FRANTZ |
DÉDICACE |
AU PAYS DE FOREZ |
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Cher pays de Forez,⎟ je te dois une offrande ! |
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Terre où, dans mon berceau,⎟ les chênes m’ont parlé, |
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Ta sève et ton murmure⎟ en ma veine ont coulé ; |
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Il faut qu’un cri d’amour,⎟ aujourd’hui, te les rende. |
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C’est toi qui, la première,⎟ au sentier du désert, |
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Fis marcher, pas à pas,⎟ mon enfance inquiète, |
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Qui m’as nourri d’un miel⎟ dans les bois découvert, |
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Et, dans l’eau du torrent,⎟ m’a baptisé poëte. |
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C’est ton doigt maternel⎟ qui dirigea mes yeux |
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Sur l’alphabet sacré⎟ des couleurs ou des formes, |
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Et, dans l’accent divers⎟ des sapins et des ormes, |
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M’apprit à pénétrer⎟ des mots mystérieux. |
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Par toi, dans l’ombre sainte,⎟ enfant des vieux Druides, |
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J’ai connu des grands bois⎟ le sublime frisson ; |
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Poursuivant l’infini⎟ des horizons fluides, |
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Par toi, des hauts sommets⎟ je fus le nourrisson. |
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Mon aile s’est ouverte⎟ au vent que tu déchaînes ; |
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Enivré de ton souffle,⎟ à l’odeur des prés verts, |
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J’ai senti circuler,⎟ de mon sang à mes vers, |
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L’esprit qui fait mugir⎟ les taureaux et les chênes. |
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Près d’une eau qui frémit⎟ sur son lit de gravier, |
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Sous l’aune où le geai siffle,⎟ où se rit la linotte, |
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De l’hymne universel⎟ m’enseignant chaque note, |
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Tu conduisis mes doigts⎟ sur ton vaste clavier. |
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Tu fus mon premier livre⎟ et mon premier solfège ; |
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Écolier, j’ai reçu⎟ mes plus sages leçons |
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De ces voix qu’on écoute⎟ en longeant les buissons ; |
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Tes soleils m’ont tiré⎟ de la nuit du collège. |
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J’appris des laboureurs⎟ et des batteurs de grain |
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Ce rhythme indéfini⎟ qui dans l’écho s’achève ; |
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Que de soirs j’ai trouvé,⎟ dans ce vague refrain, |
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Enfant un doux sommeil,⎟ jeune homme un plus doux rêve ! |
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Le foyer et le champ,⎟ les récits de l’aïeul, |
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Tout ce qui pour le cœur⎟ compose la patrie, |
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Tous ces trésors que j’aime⎟ avec idolâtrie, |
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Cher pays de Forez,⎟ je les tiens de toi seul. |
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Tous mes fruits ont germé⎟ sur tes douces collines ; |
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Ma sève ne sort pas⎟ d’une immonde cité ; |
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Si je fleuris au sol⎟ où je fus transplanté, |
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C’est que je garde encor⎟ ta terre à mes racines. |
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Un sang paisible et fort,⎟ pur de tous vils penchants, |
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Est transmis à tes fils,⎟ chaste et verte contrée |
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Où d’Urfé promenait⎟ les bergers de l’Astrée, |
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Et dont la ville encor⎟ garde les mœurs des champs ! |
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Par toi je fus poëte,⎟ et d’un plus fier langage, |
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Peut-être, sous mes doigts,⎟ la harpe des forêts |
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Parla mieux d’idéal⎟ et sut mieux tes secrets… |
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Mais cette œuvre est la tienne⎟ et je t’en fais hommage. |
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Reçois-le sans l’ouvrir,⎟ ce livre d’un songeur, |
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Trop plein des visions⎟ de ce siècle malade ; |
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Reste à chanter encor⎟ quelque vieille ballade, |
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Et garde bien tes fils⎟ de son doute rongeur. |
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Quand de revoir ton sol⎟ Dieu m’accorde la fête, |
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Je veux qu’aux verts détours⎟ des sentiers réjouis |
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Tous ceux que je rencontre,⎟ ignorant le poëte, |
