| LIVRE TROISIÈME |
| II |
| LE FRUIT DE LA DOULEUR |
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À travers champs, bientôt,│dans ma course plus prompte, |
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Je m’élance, et des fleurs│je ne tiens plus de compte ; |
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Je marche au plus touffu│des arbustes meurtris, |
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Et disperse à grands pas│leurs feuilles en débris. |
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Alors jaillit, alors│le vent à longs flots roule |
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Un doux torrent d’odeurs│des plantes que je foule ; |
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Et plus mon pied rapide,│au penchant du coteau, |
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À coups précipités│frappe comme un fléau, |
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Plus j’écrase, à pas lourds,│feuilles, rameaux et tige, |
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Plus l’essaim des parfums│rapidement voltige, |
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Et plus épais, dans l’air│que j’entraîne en courant, |
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S’amasse et monte au loin│un nuage odorant. |
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Vous, mon Dieu ! parmi nous,│quand nos âmes sont mûres, |
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Vous cheminez ainsi,│malgré nos vains murmures, |
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Faisant votre moisson ;│et, lorsque vous voulez |
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Respirer les parfums│dans nos cœurs recélés, |
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La douleur vous précède ;│elle vient, sans colère, |
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Ainsi que le coursier│foulant le blé sur l’aire, |
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Et brise sous ses pieds,│comme moi ces rameaux, |
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Nos fleurs et nos fruits mûrs,│et nos espoirs nouveaux. |
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Vous dirigez. Seigneur,│tous les coups qu’elle porte ; |
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Les plus durs sont toujours│pour l’âme la plus forte. |
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C’est vous, dans la douleur,│qui nous êtes présent ; |
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Vous ne nous visitez,│mon Dieu, qu’en nous brisant. |
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Mais c’est alors aussi│qu’à travers ses blessures, |
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La fleur exhale au loin│ses senteurs les plus pures ; |
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Alors, mon Dieu, le cœur│brisé par le chagrin |
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Vous livre ses vertus│comme l’épi son grain, |
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Et mille odeurs ont fui│de ses veines subtiles, |
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Qui dormaient jusque-là│dans la plante inutile. |
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Alors, enfin, versant│de l’argile ou de l’or |
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Le flot immaculé│qui s’y gardait encor, |
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L’homme à vos pieds répand,│comme fit Madeleine, |
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Les plus divins parfums│dont son âme était pleine. |
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b |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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