| INVOCATION |
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Il est une vallée│ où l’harmonie habite ; |
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Un dieu veille à sa porte│ aux mortels interdite : |
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L’esprit seul, dans son vol,│ emporté loin du temps, |
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Aux clartés de l’amour│ l’entrevoit par instants : |
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Quel que soit le doux nom│ dont chaque âge la nomme ; |
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Sa pensée est vivante│ au fond du cœur de l’homme, |
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Mais nul, en l’écoutant,│ ne saurait définir |
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Si c’est une espérance│ ou bien un souvenir, |
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Tant l’âme, balancée│ en sa plainte secrète, |
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Flotte entre ces deux mots :│ j’attends, et je regrette. |
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Chaque peuple a rêvé│ ce merveilleux jardin, |
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Soit qu’avec Jéhovah│ il ait connu l’Éden, |
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Soit qu’Homère ait pour lui,│ sur la lyre sacrée, |
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Fait chanter l’âge d’or│ de Saturne et de Rhée, |
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Soit qu’enfant, sous la tente,│ il aime à s’endormir |
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Bercé par les Péris│ des songes de Kashmir. |
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Là, fleurissent toujours│ sur l’arbre de science, |
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Le vrai, le beau, le bien,│ unique et triple essence ; |
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Et, dans l’or du feuillage,│ aux Grâces réunis, |
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Là des blanches vertus│ les essaims font leurs nids |
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Avant d’aller chanter│ leur mélodie auguste |
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Sur le front de la vierge│ et dans l’âme du juste. |
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C’est là qu’avant le jour│ de leurs aveux charmants |
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S’étaient choisis déjà│ les couples des amants : |
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C’est de là qu’à la voix│ du poète ou du sage |
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Descendent dans nos nuits│ la pensée et l’image ; |
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Là que toute harmonie│ a résonné d’abord |
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Avant qu’un luth mortel│ en répétât l’accord. |
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Les graines de nos fleurs│ ont mûri dans ce monde ; |
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L’art est un rameau né│ de sa sève féconde. |
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Là-haut furent cueillis,│ sur les prés en émail, |
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Le mystique rosier│ qui flamboie au vitrail, |
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L’acanthe et le lotus│ qu’en légères couronnes |
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L’Ionie a tressés│ aux faites des colonnes. |
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Avant qu’un ciseau grec│ et qu’un pinceau romain |
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Les fixât pour toujours│ sous l’œil du genre humain, |
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Les vierges au long voile│ et les nymphes rivales |
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La-haut menaient en chœurs│ les danses idéales ; |
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Et, suspendant leurs jeux,│ là, ces filles du ciel, |
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Ont posé devant vous,│ Phidias, Raphaël ! |
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Là, ton âme, ô Platon,│ par le vrai beau guidée, |
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Remontait d’un coup d’aile│ au séjour de l’Idée. |
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C’est là qu’à son amant│ Béatrice a souri ; |
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Et là son regard d’aigle,│ ô Dante Alighieri ! |
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T’emportant dans sa flamme│ à travers les dix sphères, |
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T’a du monde divin│ révélé les mystères. |
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C’est là qu’enfin Psyché│ vécut son premier jour |
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Tant qu’avec l’innocence│ elle garda l’amour. |
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Comme en un lit joyeux│ de fleurs et de rosée, |
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Par le souffle divin│ l’âme y fut déposée, |
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Et, près d’elle, éveillés│ dans l’herbe de ce sol, |
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Du bord de son berceau│ mes chants prendront leur vol. |
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Mais au seuil de ton œuvre│ inscris donc la prière, |
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Et dis, en commençant,│ d’où te vient la lumière, |
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Ô poète ! malheur│ aux hymnes qui naîtront |
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Sans que le nom d’un Dieu│ soit gravé sur leur front ! |
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Je sais, au Ciel, trois sœurs│ qui, les mains enlacées, |
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Font jaillir sous leurs pas│ l’or des bonnes pensées ; |
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La Grèce en adora│ les corps chastes et nus, |
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Beaux vases qui cachaient│ des parfums inconnus. |
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C’est vous ! entre vos bras│ je m’abandonne, ô Grâces ! |
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C’est vous qui vers le but│ portez les âmes lasses ; |
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Vous par qui les présents│ de Dieu nous sont comptés, |
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Vous qu’on appelle mieux│ du nom de Charités. |
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Par vous, de l’homme au Ciel│ et du Ciel à la terre, |
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Se fait d’un double amour│ l’échange salutaire ; |
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Le cœur vous doit son aile,│ et l’esprit son flambeau ; |
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Sans vous tout homme hésite│ incapable du beau. |
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La Sagesse avec vous│ n’a jamais le front triste ; |
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L’œuvre abonde et sourit│ sous les doigts de l’artiste. |
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Grâces, en qui j’ai foi,│ saintes filles de Dieu, |
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Touchez, touchez mon front│ de vos lèvres de feu. |
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Ah ! l’inspiration│ n’appartient à personne, |
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Pas plus qu’à ce rameau,│ dont la feuille résonne, |
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Le vent qui le caresse│ et qui le fait chanter ; |
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Et le dieu qui la donne│ est libre de l’ôter. |
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Nul ne peut devancer│ l’heure par vous choisie, |
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Ô Grâces ! pour verser│ en lui la poésie. |
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Mais l’artiste pieux,│ au cœur pur et sans fiel, |
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Peut, à force d’amour,│ vous arracher au Ciel. |
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Venez donc ! vous savez│ si l’art m’est chose sainte, |
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Si j’ai touché jamais│ à la lyre sans crainte, |
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Si j’attends rien de moi,│ si l’orgueil me nourrit… |
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Et dans quel tremblement│ j’invoque ici l’esprit. |
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Ô Grâces ! descendez,│ belles vierges antiques, |
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Formez autour de moi│ vos cadences mystiques, |
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Et qu’en un juste accord,│ sur trois modes divers, |
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La douceur de vos voix│ coule à flots dans mes vers. |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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| forme globale |
type : suite de distiques
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