XVIII |
LE SUPPLICE DE MÉZENCE |
A MON AMI LOUIS JANMOT
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I |
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Mézence, un prince étrusque,⎟ un tyran des vieux âges, |
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Au dire des savants,⎟ faisait des mariages. |
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Il fut l'inspirateur,⎟ cet aïeul de Tarquin, |
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De l'auvergnat Carrier,⎟ un bon républicain |
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Qui ficelait tout nus⎟ des prêtres sur des nonnes |
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Et noyait par milliers⎟ ces coupables personnes. |
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C'était trop vite fait,⎟ on mourait d'un seul coup ; |
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I ! n'avait pas le temps⎟ de s'amuser beaucoup |
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Et de bien savourer⎟ ces voluptés intimes |
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Qu'on goûte à voir se tordre⎟ et hurler ses victimes. |
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Mais le peuple français,⎟ délivré de ses rois, |
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Était alors pressé⎟ de constater ses droits : |
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b |
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Il tuait, il tuait.⎟ Le nombre des supplices |
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Plus que leur lente horreur⎟ charmait ses yeux novices. |
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Mézence comprenait⎟ autrement le plaisir, |
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Étant aristocrate⎟ il avait du loisir. |
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D'ailleurs, sa ville était⎟ petite, et le pauvre homme |
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De la chair à torture⎟ il était économe. |
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Quand il voulait jouir⎟ selon son idéal. |
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Il faisait prendre un mort,⎟ de n'importe quel mal, |
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Puis un ennemi jeune⎟ et de structure forte ; |
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Membre à membre on liait⎟ la chair vive à la morte ; |
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Et de cette agonie,⎟ artiste curieux, |
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Longuement, il pouvait⎟ en repaître ses yeux. |
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La vengeance était lente,⎟ elle avait tous les charmes ; |
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Elle était neuve, atroce,⎟ il n'y fallait point d'armes ; |
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a |
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On la goûtait sans peine⎟ et partant sans remords, |
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Car la mort suffisait⎟ à produire la mort. |
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« Ah ! monsieur, cachez-nous⎟ ce tableau qui me navre… ! » |
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Le froid, la faim, l'odeur,⎟ le toucher d'un cadavre, |
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Le pus noir qui jaillit⎟ de cet embrassement, |
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Ce n'était, songez-y,⎟ que le commencement. |
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Bientôt brisé, cédant⎟ à ce mort qui l'enserre, |
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Mordu des mêmes vers,⎟ rongé du même ulcère, |
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Mais sans perdre ses sens,⎟ hélas ! et sa raison. |
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Le vivant bleuissait⎟ injecté de poison. |
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b |
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Et tous deux, lentement,⎟ ils pourrissaient ensemble. |
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a |
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Un homme a fait cela,⎟ dites que vous en semble ! |
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— Nous en verrons peut-être⎟ autant après-demain, — |
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N'êtes-vous pas très fier⎟ de notre genre humain ? |
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b |
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II |
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Or un pouvoir — quel est⎟ le nom dont il se nomme ? |
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Un sinistre pouvoir⎟ fait encor pis que l'homme. |
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a |
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Déguisant avec art⎟ son rire ou sa fureur. |
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Il sait d'un tel supplice⎟ éterniser l'horreur ; |
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b |
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Il est très curieux⎟ d'accouplements infâmes. |
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Et cette mort vivante⎟ il l'inflige à des âmes. |
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a |
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Il en prend deux qu'il garde⎟ et qu'il fit tout exprès |
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Pour souffrir, calculant⎟ tous leurs ressorts secrets : |
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L'une est douce, est joyeuse,⎟ enthousiaste, ailée, |
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Vers les mondes meilleurs⎟ déjà presque envolée, |
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N'aimant rien que l'amour⎟ et les choses du cœur, |
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b |
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Inhabile au sarcasme,⎟ au rire âpre et moqueur, |
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b |
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Ignorant les faux biens⎟ et les calculs sordides. |
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a |
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Ayant la beauté seule⎟ et sa fierté pour guides. |
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a |
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L'autre est sombre, orageuse,⎟ incapable de paix, |
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Roulant à flots l'envie⎟ et les courroux épais, |
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b |
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Sourde et n'admirant rien,⎟ ne sachant ce qu'elle aime, |
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Sans but, sans règle, avare,⎟ esclave d'elle-même ; |
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a |
