LIVRE DEUXIÈME |
I |
SYMPHONIE DU TORRENT |
À MON AMI A. BRIZEUX
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LE POÈTE |
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Ô nature ! en ton sein⎟ où l’ennui me ramène. |
6+6 |
a |
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Je sens une âme triste⎟ ainsi que l’âme humaine ; |
6+6 |
a |
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Tu gémis : c’est pourquoi⎟ je t’apporte mon cœur. |
6+6 |
a |
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Toi, du moins, tu n’as pas⎟ de sourire moqueur, |
6+6 |
a |
5 |
Jamais ton doux regard⎟ ne lance l’ironie, |
6+6 |
a |
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Et ton front porte haut⎟ sa tristesse infinie. |
6+6 |
a |
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L’homme croit se guérir⎟ s’il peut cacher son mal ; |
6+6 |
a |
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La froide raillerie⎟ est son masque banal. |
6+6 |
a |
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Mais toi, dans la douleur,⎟ tu restes calme et vraie ; |
6+6 |
a |
10 |
Tu n’as pas dans les yeux⎟ ce rire qui m’effraie ; |
6+6 |
a |
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Je viens mêler mes pleurs⎟ à tes pleurs sans orgueil, |
6+6 |
a |
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Car je me reconnais⎟ dans ta figure en deuil. |
6+6 |
a |
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Oui, nous avons tous deux⎟ notre peine secrète, |
6+6 |
a |
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La mienne en tes soupirs⎟ trouve son interprète ; |
6+6 |
a |
15 |
Ta voix semble un écho⎟ de mon gémissement. |
6+6 |
a |
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La nature et mon cœur,⎟ tout parle tristement. |
6+6 |
a |
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LE PÂTRE |
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Dans la douce rumeur⎟ des forêts, des fontaines, |
6+6 |
a |
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J’ai distingué ta voix⎟ et des plaintes humaines, |
6+6 |
a |
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Étranger ! et de loin⎟ je t’ai vu, tout le soir, |
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a |
20 |
Marcher sans but, courir⎟ ou brusquement t’asseoir, |
6+6 |
a |
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Frapper ton front, tes mains,⎟ comme un homme qui souffre |
6+6 |
a |
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Et parfois te pencher⎟ sur le bord de ce gouffre. |
6+6 |
a |
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J’accours ; te voilà pâle,⎟ immobile, égaré, |
6+6 |
a |
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Et je vois dans tes yeux⎟ qu’ils ont beaucoup pleuré. |
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a |
25 |
Malade ou malheureux,⎟ l’un et l’autre, peut-être, |
6+6 |
a |
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Jeune homme, car mon âge⎟ a le don de connaître, |
6+6 |
a |
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Dispose du vieux pâtre⎟ en sa rude amitié ; |
6+6 |
a |
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Le désert et mon Dieu⎟ m’enseignent la pitié. |
6+6 |
a |
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Viens et dors, cette nuit,⎟ sous mon abri de chaume ; |
6+6 |
a |
30 |
Tout l’été, d’un air pur⎟ respire ici le baume. |
6+6 |
a |
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À bien des affligés⎟ conduits sur ces hauteurs, |
6+6 |
a |
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Il fut bon d’habiter⎟ la hutte des pasteurs. |
6+6 |
a |
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Un vigoureux sommeil⎟ émané de l’étable. |
6+6 |
a |
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Le lait et le pain noir⎟ de ma rustique table, |
