| LIVRE DEUXIÈME |
| XVI |
| A LA TERRE DE FRANCE |
| Exoriare aliquis nostris ex ossibus ultor ! |
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(Enéïde, liv. IV, v. 625.)
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Nourrice des grands cœurs,⎟ vieille terre des Gaules, |
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a |
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Où mûrit l'héroïsme,⎟ où fleurit la gaîté, |
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b |
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Grands chênes, ceps riants,⎟ prés verts bordés de saules, |
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a |
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Terre où l'on respirait⎟ avec tant de fierté… |
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b |
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| 5 |
O terre hospitalière⎟ et douce autant que belle ! |
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a |
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Cher pays que j'aimai⎟ de tant d'amours divers, |
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b |
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France de nos aïeux,⎟ nature maternelle, |
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a |
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D'où j'ai tiré ma sève⎟ et l'âme de mes vers ; |
6+6 |
b |
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Toi qui parlais si haut⎟ à mon humble pensée, |
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a |
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Quand j'allais t'écouter⎟ dans le secret des bois, |
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b |
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Tu gardes le silence,⎟ ô mère courroucée ! |
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a |
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Sous tes chênes muets⎟ je n'entends plus des voix. |
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b |
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Je ne sens plus dans l'air⎟ ton haleine vivante, |
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a |
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Ton souffle inspirateur⎟ des pensers généreux ; |
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b |
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L'azur même, en ton ciel,⎟ me trouble et m'épouvante |
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a |
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Et tes plus beaux soleils⎟ assombrissent mes yeux. |
6+6 |
b |
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Tu sembles, comme nous,⎟ porter un deuil immense |
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a |
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Et souffrir une part⎟ de notre immense affront. |
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b |
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Noble terre ! en ces jours⎟ de honte et de démence, |
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a |
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L'opprobre de tes fils⎟ éclate sur ton front. |
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b |
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Ils n'ont pas défendu⎟ ton chaste sein, ô mère ! |
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a |
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Nos cités ont subi⎟ les Germains triomphants !… |
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b |
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Voici de tes douleurs,⎟ voici la plus amère : |
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a |
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Il te faut mépriser⎟ tes débiles enfants. |
6+6 |
b |
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Ah ! tu n'as plus pour moi⎟ de regard, de langage ! |
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a |
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Aux lieux les plus chéris⎟ je t'interroge en vain : |
6+6 |
b |
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Un silence de mort⎟ glace le paysage : |
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a |
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La lyre et les pinceaux⎟ s'échappent de ma main. |
6+6 |
b |
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Que peindre et que chanter⎟ le soir de la défaite, |
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a |
| 30 |
A travers les débris⎟ de l'honneur écroulé ? |
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b |
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Comment cueillir des fleurs⎟ et conduire une fête |
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a |
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Sur un sol que les pieds⎟ du barbare ont foulé ? |
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b |
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Taisez-vous à jamais,⎟ lyres, chansons, beaux rêves, |
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a |
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Brises, joyeux oiseaux⎟ bercés au bord du nid. |
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b |
| 35 |
Murmures des forêts,⎟ voix des flots sur les grèves. |
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a |
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Tout ce qui nous parlait⎟ d'amour et d'infini ! |
6+6 |
b |
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Un voile noir s'étend⎟ sur les sites que j'aime, |
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a |
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La nuit se fait sur eux⎟ comme au fond de mon cœur. |
6+6 |
b |
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Je n'ai plus entendu⎟ la nature et Dieu même |
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a |
| 40 |
Dans nos bois insultés⎟ par les cris du vainqueur. |
6+6 |
b |
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C'en est fait du bonheur⎟ de rêver et de vivre ; |
6+6 |
a |
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C'en est fait de l'orgueil,⎟ du renom des aïeux ! |
6+6 |
b |
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Tout ce qui m'inspirait,⎟ tout ce qui dicte un livre, |
