| XVIII |
| LE SUPPLICE DE MÉZENCE |
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A MON AMI LOUIS JANMOT
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| I |
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Mézence, un prince étrusque, | un tyran des vieux âges, |
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Au dire des savants, | faisait des mariages. |
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Il fut l'inspirateur, | cet aïeul de Tarquin, |
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De l'auvergnat Carrier, | un bon républicain |
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Qui ficelait tout nus | des prêtres sur des nonnes |
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Et noyait par milliers | ces coupables personnes. |
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C'était trop vite fait, | on mourait d'un seul coup ; |
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I ! n'avait pas le temps | de s'amuser beaucoup |
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Et de bien savourer | ces voluptés intimes |
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Qu'on goûte à voir se tordre | et hurler ses victimes. |
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Mais le peuple français, | délivré de ses rois, |
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Était alors pressé | de constater ses droits : |
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b |
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Il tuait, il tuait. | Le nombre des supplices |
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Plus que leur lente horreur | charmait ses yeux novices. |
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Mézence comprenait | autrement le plaisir, |
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Étant aristocrate | il avait du loisir. |
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D'ailleurs, sa ville était | petite, et le pauvre homme |
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De la chair à torture | il était économe. |
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Quand il voulait jouir | selon son idéal. |
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Il faisait prendre un mort, | de n'importe quel mal, |
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Puis un ennemi jeune | et de structure forte ; |
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Membre à membre on liait | la chair vive à la morte ; |
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Et de cette agonie, | artiste curieux, |
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Longuement, il pouvait | en repaître ses yeux. |
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La vengeance était lente, | elle avait tous les charmes ; |
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Elle était neuve, atroce, | il n'y fallait point d'armes ; |
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On la goûtait sans peine | et partant sans remords, |
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Car la mort suffisait | à produire la mort. |
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« Ah ! monsieur, cachez-nous | ce tableau qui me navre… ! » |
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Le froid, la faim, l'odeur, | le toucher d'un cadavre, |
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Le pus noir qui jaillit | de cet embrassement, |
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Ce n'était, songez-y, | que le commencement. |
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Bientôt brisé, cédant | à ce mort qui l'enserre, |
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Mordu des mêmes vers, | rongé du même ulcère, |
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Mais sans perdre ses sens, | hélas ! et sa raison. |
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Le vivant bleuissait | injecté de poison. |
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b |
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Et tous deux, lentement, | ils pourrissaient ensemble. |
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Un homme a fait cela, | dites que vous en semble ! |
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— Nous en verrons peut-être | autant après-demain, — |
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N'êtes-vous pas très fier | de notre genre humain ? |
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b |
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| II |
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Or un pouvoir — quel est | le nom dont il se nomme ? |
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Un sinistre pouvoir | fait encor pis que l'homme. |
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Déguisant avec art | son rire ou sa fureur. |
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Il sait d'un tel supplice | éterniser l'horreur ; |
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b |
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Il est très curieux | d'accouplements infâmes. |
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Et cette mort vivante | il l'inflige à des âmes. |
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Il en prend deux qu'il garde | et qu'il fit tout exprès |
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Pour souffrir, calculant | tous leurs ressorts secrets : |
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L'une est douce, est joyeuse, | enthousiaste, ailée, |
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Vers les mondes meilleurs | déjà presque envolée, |
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N'aimant rien que l'amour | et les choses du cœur, |
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Inhabile au sarcasme, | au rire âpre et moqueur, |
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Ignorant les faux biens | et les calculs sordides. |
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Ayant la beauté seule | et sa fierté pour guides. |
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L'autre est sombre, orageuse, | incapable de paix, |
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Roulant à flots l'envie | et les courroux épais, |
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b |
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Sourde et n'admirant rien, | ne sachant ce qu'elle aime, |
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Sans but, sans règle, avare, | esclave d'elle-même ; |
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a |
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Le poids de ses instincts | qui régnent sans combats |
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L'entraîne et chaque jour | la fait ramper plus bas. |
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b |
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Donc le destin choisit | et. par diverses routes, |
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Conduit l'âme qu'il veut | torturer entre toutes ; |
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Lui cachant, s'il le faut, | sous des gerbes de fleurs, |
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Le monstre qui la guette | et le lit de douleurs. |
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Puis quand il a vu l'ange | et la bête farouche |
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Pressés sein contre sein | et bouche contre bouche, |
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a |
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Déjà dans les deux cœurs | soufflant les désaccords, |
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Sous des réseaux de fer | il enlace âme et corps. |
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b |
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Qui peindra jusqu'au bout | cette infâme torture ? |
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Certes l'œil infernal | ouvert sur la nature |
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Pour savourer nos maux | et rire de nos lois. |
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b |
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Lui-même, à ces horreurs, | se ferme quelquefois ! |
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Boire une haleine infecte | aux lèvres du vampire, |
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Sentir couler en lui | votre âme qu'il aspire. |
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a |
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L'embrasser sans pouvoir | rompre l'affreux lien, |
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b |
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Lui donner tout son sang | et recevoir le sien, |
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b |
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De ses cupidités | et de ses basses haines |
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Sentir le noir venin | s'infiltrer dans vos veines |
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a |
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Et les membres tord as | de ses convulsions |
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Rouler sur le penchant | des mêmes passions ; |
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Esclave en ses douleurs, | esclave dans sa joie, |
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Savoir que, désormais, | on n'est plus qu'une proie, |
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Qu'il n'est plus de beauté, | de fierté, d'idéal |
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b |
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Et que tout est fini, | tout excepté le mal… |
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b |
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Voilà ton sort à toi | qu'un jour d'erreur naïve, |
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Pauvre âme, à ce cœur mort | enchaîna toute vive |
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a |
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Souffrir, quand on espère, | et lorsqu'on peut encor |
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Vers les hautes vertus | monter d'un ferme essor. |
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b |
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Souffrir c'est peu !… Déchoir, | voilà ta destinée. |
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a |
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L'inéluctable fin | de ton lâche hyménée. |
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Tu cesses de livrer | d'inutiles combats, |
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Tu te sens, jour par jour, | descendre un peu plus bas. |
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b |
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Jusqu'à ce vil niveau | d'où nul cœur ne remonte. |
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Tu n'as plus même, hélas ! | ce frêle appui, la honte. |
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Tu ne sais plus le nom | des biens que tu rêvais ; |
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b |
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Tes hauts désirs font place | aux appétits mauvais. |
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b |
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Ton sang pur se dissout | dans le noir tête-à-tête, |
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Et l'ange est devenu | tout semblable à la bête ; |
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a |
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Plus rien ne dit quel fut | le pire entre les deux ; |
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b |
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Et l'on voit, en deux corps | pareillement hideux. |
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b |
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Un seul monstre n'étant | ni l'homme ni la femme, |
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a |
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Chez qui les hurlements | attestent seuls une âme. |
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a |
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Un sombre amas de chair | et de pus et de fiel |
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b |
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Qui fait peur à la terre | et qui fait honte au ciel. |
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b |
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Novembre 1877.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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