| LIVRE PREMIER |
| V |
| SUNIUM |
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Sagesse des vieux jours, | vierge mélodieuse. |
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Muse vêtue encor | de la pourpre du ciel. |
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Manne que distillait | une bouche pieuse, |
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Science des enfants, | faite d’ambre et de miel ! |
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La lumière et l’amour | ruisselaient, ô déesse, |
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Sur ta chaste poitrine | en un même ruisseau, |
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Et l’homme entre tes bras | buvait avec ivresse |
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Le breuvage du vrai | dans la coupe du beau. |
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Nul livre n’abaissait | ta main droite étendue ; |
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Le passé, dans tes chants, | racontait l’avenir, |
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Et, de l’éternité | naguère descendue, |
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Tu n’avais pour parler | qu’à te ressouvenir. |
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Ô vérité ! ton âme | habitait dans la lyre, |
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L’esprit avec le son | y chantait à la fois ; |
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Mais de ses flancs brisés | où l’homme voulait lire, |
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Il a fait envoler | la pensée et la voix. |
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Sainte inspiration, | la terre t’a bannie ! |
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La science à pas lourds | y creuse ses sillons ; |
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Le sage n’entend plus | murmurer un génie ; |
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Dieu voile sa splendeur | aux yeux des nations. |
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Mais, ô divin Platon, | fils des vieux sanctuaires, |
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Lorsqu’au fond de l’éther | vous sommeilliez encor, |
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La muse vous nourrit | des saints électuaires, |
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Et toucha votre bouche | avec ses lèvres d’or. |
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Elle vous fit ainsi | poète entre les sages ; |
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Tous les autres parlaient, | et vous avez chanté ! |
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La myrrhe au sein de l’or | se garde après des âges : |
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Tous vos enseignements | vivront dans la beauté. |
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Je vous vois, ô vieillard, | assis sous les portiques, |
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Et marchant lentement | sous les platanes verts, |
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Et sur un lit d’ivoire | en ces festins antiques |
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Où coulaient à la fois | le nectar et les vers. |
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Là, couronné de fleurs, | ô hiérophante, ô prêtre ! |
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Vous découvriez le seuil | d’un monde radieux ; |
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Vos amis se pressaient, | beaux comme leur beau maître, |
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Et leurs regards suivaient | le chemin de vos yeux. |
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b |
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Ainsi qu’un vin béni | que l’on boit à la ronde, |
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Vous répandiez sur eux | un discours embaumé, |
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En flattant sous vos doigts | la chevelure blonde |
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D’un jeune Athénien | immobile et charmé. |
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Après venait un chœur | de femmes d’Ionie ; |
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La flûte cadençait | leurs pas mélodieux ; |
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Puis, ô Grecs ! enivrés | d’amour et d’harmonie |
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Vous chantiez sur la lyre | un hymne pour les dieux. |
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Sunium ! Sunium, | ô divin promontoire |
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Que la mer de Myrtho | baigne amoureusement, |
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Ta cime a vu trôner | le sage dans sa gloire ! |
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Il a mêlé sa voix | à ton gémissement ! |
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Il venait là s’asseoir | sur la roche dorée, |
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Le poète ! il parlait | avec un front riant ; |
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Parfois, comme pour lire | une page inspirée, |
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Il s’arrêtait, les yeux | plongés dans l’Orient. |
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Ses disciples, drapés | dans leurs manteaux de laine, |
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Dans les myrthes en fleurs | se groupant au hasard, |
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Recevaient en leurs cœurs, | muets et sans haleine, |
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Le baume qui coulait | des lèvres du vieillard. |
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Sunium ! Sunium ! | as-tu fait à sa place |
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Fleurir un laurier-rose | ou quelque arbre inconnu ? |
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As-tu plus de parfums | pour la brise qui passe ? |
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Tes échos chantent-ils | depuis qu’il est venu ? |
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b |
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1837.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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