| INVOCATION |
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Il est une vallée | où l’harmonie habite ; |
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Un dieu veille à sa porte | aux mortels interdite : |
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L’esprit seul, dans son vol, | emporté loin du temps, |
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Aux clartés de l’amour | l’entrevoit par instants : |
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Quel que soit le doux nom | dont chaque âge la nomme ; |
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Sa pensée est vivante | au fond du cœur de l’homme, |
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Mais nul, en l’écoutant, | ne saurait définir |
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Si c’est une espérance | ou bien un souvenir, |
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Tant l’âme, balancée | en sa plainte secrète, |
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Flotte entre ces deux mots : | j’attends, et je regrette. |
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Chaque peuple a rêvé | ce merveilleux jardin, |
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Soit qu’avec Jéhovah | il ait connu l’Éden, |
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Soit qu’Homère ait pour lui, | sur la lyre sacrée, |
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Fait chanter l’âge d’or | de Saturne et de Rhée, |
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Soit qu’enfant, sous la tente, | il aime à s’endormir |
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Bercé par les Péris | des songes de Kashmir. |
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Là, fleurissent toujours | sur l’arbre de science, |
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Le vrai, le beau, le bien, | unique et triple essence ; |
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Et, dans l’or du feuillage, | aux Grâces réunis, |
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Là des blanches vertus | les essaims font leurs nids |
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Avant d’aller chanter | leur mélodie auguste |
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Sur le front de la vierge | et dans l’âme du juste. |
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C’est là qu’avant le jour | de leurs aveux charmants |
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S’étaient choisis déjà | les couples des amants : |
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C’est de là qu’à la voix | du poète ou du sage |
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Descendent dans nos nuits | la pensée et l’image ; |
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Là que toute harmonie | a résonné d’abord |
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Avant qu’un luth mortel | en répétât l’accord. |
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Les graines de nos fleurs | ont mûri dans ce monde ; |
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L’art est un rameau né | de sa sève féconde. |
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Là-haut furent cueillis, | sur les prés en émail, |
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Le mystique rosier | qui flamboie au vitrail, |
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L’acanthe et le lotus | qu’en légères couronnes |
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L’Ionie a tressés | aux faites des colonnes. |
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Avant qu’un ciseau grec | et qu’un pinceau romain |
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Les fixât pour toujours | sous l’œil du genre humain, |
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Les vierges au long voile | et les nymphes rivales |
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La-haut menaient en chœurs | les danses idéales ; |
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Et, suspendant leurs jeux, | là, ces filles du ciel, |
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Ont posé devant vous, | Phidias, Raphaël ! |
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Là, ton âme, ô Platon, | par le vrai beau guidée, |
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Remontait d’un coup d’aile | au séjour de l’Idée. |
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C’est là qu’à son amant | Béatrice a souri ; |
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Et là son regard d’aigle, | ô Dante Alighieri ! |
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T’emportant dans sa flamme | à travers les dix sphères, |
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T’a du monde divin | révélé les mystères. |
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C’est là qu’enfin Psyché | vécut son premier jour |
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Tant qu’avec l’innocence | elle garda l’amour. |
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Comme en un lit joyeux | de fleurs et de rosée, |
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Par le souffle divin | l’âme y fut déposée, |
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Et, près d’elle, éveillés | dans l’herbe de ce sol, |
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Du bord de son berceau | mes chants prendront leur vol. |
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Mais au seuil de ton œuvre | inscris donc la prière, |
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Et dis, en commençant, | d’où te vient la lumière, |
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Ô poète ! malheur | aux hymnes qui naîtront |
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Sans que le nom d’un Dieu | soit gravé sur leur front ! |
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Je sais, au Ciel, trois sœurs | qui, les mains enlacées, |
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Font jaillir sous leurs pas | l’or des bonnes pensées ; |
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La Grèce en adora | les corps chastes et nus, |
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Beaux vases qui cachaient | des parfums inconnus. |
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C’est vous ! entre vos bras | je m’abandonne, ô Grâces ! |
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C’est vous qui vers le but | portez les âmes lasses ; |
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Vous par qui les présents | de Dieu nous sont comptés, |
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Vous qu’on appelle mieux | du nom de Charités. |
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Par vous, de l’homme au Ciel | et du Ciel à la terre, |
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Se fait d’un double amour | l’échange salutaire ; |
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Le cœur vous doit son aile, | et l’esprit son flambeau ; |
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Sans vous tout homme hésite | incapable du beau. |
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La Sagesse avec vous | n’a jamais le front triste ; |
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L’œuvre abonde et sourit | sous les doigts de l’artiste. |
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Grâces, en qui j’ai foi, | saintes filles de Dieu, |
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Touchez, touchez mon front | de vos lèvres de feu. |
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Ah ! l’inspiration | n’appartient à personne, |
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Pas plus qu’à ce rameau, | dont la feuille résonne, |
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Le vent qui le caresse | et qui le fait chanter ; |
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Et le dieu qui la donne | est libre de l’ôter. |
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Nul ne peut devancer | l’heure par vous choisie, |
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Ô Grâces ! pour verser | en lui la poésie. |
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Mais l’artiste pieux, | au cœur pur et sans fiel, |
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Peut, à force d’amour, | vous arracher au Ciel. |
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Venez donc ! vous savez | si l’art m’est chose sainte, |
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Si j’ai touché jamais | à la lyre sans crainte, |
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Si j’attends rien de moi, | si l’orgueil me nourrit… |
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Et dans quel tremblement | j’invoque ici l’esprit. |
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Ô Grâces ! descendez, | belles vierges antiques, |
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Formez autour de moi | vos cadences mystiques, |
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Et qu’en un juste accord, | sur trois modes divers, |
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La douceur de vos voix | coule à flots dans mes vers. |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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