6+6 |
a |
35 |
Et les belles chansons⎟ et la sainte gaîté |
6+6 |
a |
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Rendirent à plus d’un⎟ la joie et la santé. |
6+6 |
a |
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Sur ces sommets, d’ailleurs,⎟ un art héréditaire |
6+6 |
a |
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M’apprit à découvrir⎟ chaque herbe salutaire. |
6+6 |
a |
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Tout mal a son remède⎟ au sein de quelque fleur : |
6+6 |
a |
40 |
J’en connais pour guérir⎟ ta chétive pâleur. |
6+6 |
a |
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Sois docile au vieillard,⎟ viens, et par moi renaisse, |
6+6 |
a |
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Renaisse dans ton cœur⎟ la divine jeunesse ! |
6+6 |
a |
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LE POÈTE |
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Ton âme hospitalière,⎟ ô généreux pasteur ! |
6+6 |
a |
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De la crèche et des bois⎟ l’énergique senteur, |
6+6 |
a |
45 |
Le souffle de tes bœufs,⎟ la sève de tes plantes |
6+6 |
a |
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Seraient un vain remède⎟ à mes peines brûlantes. |
6+6 |
a |
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Mon mal est trop profond ;⎟ mais, pour le soulager, |
6+6 |
a |
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Avec d’autres douleurs⎟ je viens le partager. |
6+6 |
a |
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Je viens mêler mon deuil⎟ au deuil de la nature. |
6+6 |
a |
50 |
J’entends ici l’écho⎟ des tourments que j’endure, |
6+6 |
a |
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La voix de l’univers⎟ n’est qu’un gémissement ; |
6+6 |
a |
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Mes pleurs unis aux siens⎟ coulent plus doucement, |
6+6 |
a |
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Et je sens plus de calme⎟ et plus de patience |
6+6 |
a |
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Quand je me plonge à fond⎟ dans sa tristesse immense. |
6+6 |
a |
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LE PÂTRE |
55 |
Je cherche autour de nous⎟ ces gémissantes voix. |
6+6 |
a |
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Et ces mornes tableaux,⎟ et ce deuil que tu vois : |
6+6 |
a |
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Un large rayon d’or⎟ flotte sur les fougères ; |
6+6 |
a |
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L’alouette s’égaye⎟ en ses notes légères ; |
6+6 |
a |
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La cloche tinte au cou⎟ de mes taureaux joyeux, |
6+6 |
a |
60 |
Et les prés, tout en fleurs,⎟ réjouissent mes yeux. |
6+6 |
a |
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LE POÈTE |
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La nature se plaint :⎟ sa voix, terrible ou tendre, |
6+6 |
a |
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Parle d’une souffrance⎟ à qui sait bien l’entendre. |
6+6 |
a |
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Tout menace ou gémit.⎟ De la source au torrent, |
6+6 |
a |
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Le flot, qui va gronder,⎟ s’écoule en murmurant. |
6+6 |
a |
65 |
Comme un soupir sans fin⎟ qui remplit tout l’espace, |
6+6 |
a |
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Dans les sapins tremblants⎟ le vent passe et repasse ; |
6+6 |
a |
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Et, même aux plus beaux jours,⎟ la voix qui sort des mers |
6+6 |
a |
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Atteste un mal obscur⎟ dans leurs gouffres amers. |
6+6 |
a |
