| I |
| LE PETIT GARDE-MALADE |
|
Mon cher petit, ton père est vieux ; |
8 |
a |
|
Son mal chaque jour se fait pire ; |
8 |
b |
|
Mais la vie, à travers tes yeux, |
8 |
a |
|
Lui sourit d’un dernier sourire. |
8 |
b |
|
| 5 |
Il souffre de plus d’un tourment, |
8 |
a |
|
Ami, qu’on ignore à ton âge. |
8 |
b |
|
Toi, tu sais trouver gentiment |
8 |
a |
|
Le mot tendre qui le soulage. |
8 |
b |
|
|
Roule au coin du feu mon fauteuil, |
8 |
a |
| 10 |
Voilà ta leçon terminée… |
8 |
b |
|
Et mets ma tasse de tilleul |
8 |
a |
|
Près de moi sur la cheminée. |
8 |
b |
|
|
Reste assis là, sur mes genoux ; |
8 |
a |
|
Laisse chômer ton écritoire. |
8 |
b |
| 15 |
Causons tous deux, embrassons-nous ; |
8 |
a |
|
Chacun contera son histoire. |
8 |
b |
|
|
Dis-moi nos courses d’autrefois, |
8 |
a |
|
Tes frais souvenirs de campagne ; |
8 |
b |
|
A t’entendre parler des bois |
8 |
a |
| 20 |
Je me croirai sur la montagne. |
8 |
b |
|
|
Je reverrai l’azur du ciel, |
8 |
a |
|
L’émail des prés dont Dieu me sèvre, |
8 |
b |
|
Ces fleurs où je prenais mon miel |
8 |
a |
|
Renaîtront pour moi sur ta lèvre. |
8 |
b |
|
| 25 |
Cher compagnon, venu trop tard ! |
8 |
a |
|
Mes pieds ne peuvent plus te suivre. |
8 |
b |
|
Tu n’as vu de moi qu’un vieillard ; |
8 |
a |
|
Tu me connaîtras par mon livre. |
8 |
b |
|
|
Je grave aujourd’hui dans tes yeux |
8 |
a |
| 30 |
Une image austère et sans charmes, |
8 |
b |
|
Et je mêle à tes premiers jeux |
8 |
a |
|
L’ennui de mes dernières larmes. |
8 |
b |
|
|
Tu reverras, sur tes vieux jours, |
8 |
a |
|
Dans les scènes de ton enfance, |
8 |
b |
| 35 |
Ce père qui souffrait toujours, |
8 |
a |
|
Mais que soulageait ta présence. |
8 |
b |
|
|
Doucement tu te souviendras |
8 |
a |
|
Qu’au bruit de ton rire sonore, |
8 |
b |
|
Quand il te prenait dans ses bras, |
8 |
a |
| 40 |
Sa gaîté s’éveillait encore. |
8 |
b |
|
|
Quand il parlait à ta raison, |
8 |
a |
|
Tu savais déjà le comprendre… |
8 |
b |
|
Cher petit, remets ce tison |
8 |
a |
|
Et la bouilloire sur la cendre. |
8 |
b |
|
| 45 |
Reviens à ton poste chéri ; |
8 |
a |
|
Baise encor mon front que tu presses |
8 |
b |
|
Pour ce soir me voilà guéri… |
8 |
a |
|
Et Dieu te rende tes caresses ! |
8 |
b |
|
|
Mars 1873.
|
| mètre |
profil métrique : 8
|
|
