| LIVRE PREMIER |
| I |
| ANTÉE |
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Premier-né de la terre,⎟ hôte des bois antiques, |
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Où l’aigle parle avec⎟ les chênes prophétiques ; |
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Toi qu’entre ses lions⎟ et ses sphinx aux grands yeux |
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Cybèle a de son lait⎟ nourri sur les hauts lieux, |
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Ô poète ! ô géant⎟ à l’étroit dans les villes, |
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Coursier impatient⎟ des entraves civiles, |
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Contre l’homme et ses dieux⎟ ta vie est un combat, |
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Et l’Hercule vulgaire⎟ est fier quand il t’abat ; |
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Car de son corps stupide,⎟ animé par la rage, |
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Souvent la pesanteur⎟ prévaut sur ton courage. |
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Et toi, par la douleur⎟ et la honte affaibli, |
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Tu roules sous ses pieds,⎟ dans l’herbe enseveli, |
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Pouvant à peine, hélas !⎟ jusqu’aux forêts obscures |
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Ramper pour y mourir,⎟ en cachant tes blessures. |
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L’homme alors, t’infligeant⎟ son rire âpre et moqueur, |
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Dit qu’un monstre est dompté⎟ par Hercule vainqueur. |
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Mais sitôt que, touchant⎟ la terre maternelle, |
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Ta poitrine meurtrie⎟ a palpité contre elle, |
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Que ta bouche, appliquée⎟ à son sein toujours vert, |
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A bu dans une fleur⎟ la sève du désert ; |
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Sitôt que la nature,⎟ avec toi seul à seule, |
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Baise ton front saignant⎟ de ses lèvres d’aïeule, |
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Ô prodige ! ton corps⎟ se dresse, et, rajeuni, |
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Dans tes veines tu sens⎟ circuler l’infini. |
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Des fluides divins,⎟ cachés dans la rosée, |
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Ton âme s’est nourrie⎟ et s’est cicatrisée ; |
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Et tu vas fièrement⎟ à des combats nouveaux, |
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Ô sublime vaincu !⎟ défier tes rivaux. |
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Ta mère t’a vêtu⎟ d’une armure céleste ; |
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Rapide, tu brandis⎟ tes poings couverts du ceste ; |
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Tes bras sur le vainqueur,⎟ dans sa gloire troublé, |
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Frappent comme un fléau⎟ sur la gerbe de blé ; |
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Et le monde, étonné⎟ de ta métamorphose, |
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Voit fléchir sur ses reins⎟ le lutteur de la prose. |
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Puisque ainsi, créatrice⎟ à chaque embrassement, |
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La nature te fait⎟ revivre en un moment, |
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b |
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Puisqu’elle t’a livré⎟ le secret de ta force, |
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D’un ennemi rusé,⎟ poète, fuis l’amorce. |
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a |
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Quand tu veux résister⎟ à notre âge d’airain, |
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Combats dans le désert :⎟ c’est là ton vrai terrain ; |
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b |
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Car du sol immortel⎟ où tu puises ta sève |
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a |
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Si le hasard t’écarte,⎟ et si l’homme t’enlève, |
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a |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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