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Ici, dans cette paix⎟ des douces bergeries, |
6+6 |
a |
70 |
Écoute ces taureaux⎟ et ces brebis chéries, |
6+6 |
a |
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Ton chien, tes blonds ramiers⎟ posés sur ces vieux ifs, |
6+6 |
a |
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Et tes agneaux bêlants…⎟ Tous ces bruits sont plaintifs. |
6+6 |
a |
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LE PÂTRE |
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J’entends, je vois partout⎟ s’appeler, se poursuivre, |
6+6 |
a |
|
Les animaux joyeux⎟ du seul bonheur de vivre. |
6+6 |
a |
75 |
Tous semblent, à tes yeux,⎟ ou tristes ou méchants, |
6+6 |
a |
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Jeune homme aux blanches mains,⎟ qui crois aimer les champs |
6+6 |
a |
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Quel noir démon t’invite⎟ à ces pensers moroses, |
6+6 |
a |
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Enfant ? Et tu n’as vu⎟ que la saison des roses ! |
6+6 |
a |
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La neige des hivers⎟ où nous marchons pieds nus, |
6+6 |
a |
80 |
Nos soucis, nos travaux,⎟ te sont tous inconnus ! |
6+6 |
a |
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LE POÈTE |
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Toi, tu ne connais pas⎟ la volupté des larmes ! |
6+6 |
a |
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Ces pleurs de la nature⎟ en sont pour moi les charmes ; |
6+6 |
a |
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Vous l’aimez pour les fruits⎟ que vous lui dérobez, |
6+6 |
a |
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Avides laboureurs⎟ sur la moisson courbés ! |
6+6 |
a |
85 |
Moi, conduit aux déserts⎟ par la haine du monde, |
6+6 |
a |
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J’y goûte leur douleur⎟ en sagesse féconde. |
6+6 |
a |
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LE PÂTRE |
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J’aime le champ natal⎟ et non pas les déserts |
6+6 |
a |
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J’ai là, dans ce vallon,⎟ j’ai des trésors bien chers : |
6+6 |
a |
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Mes souvenirs d’enfant⎟ et le toit de mes pères, |
6+6 |
a |
90 |
Mon vieux clocher, ma vigne⎟ et mes vergers prospères. |
6+6 |
a |
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J’habite en paix leur ombre,⎟ et jamais je n’appris |
6+6 |
a |
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Des hommes nos pareils⎟ la haine et le mépris. |
6+6 |
a |
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Ami de ces forêts,⎟ frère des vieux érables |
6+6 |
a |
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J’aime nos bois sacrés⎟ bien moins que mes semblables, |
6+6 |
a |
95 |
Et quoique sur ces monts,⎟ tout l’été, sans ennuis, |
6+6 |
a |
|
Je sache vivre seul⎟ bien des jours, bien des nuits, |
6+6 |
a |
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C’est un bonheur plus grand,⎟ dès qu’arrive l’automne, |
6+6 |
a |
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De rentrer dans le bourg⎟ que le pampre festonne. |
6+6 |
a |
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Là, par mes compagnons,⎟ dans leur franche gaîté, |
6+6 |
a |
100 |
Du pâtre et du troupeau⎟ le retour est fêté ; |
6+6 |
a |
|
La table fume, et l’âtre⎟ est tout rouge de braise, |
6+6 |
a |
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Et, le verre à la main,⎟ tous les soirs, à notre aise, |
6+6 |
a |
|
Nous chantons ; le vin vieux,⎟ à défaut de soleil, |
6+6 |
a |
|
Pendant les noirs hivers⎟ tient les cœurs en éveil. |
6+6 |
a |
105 |
Ainsi chaque saison,⎟ qu’un Dieu bon nous ramène, |
6+6 |
a |
