| LIVRE TROISIÈME |
| X |
| AU PIED DE LA CROIX |
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Ô Christ ! tu livras donc│ à nos disputes vaines |
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Ta croix même et ton sang│ que tu viens d’y verser ! |
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L’arbre divin fait ombre│ à nos clartés humaines, |
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Et notre orgueil le sape│ au lieu de l’embrasser. |
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Pour moi, Seigneur, si fort│ que ma raison s’effraie, |
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Je ne puis m’écarter│ ni douter de la croix ; |
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Car j’ai fait plus que voir│ et que toucher ta plaie, |
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Je la sens dans mon cœur…│ c’est par là que je crois ! |
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J’y fus aussi cloué│ sur l’arbre de torture ! |
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Si je rends témoignage│ à sa divinité, |
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C’est qu’en moi, dominant│ l’indocile nature, |
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La douleur te démontre│ à mon sang révolté. |
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C’est que je porte aussi│ ta couronne de ronce, |
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Que j’ai goûté le fiel│ du calice infini ; |
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C’est, ô Christ, qu’à tes pieds,│ sans obtenir réponse, |
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j’ai crié bien souvent :│ « Lama Sabacthani ! » |
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C’est, hélas ! que j’ai vu│ pleurer sur mon calvaire, |
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C’est que je vois, martyre│ y monter à son tour, |
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Cet ange maternel│ qui, sous ta main sévère, |
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A tant souffert pour moi,│ mais avec tant d’amour ; |
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C’est que je vois tous ceux│ que j’admire et que j’aime |
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S’attacher à ta croix│ et la porter entre eux ; |
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Et jeter, sous les coups│ qui m’ont percé moi-même, |
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Des cris plus résignés,│ mais aussi douloureux. |
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Et l’homme douterait│ de l’œuvre salutaire |
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Qu’accomplit ici-bas│ l’arbre aux rameaux sanglants ! |
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Lui qui, prêtre et victime│ en ce profond mystère, |
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Sur le rocher fatal│ a souffert six mille ans ! |
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L’homme est fier, à bon droit,│ de sa raison superbe ; |
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Qu’il soit fier de ses maux│ dont le ciel est l’enjeu ! |
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En vain il porte en lui│ quelques rayons du Verbe, |
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C’est par la croix surtout│ qu’il ressemble à son Dieu. |
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Triomphez donc, ô vous,│ qui gardez pour enseigne |
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Le sanglant labarum│ à l’amour confié ; |
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Les temps ne verront pas│ la fin de votre règne : |
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Tout l’univers est plein│ du grand crucifié. |
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Ils sont morts ! ils sont morts│ avec leur allégresse, |
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Ces dieux qu’un monde enfant│ adorait en sa fleur ; |
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Ils ne revivront plus│ dans les marbres de Grèce : |
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La croix est immortelle│ ainsi que la douleur. |
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Fais-moi donc adorer│ cette loi qui nous lie |
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Au gibet où ton fils│ monte encor chaque jour ; |
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Donne-moi d’en chérir│ la sublime folie, |
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Et d’épouser la croix│ comme un dernier amour ; |
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Car il n’est ici-bas│ qu’un seul bonheur paisible, |
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Qu’on trouve au sein des maux│ librement acceptés : |
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C’est l’extase où les cœurs,│ épris de l’invisible, |
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Se font de leurs tourments│ de saintes voluptés. |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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| forme globale |
type : suite périodique
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