XLII |
PÈLERINAGE |
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Après le cher pays│ où dorment les ancêtres, |
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Ayez vos lieux sacrés,│ charme du souvenir, |
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Où, sans cesse appelé,│ l’on aime à revenir |
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Sous les toits des amis,│ sur les traces des maîtres. |
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Le soir tombant, c’est là│ que l’on peut rajeunir, |
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Qu’on retrouve la joie│ avec le don des larmes ; |
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Là qu’après le combat│ on retrempe ses armes, |
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Que la voix du passé│ nous parle d’avenir. |
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J’ai refait, pas à pas,│ le chemin de mon père ; |
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Vous referez le mien,│ chers enfants, je l’espère ; |
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Vous reviendrez pour moi,│ pour l’aïeul vénéré, |
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Partout où j’ai souri,│ partout où j’ai pleuré. |
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Sous un ciel lumineux│ comme celui d’Attique, |
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J’ai ma ville de joie│ et de deuil, ville antique, |
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Aix, la cité latine,│ — un nom doux à mon cœur, — |
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De la grecque Marseille│ heureuse et jeune sœur ; |
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Sol aimé de Pallas│ et doté de l’olive, |
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Ville du gai savoir,│ chanteuse accorte et vive, |
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Où le roi troubadour,│ joyeux infortuné, |
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Se nomme encor partout :│ « Notre bon roi René. » |
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C’est là, grâce au soleil,│ que j’ai repris la force |
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Et l’ardeur de mon sang│ qu’éteignait le brouillard ; |
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Qu’après un long collège│ et des maux de vieillard |
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j |
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Ma tardive jeunesse│ a brisé son écorce. |
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Sous ce ciel toujours bleu,│ dans ces bois toujours verts, |
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J’ai senti mon cœur battre│ et fait mes premiers vers. |
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k |
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Puis, sous ce même azur│ qui m’avait fait renaître, |
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Parmi le souvenir│ des compagnons joyeux, |
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Perdant loin du foyer│ mon père, mon vrai maître, |
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J’ai mené mon grand deuil│ et me suis senti vieux. |
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C’est ainsi que j’ai vu,│ sur cette douce terre, |
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Commencer mon printemps│ et ma saison austère. |
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Ce sol nous garde, enfants,│ le plus rare trésor ; |
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Une amitié de race│ et datant du vieux monde, |
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Riche en mâles douceurs,│ en exemples féconde, |
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M’appelait en Provence│ et m’y ramène encor. |
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n |
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Sitôt qu’un rude hiver│ de nos brouillards m’exile, |
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Ce ciel, tout de lumière,│ auprès d’un cœur tout d’or, |
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n |
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À mon âme, à mon corps,│ offre un aimable asile. |
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Là-bas tout fleurît mieux,│ tout, jusqu’à l’amitié ; |
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Des illustres amours│ c’est la terre choisie ; |
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Dans leur joie ou leur deuil│ la muse est de moitié. |
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J’ai là, sans l’y chercher,│ trouvé ma poésie. |
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C’était alors pour nous,│ pour tout un peuple heureux, |
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Le temps des longs espoirs│ et des vastes pensées ; |
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Tous ardents citoyens,│ tous rêveurs généreux, |
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m |
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Fils du siècle, alliés│ aux fils des anciens preux, |
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Dans une égale foi│ nous tenions embrassés |
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La liberté nouvelle│ et les gloires passées. |
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r |
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Les arts, après les lois,│ venaient de rajeunir ; |
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Tenant nos rêves d’or│ pour suprême richesse, |
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t |
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Nous devisions sans fin│ d’idéal, d’avenir… |
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Tout n’était pas perdu│ dans nos jours de paresse. |
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t |
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Mais nous avions, hélas !│ un dangereux travers : |
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Pauvres, sans nul souci,│ nous faisions tous des vers ! |
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Je voudrais, par vos noms,│ vous faire tous revivre, |
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Vous que Dieu m’a repris,│ vous les premiers témoins |
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Qui, dès mes premiers pas,│ m’excitiez à poursuivre ! |
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u |
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Moi, je croyais en vous,│ et j’osai faire un livre, |
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u |
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Objet de tant d’orgueil,│ œuvre de tant de soins ! |
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v |
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S’il eût été de vous,│ vous l’eussiez aimé moins… |
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v |
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Je voudrais par vos noms│ vous faire tous revivre. |
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u |
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Toi qui de ce beau ciel│ aimais tant la chaleur, |
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Dors, mon bon Gaszinski,│ dans la terre adoptive, |
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Doux exilé, poète│ à la grâce naïve, |
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Simple dans l’héroïsme│ et gai dans le malheur ! |
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Ta Pologne a livré│ sa dernière bataille ; |
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Tu n’assisteras pas│ à l’heure du réveil. |
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Tes neveux et nos fils│ ne sont plus de ta taille ; |
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Tout vieillit et s’épuise…│ excepté le soleil… |
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Dors sous les oliviers│ d’un paisible sommeil ! |
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Et toi le confident,│ toi l’ami de collège, |
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L’ami sensé, Mentor│ de tous ces jeunes fous, |
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Toi par qui la raison│ se montrait parmi nous ; |
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z |
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Cœur tendre, aimable esprit,│ comment te dépeindrai-je ? |
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L’estime et le respect│ entouraient tes vingt ans ; |
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Les fleurs de la sagesse│ ornèrent ton printemps, |
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Et tu n’as pas cueilli│ leurs doux fruits en automne ! |
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Tu mourus le premier,│ hélas ! en plein bonheur… |
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Le premier, le plus jeune,│ et ta part fut la bonne : |
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Ils finissent ainsi,│ les élus du Seigneur. |
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Le succès à ton nom│ n’a pas mis de couronne ; |
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Mais tu mourus sans tache│ et tu n’as pas souffert, |
