| LIVRE DEUXIÈME |
| IV |
| À LA TERRE |
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— Ô mère des vivants, | ô terre, ô déité, |
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Nul homme plus que moi | n’adore ta beauté ! |
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Il n’est pas de rayon | au ciel, et pas de globe, |
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Qui me soient plus sacrés | qu’une fleur de ta robe. |
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— Je me souviens de toi ; | sur mes plus hauts sommets, |
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Un pied plus amoureux | ne se posa jamais. |
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Je t’ai vu, gravissant | mes Alpes solitaires, |
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T’abreuver à longs traits | dans leurs coupes austères. |
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— Ah ! j’étais libre et fort, | j’étais seul avec Dieu, |
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Pas un vestige humain | ne souillait ce saint lieu ! |
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Jamais je n’ai senti, | depuis cette heure étrange, |
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D’amour et de terreur | cet enivrant mélange. |
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Quand il fallut revoir | la plaine où l’homme est roi, |
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Mère, je m’indignais | et je pleurais sur toi : |
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Car, ô terre, à plaisir | l’homme te défigure ; |
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Rien ne te restera | de ta noble parure ; |
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Chacun de nos travaux | t’enlève une beauté ; |
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Tu vas baissant ton front | comme un taureau dompté. |
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Dans ton royaume antique, | une aveugle industrie |
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Fera céder bientôt | l’ordre à la symétrie. |
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Par des murs anguleux | les champs sont divisés ; |
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Les fleuves gracieux, | dans leurs lits maîtrisés, |
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Ont aligné les plis | de leurs courbes divines ; |
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Un lourd niveau s’étend | sur le sein des collines, |
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Et le jour n’est pas loin | où nous ne verrons plus |
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Un seul arbre debout | sur ces monts chevelus ; |
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Jusqu’au dernier sommet, | les nations accrues |
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Décharnent le granit | sous le fer des charrues. |
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Ô chênes, ô forêts, | ô lieux doux et sacrés, |
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Temple où les premiers dieux | à nous se sont montrés, |
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Où de nos jours encor | l’esprit d’en haut se cache, |
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Mon cœur saigne pour vous | à chaque coup de hache ! |
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Je sens une même âme | entre nous s’échanger ; |
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Ailleurs que parmi vous | je me crois étranger ; |
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Il pleut de vos rameaux | des visions sans nombre, |
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Et l’intime soleil | me luit mieux sous votre ombre ! |
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Quand l’homme ainsi vainqueur | des fleuves et des bois |
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Au plus lointain désert | aura donné des lois |
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Et mis à nu des monts | les squelettes énormes, |
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Et serré tes beaux flancs | de réseaux uniformes, |
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Ô globe, dépouillé | de ta vieille splendeur, |
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Pourras-tu d’idéal | parler dans ta laideur ? |
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— Ami de mes secrets | et de mes solitudes, |
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Ah ! laisse-moi sourire | à tes inquiétudes ! |
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L’homme te fait trembler | pour nos abris charmants |
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Et tu le vois déjà | vainqueur des éléments. |
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C’est ainsi, je le sais, | que parlent vos prophètes ; |
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Vos Titans sont tout prêts | à trôner sur mes faîtes ; |
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Ils partagent déjà | mes dépouilles entre eux, |
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Et sillonnent mes flancs | de leurs fers orgueilleux. |
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Mais ils n’ont pas encore | avec leur main rebelle |
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Ébranlé les créneaux | de l’antique Cybèle ; |
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Mon vieux front de ses tours | n’est pas découronné, |
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Et du Sphinx des déserts | l’Œdipe n’est pas né ! |
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De plans audacieux | soyez toujours prodigues ; |
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Multipliez vos chars, | vos vaisseaux et vos digues ; |
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Comme fait un coursier | la poudre de ses crins, |
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Je puis tout disperser | en secouant mes reins. |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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