|
Nous apporte un plaisir⎟ aussi bien qu’une peine. |
6+6 |
a |
|
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LE POÈTE |
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Ah ! j’ai trop éprouvé⎟ quel partage inégal, |
6+6 |
a |
|
En mesurant nos jours,⎟ grossit la part du mal ! |
6+6 |
a |
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Les hommes sont mauvais,⎟ et les destins sont pires, |
6+6 |
a |
110 |
Mais la nature, au moins,⎟ n’a pas de faux sourires ; |
6+6 |
a |
|
Vois-tu le vague ennui⎟ sur son front répandu ? |
6+6 |
a |
|
Moi, je n’y cherche pas⎟ l’espoir que j’ai perdu ; |
6+6 |
a |
|
Mais, à défaut d’une onde⎟ où je me désaltère, |
6+6 |
a |
|
Le désert à ma soif⎟ offre une ivresse austère, |
6+6 |
a |
115 |
Et, plongé dans son sein⎟ par l’inconnu rempli, |
6+6 |
a |
|
J’y respire à longs traits⎟ le vertige et l’oubli. |
6+6 |
a |
|
|
LE PÂTRE |
|
Ta voix me trouble, ami,⎟ ta parole est funeste. |
6+6 |
a |
|
Tu souffres, je le vois ;⎟ ta pâleur me l’atteste ; |
6+6 |
a |
|
Tu souffres, je te plains⎟ et ne te comprends pas. |
6+6 |
a |
120 |
Le remède à ton mal.⎟ Dieu me le cache, hélas ! |
6+6 |
a |
|
Je te plains ; mais pourquoi,⎟ dans tes peines sans cause, |
6+6 |
a |
|
Ne rien voir que le mal⎟ au sein de toute chose ? |
6+6 |
a |
|
La nature, où tu viens⎟ savourer tes douleurs, |
6+6 |
a |
|
Sourit quand ton orgueil⎟ lui commande les pleurs ; |
6+6 |
a |
125 |
Tu l’aimes, sois joyeux !⎟ car elle est toute en joie ; |
6+6 |
a |
|
Regarde à l’horizon⎟ ces feux qu’elle déploie. |
6+6 |
a |
|
Laisse ton cœur s’ouvrir⎟ au coucher du soleil ; |
6+6 |
a |
|
Et de ce grand spectacle⎟ emporte un bon conseil. |
6+6 |
a |
|
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LE POÈTE |
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La nature m’invite⎟ à sa douce tristesse : |
6+6 |
a |
130 |
La résignation⎟ fait toute sa sagesse ; |
6+6 |
a |
|
Obéir sans révolte⎟ à de sinistres lois, |
6+6 |
a |
|
C’est le morne conseil,⎟ ami, que j’en reçois. |
6+6 |
a |
|
|
LE PÂTRE |
|
Non, la voix du désert,⎟ qu’il pleure ou qu’il sourie, |
6+6 |
a |
|
Ne t’a pas conseillé⎟ l’inerte rêverie ! |
6+6 |
a |
135 |
La nature m’enseigne,⎟ en ses chères leçons, |
6+6 |
a |
|
La vie et le travail⎟ égayé de chansons. |
6+6 |
a |
|
|
LE POÈTE |
|
Écoute, dans ces bois⎟ déjà pleins de ténèbres, |
6+6 |
a |
|
Du zéphyr qui s’endort⎟ les murmures funèbres ! |
6+6 |
a |
|
|
LE PÂTRE |
|
J’entends plus près de nous,⎟ sur le frêne voisin, |
6+6 |
a |
140 |
Siffler le joyeux merle⎟ enivré de raisin. |
6+6 |
a |
|
|
LE POÈTE |
|
Écoute ce torrent :⎟ quelle douleur profonde |
6+6 |
a |
|
Exhalent à nos pieds⎟ les soupirs de son onde ! |
6+6 |
a |
|
|
LE PÂTRE |
|
J’entends sur les cailloux⎟ le bruit clair du ruisseau, |
6+6 |
a |
|
Du ruisseau qui gazouille⎟ aussi gai que l’oiseau ; |
6+6 |
a |
145 |
Chacun se réjouit⎟ d’en habiter la rive ; |
6+6 |
a |
|
Car l’eau donne à ses bords⎟ une voix toujours vive. |
6+6 |
a |
|
Mais toi, pâle étranger,⎟ si triste en l’écoutant, |
6+6 |
a |
|
Explique en sa chanson⎟ ce que ton âme entend. |
6+6 |
a |
|
|
LE POÈTE |
|
Voici ce que nous dit⎟ la voix, proche ou lointaine, |
6+6 |
a |
150 |
Qui coule avec les eaux,⎟ torrent, fleuve et fontaine : |
6+6 |
a |
|
|
LE TORRENT |
|
Le sourd travail des eaux⎟ a fendu le rocher : |
6+6 |
a |
|
Ma source, en murmurant,⎟ fuit des plus minces veines, |
6+6 |
b |
|
Comme une larme, aux yeux⎟ qui la voudraient cacher, |
6+6 |
a |
|
Jaillit d’un cœur miné⎟ par de secrètes peines. |
6+6 |
b |
|
155 |
Mais bientôt je reçois⎟ et j’emporte en courant |
6+6 |
a |
|
Et la neige et la grêle,⎟ et des flots d’eau fangeuse, |
6+6 |
b |
|
Et les mille débris⎟ de ma vie orageuse… |
6+6 |
b |
|
J’enfle dans la tempête,⎟ et je suis le torrent ! |
6+6 |
a |
|
|
