| XIII |
| LABOREMUS |
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Sur ces pavés, son noir | et stérile domaine, |
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Tandis que je m'en vais, | silencieux, rêvant, |
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La foule parle haut, | se hâte, se démène… |
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Et rien de tout cela | ne me semble vivant. |
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Ce bruit des appétits, | de la gaîté grossière, |
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Ces labeurs, ces plaisirs | qu'on goûte avec effort, |
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Toute l'activité | qui fait cette poussière, |
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M'inspirent un désir | de sommeil et de mort. |
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Tant de fiévreux passants | que je vois à l'ouvrage. |
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Esclaves des besoins | ou de l'ambition |
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De vivre et de lutter | m'enlèvent le courage : |
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]e regarde leur vie, | et je dis : A quoi bon ? |
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Faut-il que je m'arrache | aux douceurs de mon rêve, |
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Que j'use à ces métiers | mes intimes ardeurs, |
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Que j'accepte ma part | de ce combat sans trêve, |
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Pour donner un complice | à toutes ces laideurs ? |
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C'est pourtant le beau mois | lumineux et tranquille, |
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Tout rayonnant d'espoir, | tout de fleurs embaumé… |
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Mais le printemps jamais | n'entra dans une ville, |
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Et je vais hors des murs | chercher le mois de mai. |
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A mes pieds, sur mon front, | la verdure étincelle ; |
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Le bruit des pas s'éteint | dans les gazons épais, |
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De rameaux en rameaux | l'or fluide ruisselle ; |
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Je passe environné | de sourire et de paix. |
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Les enfants m'ont suivi. | Jusqu'alors, en silence, |
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Dans la foule ils marchaient, | mornes, comme en prison |
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Mais voici la campagne… | Un cri joyeux s'élance |
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Et ma troupe d'oiseaux | s'envole à l'horizon. |
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Je me sens, à les voir, | des ailes pour les suivre. |
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L'air me porte si bien, | les chemins sont si verts ! |
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Tout fredonne et fleurit, | tout semble heureux de vivre ; |
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Je marche rajeuni | dans ce jeune univers. |
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Aux froments azurés | l'épi déjà se montre ; |
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D'un nid, à chaque pas, | j'entends l'heureux babil ; |
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Du berger souriant | qui vient à ma rencontre. |
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Le troupeau s'est doublé | depuis le mois d'avril. |
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Pour mes gais compagnons | tout est joie et surprise ; |
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Leurs yeux, qui vont fouillant | de l'arbuste au sillon, |
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Ont vu rougir, là-bas, | la première cerise |
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Et jaunir l'aile d'or | du premier papillon. |
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Tous ces tableaux des champs | ont leur beauté diverse |
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Et l'humaine grandeur | y reparaît pour moi ; |
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Le bouvier qui conduit | sa charrue ou sa herse |
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Y prend à mes regards | la majesté d'un roi. |
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J'aime cette lenteur | et cette patience, |
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Cet espoir dans les fruits | des fleurs qui vont finir. |
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L'aspect de son travail | et de sa confiance |
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Efface de mon cœur | l'effroi de l'avenir. |
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Tandis qu'avec amour, | dans cet effort paisible, |
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L'homme apporte son aide | au printemps créateur, |
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La nature accomplit | son labeur invisible ; |
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L'air est plein de musique | et de fraîche senteur. |
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Puisqu'il se fait encor | du miel au creux des chênes, |
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Puisqu'il leurs pieds sourit | la pervenche à l'œil bleu, |
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Que ce blé nous invite | à des moissons prochaines, |
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Vivons pour le cueillir | et pour en louer Dieu. |
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A ces fils bien-aimés | il faudra de l'ombrage : |
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Ils voudront à leur tour | et des fruits et des fleurs ; |
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Semons encor pour eux | et plantons à tout âge. |
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Peut-être seront-ils | plus heureux et meilleurs… |
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Mais le bouvier, là-bas, | resserre sa ceinture, |
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De ses quatre taureaux | fume le noir poitrail. |
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Allons servir aussi | l'œuvre de la nature |
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Et faire, où Dieu voudra, | notre part de travail. |
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Je me sens ressaisi | par une ardeur de vivre. |
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Par le besoin d'agir, | de créer à mon tour.-. |
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Puiqu'en lettres de fleurs | la terre écrit son livre, |
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J'achèverai le mien | en paroles d'amour. |
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Juin 1870.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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