INVOCATION |
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Il est une vallée⎟ où l’harmonie habite ; |
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Un dieu veille à sa porte⎟ aux mortels interdite : |
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L’esprit seul, dans son vol,⎟ emporté loin du temps, |
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Aux clartés de l’amour⎟ l’entrevoit par instants : |
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Quel que soit le doux nom⎟ dont chaque âge la nomme ; |
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Sa pensée est vivante⎟ au fond du cœur de l’homme, |
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Mais nul, en l’écoutant,⎟ ne saurait définir |
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Si c’est une espérance⎟ ou bien un souvenir, |
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Tant l’âme, balancée⎟ en sa plainte secrète, |
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Flotte entre ces deux mots :⎟ j’attends, et je regrette. |
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Chaque peuple a rêvé⎟ ce merveilleux jardin, |
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Soit qu’avec Jéhovah⎟ il ait connu l’Éden, |
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Soit qu’Homère ait pour lui,⎟ sur la lyre sacrée, |
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Fait chanter l’âge d’or⎟ de Saturne et de Rhée, |
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Soit qu’enfant, sous la tente,⎟ il aime à s’endormir |
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Bercé par les Péris⎟ des songes de Kashmir. |
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Là, fleurissent toujours⎟ sur l’arbre de science, |
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Le vrai, le beau, le bien,⎟ unique et triple essence ; |
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Et, dans l’or du feuillage,⎟ aux Grâces réunis, |
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Là des blanches vertus⎟ les essaims font leurs nids |
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Avant d’aller chanter⎟ leur mélodie auguste |
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Sur le front de la vierge⎟ et dans l’âme du juste. |
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C’est là qu’avant le jour⎟ de leurs aveux charmants |
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S’étaient choisis déjà⎟ les couples des amants : |
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C’est de là qu’à la voix⎟ du poète ou du sage |
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Descendent dans nos nuits⎟ la pensée et l’image ; |
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Là que toute harmonie⎟ a résonné d’abord |
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Avant qu’un luth mortel⎟ en répétât l’accord. |
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Les graines de nos fleurs⎟ ont mûri dans ce monde ; |
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L’art est un rameau né⎟ de sa sève féconde. |
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Là-haut furent cueillis,⎟ sur les prés en émail, |
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Le mystique rosier⎟ qui flamboie au vitrail, |
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L’acanthe et le lotus⎟ qu’en légères couronnes |
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L’Ionie a tressés⎟ aux faites des colonnes. |
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Avant qu’un ciseau grec⎟ et qu’un pinceau romain |
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Les fixât pour toujours⎟ sous l’œil du genre humain, |
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Les vierges au long voile⎟ et les nymphes rivales |
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La-haut menaient en chœurs⎟ les danses idéales ; |
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Et, suspendant leurs jeux,⎟ là, ces filles du ciel, |
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Ont posé devant vous,⎟ Phidias, Raphaël ! |
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Là, ton âme, ô Platon,⎟ par le vrai beau guidée, |
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Remontait d’un coup d’aile⎟ au séjour de l’Idée. |
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C’est là qu’à son amant⎟ Béatrice a souri ; |
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Et là son regard d’aigle,⎟ ô Dante Alighieri ! |
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T’emportant dans sa flamme⎟ à travers les dix sphères, |
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T’a du monde divin⎟ révélé les mystères. |
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C’est là qu’enfin Psyché⎟ vécut son premier jour |
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Tant qu’avec l’innocence⎟ elle garda l’amour. |
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Comme en un lit joyeux⎟ de fleurs et de rosée, |
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Par le souffle divin⎟ l’âme y fut déposée, |
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Et, près d’elle, éveillés⎟ dans l’herbe de ce sol, |
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Du bord de son berceau⎟ mes chants prendront leur vol. |
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Mais au seuil de ton œuvre⎟ inscris donc la prière, |
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Et dis, en commençant,⎟ d’où te vient la lumière, |
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Ô poète ! malheur⎟ aux hymnes qui naîtront |
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Sans que le nom d’un Dieu⎟ soit gravé sur leur front ! |
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Je sais, au Ciel, trois sœurs⎟ qui, les mains enlacées, |
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Font jaillir sous leurs pas⎟ l’or des bonnes pensées ; |
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La Grèce en adora⎟ les corps chastes et nus, |
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Beaux vases qui cachaient⎟ des parfums inconnus. |
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C’est vous ! entre vos bras⎟ je m’abandonne, ô Grâces ! |
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C’est vous qui vers le but⎟ portez les âmes lasses ; |
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Vous par qui les présents⎟ de Dieu nous sont comptés, |
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Vous qu’on appelle mieux⎟ du nom de Charités. |
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Par vous, de l’homme au Ciel⎟ et du Ciel à la terre, |
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Se fait d’un double amour⎟ l’échange salutaire ; |
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Le cœur vous doit son aile,⎟ et l’esprit son flambeau ; |
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Sans vous tout homme hésite⎟ incapable du beau. |
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La Sagesse avec vous⎟ n’a jamais le front triste ; |
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L’œuvre abonde et sourit⎟ sous les doigts de l’artiste. |
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Grâces, en qui j’ai foi,⎟ saintes filles de Dieu, |
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Touchez, touchez mon front⎟ de vos lèvres de feu. |
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Ah ! l’inspiration⎟ n’appartient à personne, |
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Pas plus qu’à ce rameau,⎟ dont la feuille résonne, |
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Le vent qui le caresse⎟ et qui le fait chanter ; |
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Et le dieu qui la donne⎟ est libre de l’ôter. |
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Nul ne peut devancer⎟ l’heure par vous choisie, |
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Ô Grâces ! pour verser⎟ en lui la poésie. |
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Mais l’artiste pieux,⎟ au cœur pur et sans fiel, |
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Peut, à force d’amour,⎟ vous arracher au Ciel. |
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Venez donc ! vous savez⎟ si l’art m’est chose sainte, |
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Si j’ai touché jamais⎟ à la lyre sans crainte, |
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Si j’attends rien de moi,⎟ si l’orgueil me nourrit… |
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Et dans quel tremblement⎟ j’invoque ici l’esprit. |
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Ô Grâces ! descendez,⎟ belles vierges antiques, |
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Formez autour de moi⎟ vos cadences mystiques, |
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Et qu’en un juste accord,⎟ sur trois modes divers, |
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La douceur de vos voix⎟ coule à flots dans mes vers. |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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