| LIVRE DEUXIÈME |
| VII |
| À UN MORT |
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À LA MÉMOIRE DE MON AMI BARTHÉLEMY TISSEUR
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Sur sa tombe lointaine | et que rien ne protège, |
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Entassant la poussière | et les rameaux flétris, |
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Dix ans viennent de fuir, | fertiles en débris ; |
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Dix ans sur sa mémoire | ont répandu leur neige. |
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Son nom, toujours présent | et baigné de nos pleurs, |
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Reste écrit dans ma vie | à la plus belle page. |
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Ami ! mon cœur, si plein | de nouvelles douleurs, |
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Garde encore une place | où saigne votre image. |
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Que de fois dans ce cœur | vous fûtes invoqué ! |
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À chaque jour d’épreuve, | à chaque éclair de joie ! |
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En ces temps où tout homme | hésite sur sa voie, |
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Ô ferme esprit, combien | vous nous avez manqué ! |
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J’aimais cette raison | puissante et familière ; |
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J’avais en vous la force | appuyant le conseil, |
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Car l’amitié du sage | est comme le soleil ; |
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Elle a sa chaleur vive | et sa douce lumière, |
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Dans votre âme, ô penseur | avant l’heure endormi ! |
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Pour l’âge des moissons | germaient de grandes choses ; |
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Vous abondiez de fleurs | qui ne sont point écloses… |
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Nul ne l’a su, peut-être, | excepté votre ami. |
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Vous aviez la sagesse | et l’esprit d’harmonie ; |
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Vous deviez les répandre, | et vous l’avez tenté, |
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Poëte mort dans l’ombre | et sans avoir chanté ! |
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Mais Dieu fit pour lui seul | votre amoureux génie. |
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Et la mort vous a pris ! | je vous ai plaint longtemps ; |
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Le combat de la vie | a ses heures de trêve ; |
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Vous aimiez nos soleils, | nos grands bois où je rêve, |
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Où nous allions tous deux | respirer le printemps. |
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Désormais un printemps | plus sûr et plus paisible |
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Exhale autour de vous | ses parfums sans tarir, |
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Vous couronne de fleurs | que rien ne peut flétrir, |
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Et dévoile à vos yeux | le soleil invisible. |
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Entre nous tous, c’est vous | que Dieu prit en pitié ! |
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Du jour de votre mort | ma jeunesse est finie ; |
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Vous eussiez d’un autre âge | écarté l’ironie |
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Et préservé d’aigreur | le miel de l’amitié. |
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Dieu cueille ses élus | dans leurs fraîches années. |
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Vous avez emporté | vos fleurs de l’âge d’or ; |
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Vous aimiez, vous croyiez, | vous espériez encor ; |
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Vous n’aviez pas subi | nos sinistres journées. |
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Vous étiez, en partant, | plein de votre idéal, |
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N’ayant vu que le bien | au fond de toutes choses, |
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Confiant au succès | des généreuses causes, |
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Et, même en vos douleurs, | ferme à nier le mal. |
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Nulle idole d’un jour | n’avait eu votre culte ; |
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Vous rêviez pour vos dieux | un avenir vainqueur, |
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À la religion | que vous portiez au cœur |
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Les hommes et les temps | ne jetaient point l’insulte. |
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Désespérant du bien, | plaignant ceux qui naîtront, |
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Sondant les profondeurs | de la bassesse humaine, |
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Vous n’avez pas vécu | la honte sur le front… |
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Vous-même, ô cœur sans fiel, | auriez connu la haine ! |
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Mais, du chaste séjour | où vous êtes monté, |
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Vous n’apercevez plus | rien de triste et d’infâme ; |
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L’atmosphère d’amour | enveloppe votre âme, |
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Et vous garde à jamais | votre sérénité. |
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Restez dans votre azur | au sein des harmonies, |
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Assis et souriant | sur des rayons vermeils ; |
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Plongez du cœur au fond | des choses infinies, |
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Et mesurez l’espace | où flottent les soleils. |
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Détournez vos regards | des cités où nous sommes ; |
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Vos dieux en sont partis | et leur culte s’y perd… |
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Mais vous viendrez toujours | visiter le désert, |
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Et j’y retrouverai | votre esprit, loin des hommes. |
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Car c’est là que mon cœur | aime à se souvenir ; |
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Là j’ai versé pour vous | mes plus fécondes larmes : |
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Ami, vous m’y rendez | du courage et des armes, |
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Sous ces chênes sacrés | qui parlent d’avenir. |
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Quand je m’enivrerai | de leurs accords sublimes, |
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Quand tout sera musique | et parfum sous les cieux, |
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Quand tous les horizons | s’étendront à mes yeux, |
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Quand je serai baigné | de soleil sur les cimes ; |
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Dans ces jours où le monde | est tout de flamme et d’or, |
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Où l’ardente couleur | sur les formes ruisselle, |
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Où toute aile palpite | et prend un large essor, |
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Où l’on boit à grand flot | la vie universelle, |
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Si je sens sur mon front | un esprit frémissant, |
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Si je respire l’être | à plus larges haleines, |
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Si l’amour dans mon âme | et le sang dans mes veines |
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Coulent en un accord | plus calme et plus puissant ; |
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Si le rayon d’en haut | m’éclaire avec largesse, |
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Si quelque mot d’espoir | doucement soupiré |
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Fait entendre à mon cœur | la voix de la sagesse… |
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Je saurai que c’est vous | et je vous bénirai. |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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