DÉDICACE |
À MA MÈRE
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Il est à vous ce livre│ issu de la prière : |
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Qu’il garde votre nom│ et vous soit consacré ; |
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Ce livre où j’ai souffert,│ ce livre où j’ai, pleuré, |
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Ainsi que tout mon cœur,│ il est à vous, ma Mère ! |
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J’y mets tout ce que j’ai│ d’espérance et de foi, |
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Ma plus ferme raison,│ mes ardeurs les plus hautes, |
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Mon âme entière... hormis│ ses erreurs et ses fautes ; |
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L’œuvre en est donc à vous,│ ma Mère, plus qu’à moi. |
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Car, dans moi, rien n’est bon│ qui ne vous appartienne, |
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A vous, cœur simple et fort,│ d’où l’orgueil est absent, |
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Ma Mère ! et vous m’avez│ donné de votre sang |
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Plus qu’un enfant jamais│ n’en reçut de la sienne. |
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Ma vie est toute en vous :│ le tronc et les rameaux |
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Ne sont pas mieux soudés│ que mon cœur et le vôtre ; |
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Et chaque coup de vent│ qui fait pleuvoir les maux, |
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S’il frappe un de nous deux,│ nous courbe l’un et l’autre. |
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Nous sommes, en deux parts,│ une seule âme encor. |
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J’ai de vous, ô ma Mère !│ avec trop de mélange, |
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Ce que l’homme tombé│ peut conserver de l’ange : |
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Dieu mit le même sceau│ sur mon cuivre et votre or. |
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Ah ! puissé-je en garder│ l’empreinte ineffacée |
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Et le peu qui m’échut│ de votre pur métal ! |
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Vous êtes ma prière│ et ma bonne pensée, |
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La voix qui m’avertit│ sur le penchant du mal. |
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Si, même avant cette heure│ où la grâce me touche, |
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Je sentais, dans ma nuit,│ Dieu présent et vainqueur, |
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Si j’invoquai toujours│ son vrai nom dans mon cœur, |
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C’est que j’avais appris│ ce nom de votre bouche. |
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Né dans un temps rebelle│ à prononcer : Je crois ! |
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J’ai payé le tribut│ à ses erreurs funèbres ; |
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Mais, pour me retrouver,│ du fond de ses ténèbres, |
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Je vous voyais marchant│ au chemin de la croix. |
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Du savoir orgueilleux│ j’ai trop subi le charme. |
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De la seule raison│ acceptant le secours, |
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Je demandai ma force│ aux sages de nos jours ; |
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Leur sagesse a laissé│ mon cœur faible et sans arme. |
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Si, pourtant, j’évitai│ l’écueil le plus fatal, |
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Ces chutes où périt│ même la conscience ; |
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Si je discerne encor│ et déteste le mal, |
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Ah ! ce n’est pas un don│ de l’humaine science ! |
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Des périlleux sentiers│ si je sors triomphant, |
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C’est que mon cœur, toujours│ docile à vos prières, |
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Laisse en vos douces mains│ et chérit ses lisières, |
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O ma Mère ! et qu’enfin│ je reste votre enfant. |
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Oui, lorsqu’au fond du mal│ tombe une âme asservie, |
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Sans retour vers l’honneur│ quand un homme se perd, |
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Cherchons à son foyer│ méprisable, ou désert... |
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Une mère chrétienne│ a manqué dans sa vie. |
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Merci, mon Dieu, merci,│ vous frappez en aimant ! |
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Vous n’avez à mon âme│ épargné nulle épreuve, |
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Vous mélangez de fiel│ toute onde où je m’abreuve, |
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Vous m’avez fait un cœur│ qui saigne à tout moment. |
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Tout mon être est en soi│ trouble et tristesse amère ; |
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Je marche sans espoir│ et sans force, ô Seigneur ! |
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Mais j’ai reçu de vous│ bien plus que le bonheur ; |
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Vous m’avez donné tout│ en me donnant ma Mère. |
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Si j’eus, dans l’erreur même,│ un culte ardent du bien, |
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Dès que je l’entrevois│ si le vrai beau m’enflamme, |
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Poëte, tout mon feu│ s’est allumé du sien : |
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L’éclat est sur mon front,│ le brasier dans son âme. |
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L’humble paix des vertus│ et des devoirs obscurs |
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A gardé votre cœur│ ignorant de lui-même ; |
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Ange vu dé nous seuls,│ ce foyer et ces murs |
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Sont à jamais restés│ votre horizon suprême. |
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Vos jours pleins de travail,│ austères, soucieux, |
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Hors l’amour de nous trois,│ n’ont jamais vu de fête ; |
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Mais vous aurez aussi,│ ma mère, je le veux, |
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Du soleil et des fleurs│ autour de votre tête ! |
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Sur ce lit de douleurs│ où, le cœur résigné, |
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Vous souffrez vaillamment│ pour que Dieu nous pardonne. |
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Avant le prix céleste│ au martyre assigné, |
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Mère, je veux aussi│ vous mettre une couronne. |
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Voici ma poésie :│ elle sème, en pleurant, |
