LIVRE DEUXIÈME |
IV |
À LA TERRE |
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— Ô mère des vivants,│ ô terre, ô déité, |
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Nul homme plus que moi│ n’adore ta beauté ! |
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Il n’est pas de rayon│ au ciel, et pas de globe, |
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Qui me soient plus sacrés│ qu’une fleur de ta robe. |
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— Je me souviens de toi ;│ sur mes plus hauts sommets, |
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Un pied plus amoureux│ ne se posa jamais. |
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Je t’ai vu, gravissant│ mes Alpes solitaires, |
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T’abreuver à longs traits│ dans leurs coupes austères. |
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— Ah ! j’étais libre et fort,│ j’étais seul avec Dieu, |
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Pas un vestige humain│ ne souillait ce saint lieu ! |
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Jamais je n’ai senti,│ depuis cette heure étrange, |
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D’amour et de terreur│ cet enivrant mélange. |
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Quand il fallut revoir│ la plaine où l’homme est roi, |
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Mère, je m’indignais│ et je pleurais sur toi : |
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Car, ô terre, à plaisir│ l’homme te défigure ; |
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Rien ne te restera│ de ta noble parure ; |
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Chacun de nos travaux│ t’enlève une beauté ; |
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Tu vas baissant ton front│ comme un taureau dompté. |
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Dans ton royaume antique,│ une aveugle industrie |
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Fera céder bientôt│ l’ordre à la symétrie. |
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Par des murs anguleux│ les champs sont divisés ; |
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Les fleuves gracieux,│ dans leurs lits maîtrisés, |
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Ont aligné les plis│ de leurs courbes divines ; |
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Un lourd niveau s’étend│ sur le sein des collines, |
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Et le jour n’est pas loin│ où nous ne verrons plus |
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Un seul arbre debout│ sur ces monts chevelus ; |
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Jusqu’au dernier sommet,│ les nations accrues |
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Décharnent le granit│ sous le fer des charrues. |
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Ô chênes, ô forêts,│ ô lieux doux et sacrés, |
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Temple où les premiers dieux│ à nous se sont montrés, |
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Où de nos jours encor│ l’esprit d’en haut se cache, |
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Mon cœur saigne pour vous│ à chaque coup de hache ! |
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Je sens une même âme│ entre nous s’échanger ; |
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Ailleurs que parmi vous│ je me crois étranger ; |
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Il pleut de vos rameaux│ des visions sans nombre, |
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Et l’intime soleil│ me luit mieux sous votre ombre ! |
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Quand l’homme ainsi vainqueur│ des fleuves et des bois |
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Au plus lointain désert│ aura donné des lois |
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Et mis à nu des monts│ les squelettes énormes, |
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Et serré tes beaux flancs│ de réseaux uniformes, |
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Ô globe, dépouillé│ de ta vieille splendeur, |
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Pourras-tu d’idéal│ parler dans ta laideur ? |
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— Ami de mes secrets│ et de mes solitudes, |
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Ah ! laisse-moi sourire│ à tes inquiétudes ! |
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L’homme te fait trembler│ pour nos abris charmants |
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Et tu le vois déjà│ vainqueur des éléments. |
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C’est ainsi, je le sais,│ que parlent vos prophètes ; |
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Vos Titans sont tout prêts│ à trôner sur mes faîtes ; |
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Ils partagent déjà│ mes dépouilles entre eux, |
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Et sillonnent mes flancs│ de leurs fers orgueilleux. |
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Mais ils n’ont pas encore│ avec leur main rebelle |
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Ébranlé les créneaux│ de l’antique Cybèle ; |
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Mon vieux front de ses tours│ n’est pas découronné, |
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Et du Sphinx des déserts│ l’Œdipe n’est pas né ! |
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De plans audacieux│ soyez toujours prodigues ; |
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Multipliez vos chars,│ vos vaisseaux et vos digues ; |
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Comme fait un coursier│ la poudre de ses crins, |
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Je puis tout disperser│ en secouant mes reins. |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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forme globale |
type : suite de distiques
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