Sur l’or d’un sable pur,⎟ sur les fines pelouses, |
6+6 |
a |
160 |
Le flot n’a qu’un murmure,⎟ et jamais de chanson. |
6+6 |
b |
|
J’entends à mes côtés,⎟ dans l’herbe et le buisson, |
6+6 |
b |
|
Mille gais sifflements⎟ dont les eaux sont jalouses. |
6+6 |
a |
|
|
Il est des bruits joyeux⎟ même au fond des grands bois : |
6+6 |
a |
|
Je mêle à ces accords⎟ ma rumeur incessante ; |
6+6 |
b |
165 |
L’eau fait dans leur concert⎟ la note gémissante. |
6+6 |
b |
|
L’homme devient rêveur,⎟ s’il ne pleure, à ma voix. |
6+6 |
a |
|
|
Je vois naître et mourir⎟ la brise passagère |
6+6 |
a |
|
Et les oiseaux rieurs⎟ dont la voix lui répond ; |
6+6 |
b |
|
Pour avoir, même un jour,⎟ cette gaîté légère, |
6+6 |
a |
170 |
Je descends de trop haut⎟ et viens de trop profond. |
6+6 |
b |
|
|
L’eau circule depuis⎟ que la nature existe. |
6+6 |
a |
|
J’ai pénétré la terre⎟ et j’ai tout visité ; |
6+6 |
b |
|
Un douloureux secret⎟ remplit l’immensité, |
6+6 |
b |
|
Moi, j’en murmure un mot :⎟ c’est pourquoi je suis triste. |
6+6 |
a |
|
175 |
J’en parle aux jours sereins,⎟ j’en parle aux sombres nuits |
6+6 |
a |
|
Le vent, parfois, retient⎟ sa voix intermittente ; |
6+6 |
b |
|
Dans ses rares fureurs,⎟ la foudre est inconstante ; |
6+6 |
b |
|
Moi, je suis éternel,⎟ ainsi que tes ennuis. |
6+6 |
a |
|
|
Mon flot dit, à travers⎟ le calme ou la tempête, |
6+6 |
a |
180 |
Ce mot affreux : toujours !⎟ de tant de pleurs baigné ; |
6+6 |
b |
|
Ce mot, par la souffrance⎟ aux humains enseigné, |
6+6 |
b |
|
Je l’appris de la mort,⎟ et je vous le répète. |
6+6 |
a |
|
À ce bruit de mes flots⎟ parfois tu t’endormis : |
6+6 |
a |
|
Mais ce n’est pas la paix⎟ que ce sommeil te verse ; |
6+6 |
b |
185 |
Tu le sais, ô penseur !⎟ les rêves que je berce |
6+6 |
b |
|
Ne sont rien moins pour toi⎟ que des rêves amis. |
6+6 |
a |
|
|
L’excès de la douleur,⎟ dans une âme affaissée, |
6+6 |
a |
|
Apporte aux malheureux⎟ un repos tout pareil ; |
6+6 |
b |
|
C’est en abolissant⎟ ta force et ta pensée |
6+6 |
a |
190 |
Que la rumeur de l’onde⎟ engendre ce sommeil. |
6+6 |
b |
|
|
LE PÂTRE |
|
Voici ce que nous dit⎟ la voix, proche ou lointaine, |
6+6 |
a |
|
Qui coule avec les eaux,⎟ torrent, fleuve ou fontaine ; |
6+6 |
a |
|
Voici ce que nous dit⎟ le bruit clair du ruisseau, |
6+6 |
a |
|
Du ruisseau qui gazouille⎟ aussi gai que l’oiseau : |
6+6 |
a |
|
|
LE TORRENT |
195 |
L’eau jaillit ! la roche déserte |
8 |
a |
|
Va répondre aux chansons des bois. |
8 |
b |
|
Je donne aux prés leur robe verte ; |
8 |
a |
|
Ils sont muets, je suis leur voix. |
8 |
b |
|
|
La vie autour de moi fourmille ; |
8 |
a |
200 |
Elle coule avec les ruisseaux. |
8 |
b |
|
J’abrite une immense famille ; |
8 |
a |
|
Un peuple entier vit sous mes eaux. |
8 |
b |
|
|
Sous chaque roche un hôte habite |
8 |
a |
|
Là, dans l’ombre et dans la fraîcheur, |
8 |
b |
205 |
Le saumon, l’anguille et la truite |
8 |
a |
|
Invitent la main du pêcheur. |
8 |
b |
|
|
De mes bords chérissant la zone, |
8 |
a |
|
Les arbres croissent par milliers ; |
8 |
b |
|
Le merle bleu siffle sur l’aune, |
8 |
a |
210 |
Le vent berce les peupliers. |
8 |
b |
|
|
Toute chose que Dieu féconde, |
8 |
a |
|
Prête à chanter, prête à fleurir, |
8 |
b |
|
Aime le vif accent de l’onde, |
8 |
a |
|
Aime à voir le ruisseau courir. |
8 |
b |
|
215 |
Quand de la ruche printanière |
8 |
a |
|
L’essaim s’est échappé dans l’air, |
8 |
b |
|
Il vole, au bruit de la rivière, |
8 |
a |
|
Vers le frêne au feuillage clair. |
8 |
b |
|
|
Ma rive a d’heureuses retraites |
8 |
a |
220 |
Où s’échangent de longs serments ; |
8 |
b |
|
J’y couvre sous mes voix discrètes |
8 |
a |
|
Les douces plaintes des amants. |
8 |
b |
|
|
La génisse, au bruit de sa cloche, |
8 |
a |
|
Conduit vers moi de gais troupeaux. |
8 |
b |
225 |
En chantant le berger s’approche |
8 |
a |
|
