nous verdoyer│ tes gazons plus épais ; |
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b |
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Fais, dans l’air frémissant,│ chanter tes plus grands arbres. |
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a |
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Que tout, ruches et nids,│ fourmille en ce beau lieu ; |
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a |
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Que la vie en sa fleur│ fête ma sépulture, |
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b |
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Pour que mon âme, encore,│ entende au sein de Dieu |
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a |
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Tes voix que j’essayai│ de traduire, ô Nature ! |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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| forme globale |
type : suite de strophes
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