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Tendent leur main calleuse⎟ à l’enfant du pays. |
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Que nul, pour me complaire,⎟ en s’efforçant, n’y cause |
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De, livres et d’auteurs,⎟ de systèmes nouveaux ; |
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Mais admire avec moi⎟ sa terre et ses travaux, |
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Et, sur chaque rosier⎟ me coupant une rose, |
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Me dise ses projets⎟ pour le futur printemps, |
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Combien de chars de blé⎟ sont entrés dans ses granges, |
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Quel nectar il espère⎟ aux prochaines vendanges, |
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Quel miracle aux pêcheurs⎟ promettent ses étangs. |
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Chez toi, je ne viens pas⎟ pour glaner quelque feuille |
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De ces douteux lauriers⎟ tressés d’un doigt moqueur ; |
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Plus saine, ô cher pays !⎟ et plus douce à mon cœur, |
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Dieu me fait la moisson⎟ qu’en tes champs je recueille. |
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Sur la bruyère en fleur,⎟ sous les pins odorants, |
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J’y respire à longs traits⎟ l’air pur et la lumière ; |
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Dans l’enclos séculaire,⎟ autour des bancs de pierre, |
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J’y vais interroger⎟ l’ombre des vieux parents. |
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C’est là qu’ils ont vécu⎟ comme je voudrais vivre, |
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Laborieux et fiers,⎟ obscurs, mais sans remords, |
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Traçant devant leurs fils⎟ le sillon qu’il faut suivre, |
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Et marchant, le front calme,⎟ à d’héroïques morts. |
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Si, chez toi, loin du siècle⎟ et des modernes fanges, |
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Je vivais de repos,⎟ d’ombre et de souvenir. |
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Mon livre, sous ce chêne⎟ où je viens rajeunir, |
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Serait digne de l’œil⎟ des enfants et des anges. |
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Jamais je n’ai subi⎟ les orages du cœur |
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Sous ces rameaux sacrés⎟ dont j’aspirais la sève ; |
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Dans nos sentiers amis⎟ quand je retourne en rêve, |
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Je n’y revois passer⎟ que ma mère et ma sœur. |
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Ignore, ô cher pays !⎟ mes vers et mon nom même ; |
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Mais donne-moi ma part⎟ de soleil et d’air pur. |
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Où l’on se sent heureux,⎟ il est doux d’être obscur : |
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Garde-moi seulement⎟ le cœur de ceux que j’aime. |
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Si pourtant de l’oubli⎟ mon œuvre se défend, |
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S’il s’attache à mon nom⎟ quelque gloire modeste, |
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Alors rappelle-toi⎟ que je suis ton enfant, |
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Que tu m’as fait poëte,⎟ et que l’honneur t’en reste. |
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Donne à mon souvenir⎟ quelque humble monument ; |
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Que la mort me ramène⎟ en un lit que j’envie, |
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Au pied des monts si chers⎟ d’où m’a chassé la vie, |
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Et vers qui mon espoir⎟ s’élance à tout moment. |
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Là, j’ai rêvé la tombe⎟ où je voudrais descendre ; |
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Là, d’avance, implorant⎟ le suprême repos, |
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Je voudrais rapporter⎟ la maternelle cendre, |
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Pour que les os des miens⎟ s’y mêlent à mes os. |
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Toi, dont le vieux granit⎟ survit à tous les marbres, |
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Terre où nous dormirons⎟ dans l’éternelle paix, |
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Fais sur nous verdoyer⎟ tes gazons plus épais ; |
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Fais, dans l’air frémissant,⎟ chanter tes plus grands arbres. |
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a |
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Que tout, ruches et nids,⎟ fourmille en ce beau lieu ; |
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Que la vie en sa fleur⎟ fête ma sépulture, |
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Pour que mon âme, encore,⎟ entende au sein de Dieu |
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a |
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Tes voix que j’essayai⎟ de traduire, ô Nature ! |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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