Et prend sa flûte à mes roseaux. |
8 |
b |
|
|
C’est moi qui fais tourner la roue |
8 |
a |
|
Du meunier conteur et malin. |
8 |
b |
|
Ma voix l’accompagne et se joue |
8 |
a |
230 |
Au joyeux tic-tac du moulin. |
8 |
b |
|
|
À vos travaux je m’associe : |
8 |
a |
|
Je bats le fer du forgeron ; |
8 |
b |
|
|
Je meus l’infatigable scie |
8 |
a |
|
Sous le toit du vieux bûcheron. |
8 |
b |
|
235 |
À travers le roc et l’argile |
8 |
a |
|
L’eau glisse et creuse incessamment ; |
8 |
b |
|
C’est moi, sur la terre immobile, |
8 |
a |
|
C’est moi qui suis le mouvement. |
8 |
b |
|
|
L’onde vierge à grands flots m’arrive, |
8 |
a |
240 |
Quand l’été ronge le glacier ; |
8 |
b |
|
L’écume alors blanchit ma rive |
8 |
a |
|
Comme la lèvre du coursier. |
8 |
b |
|
|
Si parfois mon flot déracine |
8 |
a |
|
L’épi d’un imprudent sillon, |
8 |
b |
245 |
Le sol que j’ôte à la colline, |
8 |
a |
|
Je le restitue au vallon. |
8 |
b |
|
|
L’eau dans son sein, rapide ou lente, |
8 |
a |
|
Tient tous les germes en éveil ; |
8 |
b |
|
Pour donner la sève à la plante, |
8 |
a |
250 |
Elle se marie au soleil. |
8 |
b |
|
|
La chanson du torrent convie |
8 |
a |
|
Chaque être à sortir du repos. |
8 |
b |
|
J’appelle au travail, à la vie. |
8 |
a |
|
Les fleurs, les hommes, les troupeaux. |
8 |
b |
|
255 |
Je dis : Suivez mes flots rapides, |
8 |
a |
|
Quittez avec moi ce haut lieu ; |
8 |
b |
|
Marchez, voyageurs intrépides, |
8 |
a |
|
Sur les chemins tracés par Dieu. |
8 |
b |
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Suivez les torrents et les fleuves, |
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Ô flot des générations ! |
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Enrichissez de races neuves |
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Les plaines et les nations. |
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Placez vos tentes sur ma rive ; |
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Un secours vous viendra des eaux ; |
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Je tournerai la meule active, |
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Je porterai vos lourds vaisseaux. |
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Avec moi cheminez en foule : |
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Et chantez, peuple industrieux ! |
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Dieu vous dit dans mon flot qui coule |
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Travaillez et soyez joyeux. |
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LE POÈTE |
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Pauvre cœur, dupe, hélas !⎟ de ta propre imposture, |
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Tu n’entends que toi-même⎟ à travers la nature ! |
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L’esprit qui t’a parlé⎟ de joie et d’avenir |
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T’a promis, ô pasteur !⎟ ce qu’il ne peut tenir. |
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Ainsi, pour t’affranchir⎟ de l’ennui qui te ronge, |
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Ô folle humanité,⎟ tu n’as que le mensonge ! |
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Je trouve ta gaîté⎟ plus triste que mes pleurs, |
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Et mon front ne veut pas⎟ de ces trompeuses fleurs. |
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Va donc, et suis la voix⎟ de l’antique Sirène ; |
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Suis ton illusion⎟ qui parle et qui t’entraîne. |
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Au but de ton travail,⎟ à travers les chansons |
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Cours le long de ces flots,⎟ docile à leurs leçons ! |
