| LIVRE TROISIÈME |
| II |
| LE FRUIT DE LA DOULEUR |
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Sur le versant pierreux | d’un plateau du midi, |
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Respirant le soleil | d’un hiver attiédi, |
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J’errais en longs détours ; | les collines désertes |
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D’arbustes odorants | étaient au loin couvertes. |
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Promeneur attentif | au plus humble arbrisseau, |
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J’évitais en marchant | de blesser un rameau. |
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J’avais déjà suivi | tous les sentiers des landes |
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Sans briser une tige, | une feuille aux lavandes ; |
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Aussi de leurs bouquets | intacts et respectés, |
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Nul parfum ne montait | dans l’air, à mes côtés. |
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À travers champs, bientôt, | dans ma course plus prompte, |
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Je m’élance, et des fleurs | je ne tiens plus de compte ; |
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Je marche au plus touffu | des arbustes meurtris, |
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Et disperse à grands pas | leurs feuilles en débris. |
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Alors jaillit, alors | le vent à longs flots roule |
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Un doux torrent d’odeurs | des plantes que je foule ; |
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Et plus mon pied rapide, | au penchant du coteau, |
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À coups précipités | frappe comme un fléau, |
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Plus j’écrase, à pas lourds, | feuilles, rameaux et tige, |
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Plus l’essaim des parfums | rapidement voltige, |
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Et plus épais, dans l’air | que j’entraîne en courant, |
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S’amasse et monte au loin | un nuage odorant. |
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Vous, mon Dieu ! parmi nous, | quand nos âmes sont mûres, |
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Vous cheminez ainsi, | malgré nos vains murmures, |
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Faisant votre moisson ; | et, lorsque vous voulez |
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Respirer les parfums | dans nos cœurs recélés, |
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La douleur vous précède ; | elle vient, sans colère, |
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Ainsi que le coursier | foulant le blé sur l’aire, |
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Et brise sous ses pieds, | comme moi ces rameaux, |
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Nos fleurs et nos fruits mûrs, | et nos espoirs nouveaux. |
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Vous dirigez. Seigneur, | tous les coups qu’elle porte ; |
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Les plus durs sont toujours | pour l’âme la plus forte. |
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C’est vous, dans la douleur, | qui nous êtes présent ; |
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Vous ne nous visitez, | mon Dieu, qu’en nous brisant. |
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Mais c’est alors aussi | qu’à travers ses blessures, |
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La fleur exhale au loin | ses senteurs les plus pures ; |
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Alors, mon Dieu, le cœur | brisé par le chagrin |
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Vous livre ses vertus | comme l’épi son grain, |
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Et mille odeurs ont fui | de ses veines subtiles, |
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Qui dormaient jusque-là | dans la plante inutile. |
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Alors, enfin, versant | de l’argile ou de l’or |
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Le flot immaculé | qui s’y gardait encor, |
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L’homme à vos pieds répand, | comme fit Madeleine, |
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Les plus divins parfums | dont son âme était pleine. |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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