| LIVRE DEUXIÈME |
| V |
| LA MUSE ARMÉE |
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Oui, l’austère amitié | qui te lie aux grands chênes, |
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Ce charme du désert | qui t’enivre toujours, |
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S’ils t’ont fait ignorer | nos calculs et nos haines, |
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Ont agrandi ton cœur | pour les nobles amours. |
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Quand tu disais : Mon frère ! | à l’arbre sans culture ; |
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Quand les oiseaux du ciel | venaient baiser tes mains, |
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Ô toi qui pour famille | avais pris la nature, |
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Non, tu n’abjurais pas | la cité des humains ! |
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Au fond des bois sacrés | où tu te réfugies, |
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Poëte aimé du chêne | et du vieux bûcheron, |
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Tu voulais échapper | au bruit de nos orgies ; |
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Mais tu redescendras | à l’appel du clairon. |
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Tu n’as point redouté | nos combats, mais nos fêtes. |
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Sur la neige éternelle | ou sur le sable en feu, |
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Tu consultais la voix | qu’entendent les prophètes, |
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Apprenant du désert | à nous parler de Dieu. |
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Ce vieil amour du sol, | cet honneur qu’on abdique, |
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Ce culte des aïeux | et de leurs saintes lois. |
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Ils coulent dans ta veine, | ô Muse druidique ! |
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Je les ai respirés | sous les chênes gaulois. |
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Descends donc aujourd’hui, | poëte ! il n’est plus l’heure |
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D’écouter les soupirs | des flots ou des rameaux ; |
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C’est l’âme des humains | qui s’agite et qui pleure : |
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Va retrouver ton peuple | et souffrir de ses maux. |
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Viens faire, au cœur de ceux | qui frappent dans l’arène, |
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Sonner des rhythmes fiers | appris dans les grands bois. |
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Tu sais tailler aussi | les javelots de frêne ; |
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C’est le jour d’épuiser | ta lyre et ton carquois. |
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Viens ! la toison de l’ours | flotte sur tes épaules. |
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Emprunte à nos forêts | leurs divines terreurs ; |
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Entraîne sur tes pas | le vrai peuple des Gaules, |
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De la faux implacable | arme tes laboureurs. |
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Abdique enfin ta paix, | Muse rêveuse et lente, |
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Avec ce flot vengeur | descends de ton glacier ; |
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Marche, et lève à nos yeux | ta hache étincelante, |
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La neige des sommets | en a trempé l’acier. |
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Montre à l’homme agité | dans les projets serviles |
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Ce qui dort dans la paix | des saintes régions, |
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Et combien le désert, | plus peuplé que les villes, |
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Fait au jour du combat | germer de légions. |
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Car tu peux seule, ô Muse ! | à la foule insensée |
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Souffler du haut des monts | un esprit sage et fier ; |
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Et ceux que tu revêts | d’une grande pensée |
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Marchent dans la bataille | à l’épreuve du fer. |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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