| XV |
| A LA BRETAGNE |
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A MON AMI ÉMILE CRIMAUD
| Potius niori quara fœdari. |
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Tu ne me connais pas,⎟ chère et sainte Armorique ; |
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D'un moins noble pays⎟ je suis le barde obscur ; |
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Je n'ai jamais encor⎟ respiré ton air pur |
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Et courbé mes genoux⎟ sur ton sol héroïque. |
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Moi, l'amoureux de l'ombre⎟ et l'écho des grands bois |
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Fidèle au gui sacré,⎟ couronné de verveines. |
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Je n'ai pas visité⎟ tes vieux temples gaulois, |
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« O terre de granit⎟ recouverte de chênes ! »1
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Mais, du fond des cités⎟ et surtout des déserts, |
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Hôte ignoré de toi,⎟ j'ai fréquenté ton âme ; |
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J'ai vécu de ta vie⎟ et brillé de ta flamme. |
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J'ai rendu témoignage⎟ au vrai Dieu que tu sers. |
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Combien parmi tes fils⎟ n'ai-je pas eu de frères, |
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Toi qui nous mis à tous⎟ notre harpe à la main ! |
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Tes bardes, les premiers,⎟ m'ont tracé le chemin, |
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Et je glane après eux⎟ dans le champ de vos pères. |
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Ma Musc, en butinant⎟ le seigle et le blé noir, |
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Suivit, sous les pommiers,⎟ sur la lande fleurie, |
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L'abeille de Brizeux⎟ au jardin de Marie ; |
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Elle a bu de ton cidre⎟ au seuil du vieux manoir. |
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Que de fois j'ai serré⎟ cette main franche et brusque ! |
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Et comme avec amour,⎟ au soleil de ses vers. |
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Je cueille et je respire,⎟ en dépit des hivers, |
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Ta fleur d'or radieuse⎟ en son beau vase étrusque ! |
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Jeune encore et tremblant,⎟ j'approchai de celui |
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Qui menait le grand deuil⎟ des dieux et des ancêtres ; |
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J'ai vu René sourire⎟ en son sublime ennui ; |
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Moi chétif, j'entendis⎟ ce maître de nos maîtres. |
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Tout un siècle a germé⎟ de ce cœur soucieux ! |
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Son vol dans l'idéal⎟ nous a frayé la route ; |
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Aux froids ricanements⎟ du blasphème et du doute |
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Il arracha la Muse⎟ et lui rouvrit les cieux. |
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Sois fière et dans ce fils⎟ reconnais ton génie ! |
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Il montra le premier,⎟ fidèle à tous les droits, |
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Un citoyen debout⎟ devant la tyrannie, |
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Un poète, un penseur⎟ courbé devant la croix. |
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Je veux, mère des saints,⎟ des héros et des bardes, |
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M'unir par un hommage⎟ à tes vaillants esprits : |
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J'honore à deux genoux⎟ ceux que Dieu t'a repris. |
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Et je tends mes deux mains⎟ à ceux que tu nous gardes. |
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Accueille, au milieu d'eux,⎟ vassal ou compagnon, |
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Ce pèlerin, venu⎟ de la pauvre contrée |
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Où d'Urfé promena⎟ les bergers de l'Astrée. |
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Dans ton large Océan⎟ reçois notre Lignon. |
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Je viens comme l'idylle⎟ aux pieds de l'épopée. |
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Comme le pâtre admis⎟ devant le chevalier, |
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Soldat du même Dieu,⎟ docile et familier. |
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J'incline mon bâton⎟ devant ta grande épée. |
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Nous avons eu, pourtant,⎟ nos martyrs, nos héros ; |
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Les vieux murs de Lyon⎟ en savent quelque chose. |
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Durant vos grands combats⎟ et pour la même cause. |
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Notre sang a coulé⎟ sous les mêmes bourreaux. |
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Au pays de Forez,⎟ où ma Muse chemine. |
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De plus humbles échos⎟ s'éveillent sous ses pas, |
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O terre de la gloire,⎟ et nous ne portons pas |
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La couronne ducale⎟ et le manteau d'hermine. |
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Mais, tandis que chacun⎟ dans l'or voit le bonheur, |
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Chez nous, comme chez toi,⎟ c'est plus haut que l'on vise |
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Et nous avons peut-être,⎟ ô terre de l'honneur. |
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Le droit d'inscrire aussi⎟ ta sublime devise. |
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Nous bravons, comme toi,⎟ les faux dieux triomphants ; |
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Sous le sayon rustique⎟ et sous la noble armure, |
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Eh face des combats⎟ promis à nos enfants, |
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Nous leur disons : « La mort⎟ plutôt qu'une souillure. » |
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Toi, tu seras toujours⎟ le soldat obstiné, |
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La terre d u vieux droit⎟ rebelle aux nouveaux maîtres. |
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Comme en ton dur granit⎟ un chêne enraciné, |
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Tu retiens dans tes flancs⎟ la foi de tes ancêtres. |
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De nul vainqueur jamais⎟ tu n'as suivi le char, |
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La dernière soumise⎟ et libre la première ! |
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Ton sol a rejeté⎟ les traces de César ; |
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Le Christ seul t'imposa⎟ son joug fait de lumière. |
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Tout ce qui touche à toi⎟ s'empreint d'éternité. |
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Les pierres des dolmens⎟ fondront comme du sable, |
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Avant qu'on ne t'ébranle⎟ en ton âme indomptable ; |
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Rien n'en extirpera⎟ Dieu ni la liberté. |
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Quand tout s'abaisserait⎟ sous la force usurpée, |
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Vous seuls sur ce granit,⎟ Bretons au cœur féal. |
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Vous resteriez debout,⎟ gardant à l'idéal |
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Une lyre toujours⎟ et toujours une épée. |
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Janvier 1867.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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