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Toi qui m’aimais si bien,│ mon pauvre Guillibert ! |
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c |
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Ailleurs je t’ai pleuré,│ toi le sombre poète, |
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Penseur mort au même âge│ et de nous seul connu, |
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De ton berceau brumeux│ sous cet azur venu |
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e |
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Sans y rasséréner│ ta grande âme inquiète, |
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Que de soirs, cher Tisseur,│ autour des chênes verts, |
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Jamais lassés d’errer│ et de causer sans trêves, |
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Avec toi, mon émule│ et maître en l’art des vers, |
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Avons-nous voyagé│ dans le pays des rêves ! |
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Mon poème avec nous│ s’avançait en chemin, |
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T’empruntant une rime,│ une idée, une image, |
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De cette œuvre en commun│ je garde un témoignage, |
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Mon livre entier relu,│ noté de page en page, |
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Psyché, cinq mille vers│ copiés de ta main ! |
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Ami, j’ai mieux encor│ que ces pages si chères ; |
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Pour ton vieux compagnon│ tu revis dans tes frères, |
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Et ton nom, prononcé│ dans tous nos entretiens, |
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Me rend mes plus beaux jours│ entremêlés aux tiens, |
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j |
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Que d’autres chers acteurs,│ dans cette douce histoire, |
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Des printemps écoulés│ sous ce ciel généreux ! |
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Ceux-là me survivront│ et je compte sur eux |
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Pour protéger mon œuvre│ et garder ma mémoire. |
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Je n’écris pas leurs noms,│ et je fais sans remords, |
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Comme ils feront un jour,│ la grande part aux morts, |
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Mais tous de ma jeunesse│ ont embelli la fête ; |
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Tous ont de mon esprit│ secondé le réveil… |
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C’est pour m’être avec eux│ enivré de soleil |
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Et d’ardente amitié│ que je devins poète. |
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Coteaux pierreux, chargés│ d’arbustes toujours verts, |
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Tièdes vallons de l’Arc│ aux bastides fleuries, |
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Dans vos étroits sentiers,│ durant ces quatre hivers, |
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Que vous avez ouï│ de folles causeries, |
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Que vous avez caché,│ bercé de rêveries, |
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m |
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Que vous avez prêté│ de couleurs à nos vers ! |
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Puis, dès que les hauts lieux│ tentaient mon cœur malade, |
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Quand l’ardeur du désert│ tout à coup me prenait, |
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Que de fois, dans la nuit,│ fuyant tout camarade, |
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n |
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A travers champs, après│ la halte au Tholonet
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J’ai de Sainte-Victoire│ accompli l’escalade ! |
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n |
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Plus tard, sous d’autres cieux,│ les esprits tentateurs, |
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p |
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Mont fait goûter l’ivresse│ et l’orgueil des hauteurs, |
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Et, lisant près de Dieu│ sa vivante écriture, |
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J’ai commencé mon hymne│ à la grande nature ; |
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q |
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Plus tard j’ai respiré│ la sainte horreur des bois. |
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r |
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Mais, sur ces monts, pareils│ à ceux que vit Homère, |
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d |
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Sous ces pins élégants│ dorés par la lumière, |
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Du rythme harmonieux│ j’appris les douces lois. |
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r |
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La muse de Platon│ fut ma muse première ; |
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J’entrevis sur ses pas│ l’idéale beauté, |
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Et c’est l’hymne du cœur│ que j’ai d’abord chanté. |
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e |
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Terre où, jeune et joyeux,│ je vivais comme un sage, |
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Faisant d’un art chéri│ le long apprentissage, |
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Après vingt ans et plus,│ nul souvenir chagrin, |
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Nul ennui, nul remords│ d’un passé sans nuage |
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h |
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Ne ternissait en moi│ ton ciel toujours serein. |
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Chez toi chaque retour,│ ô terre fraternelle, |
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Se marquait pour mon cœur│ d’une fête nouvelle ; |
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Mais tu devais aussi│ m’apporter mon grand deuil ; |
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t |
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De nos heureux printemps│ l’image est effacée, |
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Et quand je te reviens│ je n’ai qu’une pensée : |
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u |
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Je demande mon père│ et revois son cercueil. |
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Me voilà, dès ce jour,│ au point de la carrière, |
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Où le doute et l’ennui│ s’emparent des plus forts, |
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Où l’on jette, hésitant,│ un regard en arrière, |
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Où l’on a commencé│ de vivre avec les morts ; |
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l |
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Où l’on n’a d’aiguillon│ que la dure pensée |
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u |
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D’achever au plus tôt│ la tâche commencée. |
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Afin de s’endormir│ sans joie et sans remords. |
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Mais à mes yeux lassés│ quand tout se décolore, |
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v |
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Tu sais me rendre un peu│ de vie et de chaleur ; |
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Sans pouvoir à ma nuit│ promettre une autre aurore, |
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Ville des souvenirs,│ tu m’es bien douce encore ! |
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v |
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Tu me tiens par l’attrait│ d’une sainte douleur : |
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J’accomplis dans tes murs│ comme un pèlerinage ; |
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J’y revois un par un│ mille endroits consacrés… |
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Si vous voulez, enfants,│ me rendre témoignage, |
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Si vous gardez mon culte│ et mon nom d’âge en âge, |
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h |
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Vous aimerez ces lieux│ et vous y reviendrez ! |
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e |
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Mars 1874.
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mètre |
profil métrique : 6+6
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