| DÉDICACE |
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À MA MÈRE
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Il est à vous ce livre issu de la prière : |
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Qu’il garde votre nom et vous soit consacré ; |
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Ce livre où j’ai souffert, ce livre où j’ai, pleuré, |
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Ainsi que tout mon cœur, il est à vous, ma Mère ! |
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J’y mets tout ce que j’ai d’espérance et de foi, |
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Ma plus ferme raison, mes ardeurs les plus hautes, |
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Mon âme entière... hormis ses erreurs et ses fautes ; |
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L’œuvre en est donc à vous, ma Mère, plus qu’à moi. |
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Car, dans moi, rien n’est bon qui ne vous appartienne, |
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A vous, cœur simple et fort, d’où l’orgueil est absent, |
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Ma Mère ! et vous m’avez donné de votre sang |
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Plus qu’un enfant jamais n’en reçut de la sienne. |
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Ma vie est toute en vous : le tronc et les rameaux |
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Ne sont pas mieux soudés que mon cœur et le vôtre ; |
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Et chaque coup de vent qui fait pleuvoir les maux, |
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S’il frappe un de nous deux, nous courbe l’un et l’autre. |
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Nous sommes, en deux parts, une seule âme encor. |
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J’ai de vous, ô ma Mère ! avec trop de mélange, |
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Ce que l’homme tombé peut conserver de l’ange : |
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Dieu mit le même sceau sur mon cuivre et votre or. |
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Ah ! puissé-je en garder l’empreinte ineffacée |
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Et le peu qui m’échut de votre pur métal ! |
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Vous êtes ma prière et ma bonne pensée, |
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La voix qui m’avertit sur le penchant du mal. |
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Si, même avant cette heure où la grâce me touche, |
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Je sentais, dans ma nuit, Dieu présent et vainqueur, |
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Si j’invoquai toujours son vrai nom dans mon cœur, |
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C’est que j’avais appris ce nom de votre bouche. |
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Né dans un temps rebelle à prononcer : Je crois ! |
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J’ai payé le tribut à ses erreurs funèbres ; |
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Mais, pour me retrouver, du fond de ses ténèbres, |
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Je vous voyais marchant au chemin de la croix. |
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Du savoir orgueilleux j’ai trop subi le charme. |
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De la seule raison acceptant le secours, |
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Je demandai ma force aux sages de nos jours ; |
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Leur sagesse a laissé mon cœur faible et sans arme. |
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Si, pourtant, j’évitai l’écueil le plus fatal, |
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Ces chutes où périt même la conscience ; |
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Si je discerne encor et déteste le mal, |
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Ah ! ce n’est pas un don de l’humaine science ! |
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Des périlleux sentiers si je sors triomphant, |
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C’est que mon cœur, toujours docile à vos prières, |
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Laisse en vos douces mains et chérit ses lisières, |
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O ma Mère ! et qu’enfin je reste votre enfant. |
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Oui, lorsqu’au fond du mal tombe une âme asservie, |
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Sans retour vers l’honneur quand un homme se perd, |
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Cherchons à son foyer méprisable, ou désert... |
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Une mère chrétienne a manqué dans sa vie. |
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Merci, mon Dieu, merci, vous frappez en aimant ! |
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Vous n’avez à mon âme épargné nulle épreuve, |
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Vous mélangez de fiel toute onde où je m’abreuve, |
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Vous m’avez fait un cœur qui saigne à tout moment. |
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Tout mon être est en soi trouble et tristesse amère ; |
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Je marche sans espoir et sans force, ô Seigneur ! |
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Mais j’ai reçu de vous bien plus que le bonheur ; |
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Vous m’avez donné tout en me donnant ma Mère. |
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Si j’eus, dans l’erreur même, un culte ardent du bien, |
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Dès que je l’entrevois si le vrai beau m’enflamme, |
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Poëte, tout mon feu s’est allumé du sien : |
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L’éclat est sur mon front, le brasier dans son âme. |
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L’humble paix des vertus et des devoirs obscurs |
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A gardé votre cœur ignorant de lui-même ; |
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Ange vu dé nous seuls, ce foyer et ces murs |
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Sont à jamais restés votre horizon suprême. |
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Vos jours pleins de travail, austères, soucieux, |
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Hors l’amour de nous trois, n’ont jamais vu de fête ; |
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Mais vous aurez aussi, ma mère, je le veux, |
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Du soleil et des fleurs autour de votre tête ! |