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Le poids de ses instincts⎟ qui régnent sans combats |
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L'entraîne et chaque jour⎟ la fait ramper plus bas. |
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b |
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Donc le destin choisit⎟ et. par diverses routes, |
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a |
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Conduit l'âme qu'il veut⎟ torturer entre toutes ; |
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a |
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Lui cachant, s'il le faut,⎟ sous des gerbes de fleurs, |
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Le monstre qui la guette⎟ et le lit de douleurs. |
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b |
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Puis quand il a vu l'ange⎟ et la bête farouche |
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Pressés sein contre sein⎟ et bouche contre bouche, |
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a |
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Déjà dans les deux cœurs⎟ soufflant les désaccords, |
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Sous des réseaux de fer⎟ il enlace âme et corps. |
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b |
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Qui peindra jusqu'au bout⎟ cette infâme torture ? |
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a |
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Certes l'œil infernal⎟ ouvert sur la nature |
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a |
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Pour savourer nos maux⎟ et rire de nos lois. |
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b |
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Lui-même, à ces horreurs,⎟ se ferme quelquefois ! |
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b |
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Boire une haleine infecte⎟ aux lèvres du vampire, |
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a |
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Sentir couler en lui⎟ votre âme qu'il aspire. |
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a |
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L'embrasser sans pouvoir⎟ rompre l'affreux lien, |
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b |
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Lui donner tout son sang⎟ et recevoir le sien, |
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b |
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De ses cupidités⎟ et de ses basses haines |
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a |
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Sentir le noir venin⎟ s'infiltrer dans vos veines |
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a |
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Et les membres tord as⎟ de ses convulsions |
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b |
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Rouler sur le penchant⎟ des mêmes passions ; |
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b |
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Esclave en ses douleurs,⎟ esclave dans sa joie, |
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a |
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Savoir que, désormais,⎟ on n'est plus qu'une proie, |
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Qu'il n'est plus de beauté,⎟ de fierté, d'idéal |
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b |
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Et que tout est fini,⎟ tout excepté le mal… |
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b |
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Voilà ton sort à toi⎟ qu'un jour d'erreur naïve, |
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a |
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Pauvre âme, à ce cœur mort⎟ enchaîna toute vive |
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a |
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Souffrir, quand on espère,⎟ et lorsqu'on peut encor |
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b |
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Vers les hautes vertus⎟ monter d'un ferme essor. |
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b |
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Souffrir c'est peu !… Déchoir,⎟ voilà ta destinée. |
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a |
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L'inéluctable fin⎟ de ton lâche hyménée. |
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Tu cesses de livrer⎟ d'inutiles combats, |
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Tu te sens, jour par jour,⎟ descendre un peu plus bas. |
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b |
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Jusqu'à ce vil niveau⎟ d'où nul cœur ne remonte. |
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Tu n'as plus même, hélas !⎟ ce frêle appui, la honte. |
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Tu ne sais plus le nom⎟ des biens que tu rêvais ; |
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b |
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Tes hauts désirs font place⎟ aux appétits mauvais. |
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b |
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Ton sang pur se dissout⎟ dans le noir tête-à-tête, |
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a |
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Et l'ange est devenu⎟ tout semblable à la bête ; |
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a |
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Plus rien ne dit quel fut⎟ le pire entre les deux ; |
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Et l'on voit, en deux corps⎟ pareillement hideux. |
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b |
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Un seul monstre n'étant⎟ ni l'homme ni la femme, |
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a |
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Chez qui les hurlements⎟ attestent seuls une âme. |
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a |
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Un sombre amas de chair⎟ et de pus et de fiel |
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b |
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Qui fait peur à la terre⎟ et qui fait honte au ciel. |
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b |
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Novembre 1877.
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mètre |
profil métrique : 6+6
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