| LIVRE TROISIÈME |
| VIII |
| LA COUPE |
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Amis, le temps brumeux | fait les songeurs moroses ! |
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Tout exhale l’ennui, | ce soir, même ces roses ; |
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Des yeux les plus aimés | le sourire a pâli ; |
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Nos pensers de ce ciel | ont pris la morne teinte… |
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Mais venez ! Dans le vin | cherchons la verve éteinte, |
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Et la joie, et l’espoir, | compagnons de l’oubli. |
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Une âme est dans le vin ! | un dieu d’humeur charmante |
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Remplit de son esprit | cette pourpre écumante ; |
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Lui-même a teint la grappe | avec son doigt vermeil ; |
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Au feu de ses rayons | toute ombre s’évapore ; |
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Le vin, c’est sa lumière | et sa chaleur ; l’amphore |
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Cache en ses flancs obscurs | des gouttes de soleil. |
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Toi, par qui, d’une lèvre | où le rire étincelle, |
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La chanson radieuse | à plus grands flots ruisselle ; |
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Toi, dont ma coupe pleine | atteste le pouvoir, |
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Je t’ai vu, le carquois | sonnant sur tes épaules, |
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Descendre, ô dieu joyeux, | sur nos coteaux des Gaules, |
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Et tes cheveux flotter, | et les rubis pleuvoir ! |
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Comme sous le baiser | frémit un sein d’amante, |
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Sous tes yeux printaniers | la terre au loin fermente ; |
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Les féconds éléments | s’y combinent entre eux ; |
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La flamme du silex, | les pleurs de la rosée |
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Se mêlent dans le cep ; | et la sève embrasée |
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A gonflé les bourgeons | d’un esprit généreux. |
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Bientôt la jeune vigne | au vieil orme s’enlace ; |
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Le pampre offre aux amours, | sous son ombre, une place, |
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Près du Faune enivré | la Nymphe y vient le soir ; |
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L’été voluptueux | brunit l’ardente grappe ; |
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Puis, buvant à deux mains | le doux sang qui s’échappe, |
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L’automne au front pourpré | danse autour du pressoir, |
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Nous, maintenant, tirons | du sommeil et des ombres |
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Ce soleil enfoui, | trésor pour les jours sombres, |
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Sève de feu qui vient | réchauffer nos hivers. |
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Dans le cœur le plus morne, | à briller toute prête, |
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Peut-être, avec ce vin, | d’une veine secrète, |
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La gaîté va jaillir, | sur l’heure, et les beaux vers. |
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Partout où la sema | la nature en largesse, |
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Cueillons la joie, amis, | germe de la sagesse ; |
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D’une fleur au jardin | et d’une étoile aux cieux, |
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Du chant sacré d’un maître, | ou des yeux d’une belle, |
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De toute chose, enfin, | ou divine, ou mortelle… |
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De ce cristal bleuâtre | où rougit le vin vieux ! |
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À table ! avant d’ouvrir | la solennelle amphore, |
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Que d’habits éclatants | l’amitié se décore ; |
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Dans le plaisir des yeux | naît le charme du cœur. |
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Le vin vaut mieux quand l’urne | est de fleurs couronnée |
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Qu’en nos festins, surtout, | daigne la Muse ornée |
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Des plus aimables dieux | nous amener le chœur. |
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À nos graves discours | que le rire entrecoupe, |
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Qu’Aphrodite et Pallas | vident la même coupe ; |
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Le sage admet aussi | des amours enjouées. |
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Amenons au banquet, | charmantes entre mille, |
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Daphné, Glycère aux yeux | d’émeraude, et Camille, |
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Mais que leurs noirs cheveux | restent toujours noués. |
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Glycère chantera | quelque folle élégie ; |
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Du toit joyeux, pourtant, | chassons bien loin l’orgie, |
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Poètes ! nous avons | la Ménade en horreur. |
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Des soupers effrénés | les Muses sont absentes ; |
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Amis, ne faisons pas | fuir les Grâces décentes ! |
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Car, après sa gaîté, | le vin a sa fureur. |
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Dans l’excès de la coupe | où nous trouvons la verve, |
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L’esprit s’appesantit, | le corps même s’énerve ; |
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Un stupide sommeil | gonfle la lèvre en feu. |
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Des hautes voluptés, | nous que la soif altère, |
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Fils de la Muse, au vin | rendons un culte austère, |
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c |
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Buvons-le chastement | sous le regard d’un dieu. |
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Le poète aime mieux | l’extase que l’ivresse ; |
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Un sévère échanson | à sa table se dresse, |
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Il invite parfois | l’amour à s’y placer ; |
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Mais c’est pour nous dicter | ses chansons immortelles, |
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Amis, qu’en nos banquets | les ivresses soient telles |
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Qu’Elvire ou Béatrix | pourraient nous les verser. |
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Venez ! la table est prête | où l’amitié s’épanche ; |
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De verdoyants rameaux | parons la nappe blanche. |
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C’est l’autel de la joie | et du rire innocent ; |
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C’est là, dans l’abandon | des longues causeries, |
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Qu’entre les luths d’ébène | et les coupes fleuries |
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Le feu sacré nous touche | et que l’esprit descend. |
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Ô vin ! source d’amour, | nous dirons tes louanges ! |
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Nous sommes ouvriers | pour les grandes vendanges, |
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Nous conduisons la bêche | autour des ceps divins. |
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Prends-nous à ta journée, | ô ma France féconde ! |
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Toi qui, pour le salut | ou la gaîté du monde, |
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Fais couler tour à tour | ton sang et tes bons vins. |
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| 85 |
À l’œuvre, tous à l’œuvre | et préparons la fête, |
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Bras d’acier du soldat, | bouche d’or du poète. |
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À l’œuvre les marteaux, | les socs, les avirons ! |
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De froment et de miel | que les pains se pétrissent ; |
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Et vous, sculpteurs, à qui | les métaux obéissent, |
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| 90 |
Ciselez dans l’or pur | la coupe où nous boirons. |
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b |
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Gravez sur ses contours | les exploits de l’épée ; |
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Des géants paternels | chantez-nous l’épopée. |
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a |
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Dites leur sang versé, | leurs travaux, leurs douleurs ; |
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b |
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Tracez-nous le tableau | de l’héroïsme antique ; |
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c |
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Faites-nous voir, aux flancs | de l’urne pacifique, |
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L’âge des grands combats | déroulés sous des fleurs. |
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b |
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À ceux donc qui sont morts, | soldats ou capitaines, |
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Pour un bonheur promis | à des races lointaines, |
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a |
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Ce calice doit rendre | un hommage éternel ; |
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b |
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Qu’il fasse, amis, le tour | de la cité des hommes, |
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c |
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Et qu’enchaînés de cœur, | comme ici nous le sommes, |
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c |
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Tous boivent à la ronde | un nectar fraternel ! |
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b |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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