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Crois l’homme juste et bon ;⎟ crois les saisons propices, |
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Et joue avec les fleurs⎟ au bord des précipices. |
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La mer, la mer se creuse⎟ et va nous recevoir |
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Engloutis dans le flot⎟ qui te parlait d’espoir ; |
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Vous tomberez tous deux⎟ au noir abîme où gronde |
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Le terrible inconnu⎟ que j’entends sous cette onde. |
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LE PÂTRE |
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L’inconnu qui me parle⎟ est un Dieu bienfaisant. |
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Accomplissons d’abord⎟ la tâche du présent ! |
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La nature l’enseigne⎟ à la sagesse humaine : |
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À chaque jour suffit⎟ le fardeau de sa peine, |
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Et, pour le cœur sincère⎟ et simple en ses désirs, |
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Chaque jour que Dieu fait⎟ offre aussi ses plaisirs. |
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LE POÈTE |
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Adieu ! Reste, ô berger !⎟ dans l’erreur qui t’est douce : |
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L’ignorance est un lit⎟ plus tendre que la mousse ; |
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Reste, au bord de cette onde,⎟ à voir tes prés fleurir |
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À vivre sans penser,⎟ pour vivre sans souffrir. |
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LE PÂTRE |
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Ami, qu’un Dieu propice,⎟ à ma voix, te délivre |
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Du démon qui t’a dit :⎟ Reste à rêver sans vivre ! |
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LE POÈTE |
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Ah ! puissé-je abdiquer,⎟ au sein de quelque fleur, |
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De ce cœur importun⎟ la vie et la chaleur ! |
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Pour la sève paisible⎟ en ces chênes dormante |
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Que j’échangerais bien⎟ l’âme qui me tourmente, |
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Que je voudrais jeter⎟ tout mon être à ce vent ! |
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Je souffre, ami, tu vois⎟ que je suis bien vivant. |
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LE PÂTRE |
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Tu souffres d’un corps faible⎟ et d’une âme impuissante, |
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Le mal dont tu te plains,⎟ c’est la vigueur absente. |
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Je le vois, dans tes yeux,⎟ sur ton front sans couleur, |
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C’est un fruit de l’orgueil⎟ que ta lâche douleur. |
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Abdique ta mollesse⎟ et ces larmes superbes ; |
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Il est temps d’amasser⎟ quelques solides gerbes. |
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Ô rêveur ! sors enfin⎟ de ton sommeil fatal !… |
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Mais tu ne peux guérir,⎟ car tu chéris ton mal. |
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mètre |
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