LIVRE TROISIÈME |
II |
LE FRUIT DE LA DOULEUR |
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Sur le versant pierreux│ d’un plateau du midi, |
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Respirant le soleil│ d’un hiver attiédi, |
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J’errais en longs détours ;│ les collines désertes |
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D’arbustes odorants│ étaient au loin couvertes. |
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Promeneur attentif│ au plus humble arbrisseau, |
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J’évitais en marchant│ de blesser un rameau. |
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J’avais déjà suivi│ tous les sentiers des landes |
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Sans briser une tige,│ une feuille aux lavandes ; |
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Aussi de leurs bouquets│ intacts et respectés, |
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Nul parfum ne montait│ dans l’air, à mes côtés. |
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À travers champs, bientôt,│ dans ma course plus prompte, |
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Je m’élance, et des fleurs│ je ne tiens plus de compte ; |
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Je marche au plus touffu│ des arbustes meurtris, |
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Et disperse à grands pas│ leurs feuilles en débris. |
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Alors jaillit, alors│ le vent à longs flots roule |
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Un doux torrent d’odeurs│ des plantes que je foule ; |
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Et plus mon pied rapide,│ au penchant du coteau, |
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À coups précipités│ frappe comme un fléau, |
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Plus j’écrase, à pas lourds,│ feuilles, rameaux et tige, |
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Plus l’essaim des parfums│ rapidement voltige, |
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Et plus épais, dans l’air│ que j’entraîne en courant, |
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S’amasse et monte au loin│ un nuage odorant. |
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Vous, mon Dieu ! parmi nous,│ quand nos âmes sont mûres, |
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Vous cheminez ainsi,│ malgré nos vains murmures, |
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Faisant votre moisson ;│ et, lorsque vous voulez |
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Respirer les parfums│ dans nos cœurs recélés, |
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La douleur vous précède ;│ elle vient, sans colère, |
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Ainsi que le coursier│ foulant le blé sur l’aire, |
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Et brise sous ses pieds,│ comme moi ces rameaux, |
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Nos fleurs et nos fruits mûrs,│ et nos espoirs nouveaux. |
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Vous dirigez. Seigneur,│ tous les coups qu’elle porte ; |
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Les plus durs sont toujours│ pour l’âme la plus forte. |
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C’est vous, dans la douleur,│ qui nous êtes présent ; |
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Vous ne nous visitez,│ mon Dieu, qu’en nous brisant. |
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Mais c’est alors aussi│ qu’à travers ses blessures, |
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La fleur exhale au loin│ ses senteurs les plus pures ; |
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Alors, mon Dieu, le cœur│ brisé par le chagrin |
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Vous livre ses vertus│ comme l’épi son grain, |
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Et mille odeurs ont fui│ de ses veines subtiles, |
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Qui dormaient jusque-là│ dans la plante inutile. |
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Alors, enfin, versant│ de l’argile ou de l’or |
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Le flot immaculé│ qui s’y gardait encor, |
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L’homme à vos pieds répand,│ comme fit Madeleine, |
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Les plus divins parfums│ dont son âme était pleine. |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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forme globale |
type : suite de distiques
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schéma : 22((aa))
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