| LIVRE PREMIER |
| I |
| ANTÉE |
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Premier-né de la terre, | hôte des bois antiques, |
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Où l’aigle parle avec | les chênes prophétiques ; |
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Toi qu’entre ses lions | et ses sphinx aux grands yeux |
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Cybèle a de son lait | nourri sur les hauts lieux, |
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Ô poète ! ô géant | à l’étroit dans les villes, |
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Coursier impatient | des entraves civiles, |
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Contre l’homme et ses dieux | ta vie est un combat, |
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Et l’Hercule vulgaire | est fier quand il t’abat ; |
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Car de son corps stupide, | animé par la rage, |
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Souvent la pesanteur | prévaut sur ton courage. |
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Et toi, par la douleur | et la honte affaibli, |
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Tu roules sous ses pieds, | dans l’herbe enseveli, |
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b |
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Pouvant à peine, hélas ! | jusqu’aux forêts obscures |
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Ramper pour y mourir, | en cachant tes blessures. |
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L’homme alors, t’infligeant | son rire âpre et moqueur, |
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Dit qu’un monstre est dompté | par Hercule vainqueur. |
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Mais sitôt que, touchant | la terre maternelle, |
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Ta poitrine meurtrie | a palpité contre elle, |
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Que ta bouche, appliquée | à son sein toujours vert, |
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A bu dans une fleur | la sève du désert ; |
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Sitôt que la nature, | avec toi seul à seule, |
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Baise ton front saignant | de ses lèvres d’aïeule, |
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Ô prodige ! ton corps | se dresse, et, rajeuni, |
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Dans tes veines tu sens | circuler l’infini. |
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Des fluides divins, | cachés dans la rosée, |
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Ton âme s’est nourrie | et s’est cicatrisée ; |
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Et tu vas fièrement | à des combats nouveaux, |
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Ô sublime vaincu ! | défier tes rivaux. |
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Ta mère t’a vêtu | d’une armure céleste ; |
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Rapide, tu brandis | tes poings couverts du ceste ; |
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Tes bras sur le vainqueur, | dans sa gloire troublé, |
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Frappent comme un fléau | sur la gerbe de blé ; |
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Et le monde, étonné | de ta métamorphose, |
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Voit fléchir sur ses reins | le lutteur de la prose. |
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a |
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Puisque ainsi, créatrice | à chaque embrassement, |
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La nature te fait | revivre en un moment, |
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b |
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Puisqu’elle t’a livré | le secret de ta force, |
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D’un ennemi rusé, | poète, fuis l’amorce. |
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a |
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Quand tu veux résister | à notre âge d’airain, |
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Combats dans le désert : | c’est là ton vrai terrain ; |
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b |
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Car du sol immortel | où tu puises ta sève |
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a |
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Si le hasard t’écarte, | et si l’homme t’enlève, |
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a |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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