| LIVRE DEUXIÈME |
| IV |
| ASILE |
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À MON AMI AMÉDÉE HENNEQUIN
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Non, le fatal ennui qui nous pousse au blasphème |
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Ne sera pas vainqueur ! |
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Pour échapper au monde et pour me fuir moi-même, |
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J’ai des ailes au cœur. |
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Je conserve immortels l’amour de la nature, |
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Votre amour, ô mon Dieu ! |
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Ce double asile, ouvert aux peines que j’endure, |
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Me reçoit en tout lieu. |
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L’homme sur votre nom, que l’univers atteste, |
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A répandu sa nuit : |
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J’irai vers le désert où votre empreinte reste, |
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Où votre beauté luit. |
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Le désert ! épanchant sur les âmes qui saignent |
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Des philtres embaumés, |
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Et faisant de mes pleurs que les humains dédaignent |
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Vos joyaux bien-aimés. |
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Le désert ! où Je puis ramasser votre manne, |
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Seigneur ! où votre loi |
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Rayonne dans l’éclair, ou de la fleur émane, |
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Et vient s’écrire en moi. |
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L’espoir coule à grands flots de ton sein, ô nature ! |
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L’eau vive du rocher |
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Calmant les nobles soifs qu’une source moins pure |
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Ne saurait étancher. |
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Mon cœur maudit le monde et l’ennui m’en exile ; |
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Toute ma foi s’y perd ; |
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Le poëte, à qui Dieu te donna pour asile, |
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Ressuscite au désert. |
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Oui, je comprends toujours l’esprit de vos feuillages, |
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Arbres mélodieux ! |
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Je trouve encor le sens des rapides images |
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Peintes au front des cieux. |
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Quand j’écoute chanter les nids et les fontaines, |
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Je suis heureux encor. |
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Entre les voix des mers et des forêts lointaines |
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Je démêle un accord. |
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J’aime encor, sur les flancs des montagnes désertes, |
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Sans songer au retour, |
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Joyeux des horizons et des fleurs découvertes, |
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Me perdre tout un jour. |
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Le soir, quand je reviens, plein de rêves sans nombre, |
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J’aime à voir en marchant |
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Le noir profil des monts découper sa grande ombre |
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Sur le soleil couchant. |
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Je tiens encor la clef des grandes harmonies, |
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L’âme des sons divers |
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Qui murmurent un peu des choses infinies |
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Dans l’étroit univers. |
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L’aspect de nos cités m’irrite et me désole : |
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Dieu ne s’y fait plus voir ; |
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Là, tout rire est amer, toute humaine parole |
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M’y souffle un désespoir. |
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Je vais aux champs ! Les prés, les oiseaux et les chênes, |
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Dès que l’homme s’est tu, |
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Tout me dit, m’invitant à des fêtes prochaines : |
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L’espérance est vertu. |
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Si j’ai cessé jamais d’adorer vos merveilles, |
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Ô terre, ô vastes cieux ! |
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Quand vos bruits n’apprendront plus rien à mes oreilles, |
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Vos couleurs à mes yeux ; |
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b |
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Quand mon cœur n’aura plus une voix qui réponde |
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À vos divers accords… |
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C’est que j’habiterai dans l’invisible monde, |
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Délivré de mon corps. |
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Nature ! et qu’au delà de ta dernière étoile, |
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En face de ton roi, |
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L’éternelle beauté, dont tu n’es que le voile, |
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a |
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Paraîtra devant moi. |
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b |
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| mètre |
profils métriques : 6, 6+6
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