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Sur ce lit de douleurs où, le cœur résigné, |
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Vous souffrez vaillamment pour que Dieu nous pardonne. |
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Avant le prix céleste au martyre assigné, |
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Mère, je veux aussi vous mettre une couronne. |
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Voici ma poésie : elle sème, en pleurant, |
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Ses fleurs sur votre front ceint du bandeau d’épines ; |
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Il ne m’appartient pas ce don que je vous rends : |
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Éclose en moi, la fleur a chez vous ses racines. |
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Mais l’instant du soleil pour vous-même est venu ; |
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Il faut qu’à votre nom j’attache une auréole. |
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Dieu voudra que ton feu, dans l’ombre contenu, |
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Grande âme de ma mère, éclate en ma parole ! |
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Peut-être, à mon foyer, de ce culte immortel |
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Je devais le secret qu’à ces rimes je livre ; |
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Sans doute, pour le nom que j’inscris sur ce livre, |
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Mon cœur silencieux est un plus digne autel. |
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J’ai tort de le graver sur quelques feuilles vaines |
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Qui vont tourbillonner dans l’ouragan humain, |
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Et que le vent d’oubli doit emporter demain ; |
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C’est jeter dans les flots le pur sang de mes veines. |
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C’est que votre pensée est en moi comme un feu ; |
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Je ne puis enchaîner cette âme de ma vie ; |
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Elle déborde en moi lorsque je chante ou prie, |
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Et votre nom s’échappe avec celui de Dieu. |
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Parfois, d’ailleurs, trompé sur ces chants éphémères |
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Que je dis, tout en pleurs, assise vos genoux, |
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Mon esprit croit trouver l’accord digne de vous, |
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L’hymne de tous les fils fait pour toutes les mères ! |
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Ah ! meure, avec le don à mon repos fatal, |
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Le labeur de ma vie. et mon nom et mon livre, |
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Si Dieu veut que j’écrive un mot qui puisse vivre |
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Comme l’écho sacré de l’amour filial ! |
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Si l’homme droit et pur qui lira cette page |
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Essuie, en la tournant, une larme à ses yeux ; |
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S’il trouve là son cœur de fils, et s’il sent mieux |
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b |
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Ce qu’il doit à sa mère et l’aime davantage : |
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J’aurai vécu ! ma vie aura porté son fruit ; |
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Je ne me plaindrai plus de la flamme qui m’use, |
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Des biens communs à tous que le ciel me refuse ; |
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b |
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Je saurai le secret de mon repos détruit. |
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a |
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Et le monde lui-même à tout poëte hostile, |
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Et Dieu, qui mit pourtant cette fièvre à mon front, |
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En faveur de ce chant, peut-être m’absoudront |
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b |
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De tout mon sang usé dans une œuvre inutile. |
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Va donc, ô poésie, et porte-lui mes pleurs ! |
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Porte-lui tout mon cœur saignant de son martyre. |
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Elle en sait de ce cœur plus que tu n’en peux dire ; |
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b |
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Va, pourtant, lui parler sur son lit de douleurs. |
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Au miroir de tes vers que son âme se voie |
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Telle que Dieu l’a faite, avec tous ses trésors ; |
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b |
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Et qu’oubliant le mal qui déchire son corps, |
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b |
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Elle doive à son fils un quart d’heure de joie ! |
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Puis, qu’elle prie et jette au ciel ce cri sacré, |
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a |
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Plus fort, ô Dieu clément, que toutes vos colères, |
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b |
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Ce cri qui rend le ciel obéissant aux mères, |
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b |
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Qui des bras de la mort, malgré vous, m’a tiré, |
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a |
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Afin qu’à votre esprit, Seigneur, je sois fidèle, |
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Que je demeure en lui ferme et pur ici-bas ; |
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Et pour que je sois digne, après tous nos combats, |
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b |
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D’aller, au sein du Christ, me reposer près d’elle. |
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a |
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Juin 1851.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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