| III |
| À VERSAILLES |
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Chers petits, qui voulez me suivre |
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Lorsque je m’embarque à tout vent, |
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Vous sans qui je ne puis pas vivre |
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Et que je quitte si souvent ! |
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Après notre adieu triste et tendre, |
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Lorsque vous rêvez entre vous, |
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Vous dites, cherchant à comprendre : |
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« Où va donc le père sans nous ? » |
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Chers bien-aimés, quand je vous laisse, |
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Quand je fuis la chère maison, |
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Ce n’est ni plaisir ni richesse |
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Que je poursuis à l’horizon. |
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Nul rêve d’un sort plus prospère, |
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Rien que l’inflexible devoir, |
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N’arrache ainsi votre vieux père |
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À vos baisers de chaque soir. |
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Sans prendre garde à ma souffrance |
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Et sans nulle pitié pour moi, |
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Dans le grand conseil de la France |
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On m’a mis… je ne sais pourquoi ! |
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Si c’est, mon Dieu ! parce que j’aime |
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Sa grandeur et sa liberté, |
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Le poids de cet honneur suprême, |
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Je l’ai peut-être mérité. |
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Je n’ai pu combattre pour elle ; |
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C’est là ce qui valait le mieux. |
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Hélas ! pour venger sa querelle |
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Je suis infirme et je suis vieux ! |
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Mais chacun lutte à sa manière |
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Pour la cause qu’il doit servir. |
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Les lois, je ne sais pas les faire, |
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Et j’aime mieux leur obéir. |
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Je sais peut-être comme on darde |
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En face, à l’ennemi vainqueur, |
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Un mot qui s’enfonce et qu’il garde |
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Sans pouvoir l’ôter de son cœur. |
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La haine, à défaut du génie, |
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M’arma du trait juste et malin ; |
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Et je sais que mon ironie |
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Les irrite encore à Berlin. |
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Je sais qu’excitant l’espérance, |
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Lus dans nos plus humbles cantons, |
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Mes vers ont, au nom de la France, |
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Fait pleurer les soldats bretons ; |
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Que, dans nos revers pleins de gloire, |
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Pour entretenir sa vigueur, |
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Maint fils du Rhône ou de la Loire |
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Se les est récités par cœur. |
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D’autres sont orateurs sublimes ; |
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J’ai rêvé de moindres emplois. |
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Pourquoi donc m’ôter à mes rimes ? |
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Assez de gens feront les lois ! |
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Et cependant, puisqu’on m’invite |
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À des maux qu’il faut partager, |
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Oublions tout et partons vite ; |
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Restons autant que le danger. |
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C’est pourquoi de ces deux années |
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Vous eûtes de si faibles parts ; |
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Pourquoi dans ces tristes journées, |
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À peine arrivé, je repars. |
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C’est ainsi que je vous délaisse, |
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Mes chers petits, mes seuls amours, |
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Que je passe au loin ma vieillesse, |
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Sans vous embrasser tous les jours. |
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Mon esprit s’éteint, mon cœur s’use |
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Loin de vous et loin du soleil ; |
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Et, certes, ce n’est pas la Muse |
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Qui m’ôte ainsi force et sommeil ! |
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De l’arène retentissante |
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Où j’entends ces fauves clameurs, |
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La Muse, hélas ! est bien absente… |
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Ce n’est pas d’elle que je meurs ! |
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Je succombe à de vieilles peines, |
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Aux regrets, aux espoirs trahis ; |
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Mon sang est sorti de mes veines |
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Par les blessures du pays. |
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Je suis las, caduc avant l’âge ; |
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Dieu seul pourrait me ranimer. |
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Mon cœur, sans lutter davantage, |
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N’a plus que la force d’aimer. |
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Les branches du vieux sycomore |
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Se brisent de tous les côtés, |
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Et mes jours, s’il m’en reste encore, |
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Un par un sont déjà comptés. |
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Que puis-je, à cette heure dernière, |
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Contre les destins en courroux ?… |
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Mais je suis toujours votre père, |
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Et je veux finir près de vous. |
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Décembre 1873.
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| mètre |
profil métrique : 8
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