| INVOCATION |
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Il est une vallée│où l’harmonie habite ; |
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Un dieu veille à sa porte│aux mortels interdite : |
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L’esprit seul, dans son vol,│emporté loin du temps, |
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Aux clartés de l’amour│l’entrevoit par instants : |
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Quel que soit le doux nom│dont chaque âge la nomme ; |
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Sa pensée est vivante│au fond du cœur de l’homme, |
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Mais nul, en l’écoutant,│ne saurait définir |
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Si c’est une espérance│ou bien un souvenir, |
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Tant l’âme, balancée│en sa plainte secrète, |
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Flotte entre ces deux mots :│j’attends, et je regrette. |
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Chaque peuple a rêvé│ce merveilleux jardin, |
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Soit qu’avec Jéhovah│il ait connu l’Éden, |
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Soit qu’Homère ait pour lui,│sur la lyre sacrée, |
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Fait chanter l’âge d’or│de Saturne et de Rhée, |
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Soit qu’enfant, sous la tente,│il aime à s’endormir |
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Bercé par les Péris│des songes de Kashmir. |
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Là, fleurissent toujours│sur l’arbre de science, |
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Le vrai, le beau, le bien,│unique et triple essence ; |
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Et, dans l’or du feuillage,│aux Grâces réunis, |
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Là des blanches vertus│les essaims font leurs nids |
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Avant d’aller chanter│leur mélodie auguste |
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Sur le front de la vierge│et dans l’âme du juste. |
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C’est là qu’avant le jour│de leurs aveux charmants |
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S’étaient choisis déjà│les couples des amants : |
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C’est de là qu’à la voix│du poète ou du sage |
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Descendent dans nos nuits│la pensée et l’image ; |
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Là que toute harmonie│a résonné d’abord |
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Avant qu’un luth mortel│en répétât l’accord. |
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Les graines de nos fleurs│ont mûri dans ce monde ; |
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L’art est un rameau né│de sa sève féconde. |
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Là-haut furent cueillis,│sur les prés en émail, |
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Le mystique rosier│qui flamboie au vitrail, |
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L’acanthe et le lotus│qu’en légères couronnes |
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L’Ionie a tressés│aux faites des colonnes. |
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Avant qu’un ciseau grec│et qu’un pinceau romain |
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Les fixât pour toujours│sous l’œil du genre humain, |
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Les vierges au long voile│et les nymphes rivales |
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La-haut menaient en chœurs│les danses idéales ; |
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Et, suspendant leurs jeux,│là, ces filles du ciel, |
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Ont posé devant vous,│Phidias, Raphaël ! |
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Là, ton âme, ô Platon,│par le vrai beau guidée, |
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Remontait d’un coup d’aile│au séjour de l’Idée. |
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C’est là qu’à son amant│Béatrice a souri ; |
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Et là son regard d’aigle,│ô Dante Alighieri ! |
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T’emportant dans sa flamme│à travers les dix sphères, |
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T’a du monde divin│révélé les mystères. |
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C’est là qu’enfin Psyché│vécut son premier jour |
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Tant qu’avec l’innocence│elle garda l’amour. |
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Comme en un lit joyeux│de fleurs et de rosée, |
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Par le souffle divin│l’âme y fut déposée, |
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Et, près d’elle, éveillés│dans l’herbe de ce sol, |
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Du bord de son berceau│mes chants prendront leur vol. |
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Je sais, au Ciel, trois sœurs│qui, les mains enlacées, |
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Font jaillir sous leurs pas│l’or des bonnes pensées ; |
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La Grèce en adora│les corps chastes et nus, |
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Beaux vases qui cachaient│des parfums inconnus. |
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C’est vous ! entre vos bras│je m’abandonne, ô Grâces ! |
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C’est vous qui vers le but│portez les âmes lasses ; |
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Vous par qui les présents│de Dieu nous sont comptés, |
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Vous qu’on appelle mieux│du nom de Charités. |
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Par vous, de l’homme au Ciel│et du Ciel à la terre, |
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Se fait d’un double amour│l’échange salutaire ; |
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Le cœur vous doit son aile,│et l’esprit son flambeau ; |
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Sans vous tout homme hésite│incapable du beau. |
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La Sagesse avec vous│n’a jamais le front triste ; |
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L’œuvre abonde et sourit│sous les doigts de l’artiste. |
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Grâces, en qui j’ai foi,│saintes filles de Dieu, |
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Touchez, touchez mon front│de vos lèvres de feu. |
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Ah ! l’inspiration│n’appartient à personne, |
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Pas plus qu’à ce rameau,│dont la feuille résonne, |
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Le vent qui le caresse│et qui le fait chanter ; |
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Et le dieu qui la donne│est libre de l’ôter. |
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Nul ne peut devancer│l’heure par vous choisie, |
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Ô Grâces ! pour verser│en lui la poésie. |
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Mais l’artiste pieux,│au cœur pur et sans fiel, |
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Peut, à force d’amour,│vous arracher au Ciel. |
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Venez donc ! vous savez│si l’art m’est chose sainte, |
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Si j’ai touché jamais│à la lyre sans crainte, |
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Si j’attends rien de moi,│si l’orgueil me nourrit… |
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Et dans quel tremblement│j’invoque ici l’esprit. |
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Ô Grâces ! descendez,│belles vierges antiques, |
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Formez autour de moi│vos cadences mystiques, |
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Et qu’en un juste accord,│sur trois modes divers, |
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La douceur de vos voix│coule à flots dans mes vers. |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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