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Ses fleurs sur votre front│ ceint du bandeau d’épines ; |
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Il ne m’appartient pas│ ce don que je vous rends : |
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Éclose en moi, la fleur│ a chez vous ses racines. |
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Mais l’instant du soleil│ pour vous-même est venu ; |
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Il faut qu’à votre nom│ j’attache une auréole. |
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Dieu voudra que ton feu,│ dans l’ombre contenu, |
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Grande âme de ma mère,│ éclate en ma parole ! |
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Peut-être, à mon foyer,│ de ce culte immortel |
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Je devais le secret│ qu’à ces rimes je livre ; |
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Sans doute, pour le nom│ que j’inscris sur ce livre, |
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Mon cœur silencieux│ est un plus digne autel. |
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J’ai tort de le graver│ sur quelques feuilles vaines |
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Qui vont tourbillonner│ dans l’ouragan humain, |
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Et que le vent d’oubli│ doit emporter demain ; |
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C’est jeter dans les flots│ le pur sang de mes veines. |
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a |
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C’est que votre pensée│ est en moi comme un feu ; |
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Je ne puis enchaîner│ cette âme de ma vie ; |
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Elle déborde en moi│ lorsque je chante ou prie, |
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b |
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Et votre nom s’échappe│ avec celui de Dieu. |
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Parfois, d’ailleurs, trompé│ sur ces chants éphémères |
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Que je dis, tout en pleurs,│ assise vos genoux, |
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Mon esprit croit trouver│ l’accord digne de vous, |
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L’hymne de tous les fils│ fait pour toutes les mères ! |
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Ah ! meure, avec le don│ à mon repos fatal, |
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Le labeur de ma vie.│ et mon nom et mon livre, |
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b |
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Si Dieu veut que j’écrive│ un mot qui puisse vivre |
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Comme l’écho sacré│ de l’amour filial ! |
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Si l’homme droit et pur│ qui lira cette page |
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a |
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Essuie, en la tournant,│ une larme à ses yeux ; |
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S’il trouve là son cœur│ de fils, et s’il sent mieux |
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b |
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Ce qu’il doit à sa mère│ et l’aime davantage : |
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J’aurai vécu ! ma vie│ aura porté son fruit ; |
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Je ne me plaindrai plus│ de la flamme qui m’use, |
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b |
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Des biens communs à tous│ que le ciel me refuse ; |
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b |
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Je saurai le secret│ de mon repos détruit. |
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a |
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Et le monde lui-même│ à tout poëte hostile, |
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a |
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Et Dieu, qui mit pourtant│ cette fièvre à mon front, |
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b |
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En faveur de ce chant,│ peut-être m’absoudront |
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b |
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De tout mon sang usé│ dans une œuvre inutile. |
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a |
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Va donc, ô poésie,│ et porte-lui mes pleurs ! |
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a |
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Porte-lui tout mon cœur│ saignant de son martyre. |
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b |
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Elle en sait de ce cœur│ plus que tu n’en peux dire ; |
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b |
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Va, pourtant, lui parler│ sur son lit de douleurs. |
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a |
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Au miroir de tes vers│ que son âme se voie |
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a |
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Telle que Dieu l’a faite,│ avec tous ses trésors ; |
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b |
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Et qu’oubliant le mal│ qui déchire son corps, |
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b |
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Elle doive à son fils│ un quart d’heure de joie ! |
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a |
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Puis, qu’elle prie et jette│ au ciel ce cri sacré, |
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a |
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Plus fort, ô Dieu clément,│ que toutes vos colères, |
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b |
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Ce cri qui rend le ciel│ obéissant aux mères, |
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b |
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Qui des bras de la mort,│ malgré vous, m’a tiré, |
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a |
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Afin qu’à votre esprit,│ Seigneur, je sois fidèle, |
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a |
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Que je demeure en lui│ ferme et pur ici-bas ; |
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b |
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Et pour que je sois digne,│ après tous nos combats, |
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b |
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D’aller, au sein du Christ,│ me reposer près d’elle. |
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a |
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Juin 1851.
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mètre |
profil métrique : 6+6
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forme globale |
type : suite de strophes
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schéma : 23(abba) 9(abab)
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