6+6 |
a |
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Tout se tait dans mon âme⎟ et s'éteint dans les cieux. |
6+6 |
b |
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| 45 |
Terre de la pitié,⎟ douce terre de France, |
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a |
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L'honneur que je te rends,⎟ l'amour que je te dois, |
6+6 |
b |
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Ne m'inspirent plus rien⎟ que haine et que vengeance : |
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a |
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C'est un rêve de sang⎟ que je fais dans tes bois. |
6+6 |
b |
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Arrière le pardon,⎟ quand l'outrage subsiste, |
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a |
| 50 |
France ! Et pour qui te hait,⎟ plus de compassion ! |
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b |
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Sache à la fin t'aimer⎟ d'un amour égoïste, |
6+6 |
a |
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Et n'ouvre plus ton cœur⎟ à toute nation. |
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b |
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Sois forte, et, s'il le faut,⎟ plus tard tu seras juste ! |
6+6 |
a |
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Connais mieux, désormais,⎟ des peuples scélérats ; |
6+6 |
b |
| 55 |
Apprends d'eux la rancune⎟ et la haine robuste ; |
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a |
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Écrase-les !… après,⎟ tu leur pardonneras. |
6+6 |
b |
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Écarte de ton sein⎟ les vils cosmopolites. |
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a |
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Traîtres à la patrie⎟ au nom du genre humain ; |
6+6 |
b |
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Ferme à jamais l'oreille⎟ aux tribuns hypocrites. |
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a |
| 60 |
Au démagogue impur,⎟ complice du Germain. |
6+6 |
b |
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J'ai connu de beaux jours,⎟ ô France maternelle ! |
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a |
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Où, libres sous nos rois,⎟ idolâtres des arts, |
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b |
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Tes jeunes fils croyaient⎟ à la paix éternelle |
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a |
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Et riaient de mépris⎟ au seul nom des Césars. |
6+6 |
b |
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| 65 |
Dupes de ces voisins⎟ que nous appelions frères. |
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a |
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De leur jargon obscur⎟ naïfs admirateurs, |
6+6 |
b |
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Nous tendions, par-dessus⎟ nos tranquilles frontières |
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a |
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Une loyale main⎟ à leurs maîtres-chanteurs. |
6+6 |
b |
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Mais, puisqu'ils sont venus⎟ dans la France outragée |
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a |
| 70 |
Des hordes d'Attila⎟ promener la terreur ; |
6+6 |
b |
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Puisqu'ils ont — leur injure⎟ étant trois fois vengée ! |
6+6 |
a |
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Des guerres du vieux temps⎟ ressuscite l'horreur ; |
6+6 |
b |
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Puisque de ces docteurs⎟ la sagesse vantée |
6+6 |
a |
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Créa l'art du pillage⎟ et la vengeance à froid, |
6+6 |
b |
| 75 |
Qu'ils rouvrent pour l'Europe⎟ une ère ensanglantée, |
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a |
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Qu'ils ont dit que la force⎟ est au-dessus du droit… |
6+6 |
b |
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Pour être forts comme eux⎟ redevenons barbares, |
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a |
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Égoïstes, jaloux…⎟ abjurons la pitié ; |
6+6 |
b |
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Fermons aux opprimés,⎟ fermons nos cœurs avares ; |
6+6 |
a |
| 80 |
De tous les malheureux⎟ méprisons l'amitié. |
6+6 |
b |
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Restons seuls, cultivant⎟ la haine à toute outrance ! |
6+6 |
a |
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Et les peuples ingrats⎟ qu'ont charmés nos revers |
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b |
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Sauront ce qu'il advient⎟ quand l'âme de la France |
6+6 |
a |
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Se relire un moment⎟ du sordide univers. |
6+6 |
b |
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| 85 |
Nous, poètes, penseurs,⎟ prêtres de la concorde, |
6+6 |
a |
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Punis d'avoir prêché⎟ l'amour du genre humain, |
6+6 |
b |
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Sur nos lyres en deuil⎟ faisons vibrer la corde |
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a |
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Qui met la rage au cœur⎟ et le fer à la main. |
6+6 |
b |
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N'allons plus au désert,⎟ sous les sacrés ombrages, |
6+6 |
a |
| 90 |
Pour écouter notre âme⎟ et nos paisibles dieux, |
6+6 |
b |
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Mais pour nous enivrer⎟ de ces ardeurs sauvages |
6+6 |
a |
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Qu'y versait le druide⎟ aux Celtes, nos aïeux. |
6+6 |
b |
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Chênes bretons, sapins⎟ des montagnes arvernes. |
6+6 |
a |
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Des rythmes que j'aimais⎟ sombres inspirateurs, |
6+6 |
b |
| 95 |
Chantez aux morts, chantez⎟ aux hommes des cavernes, |
6+6 |
a |
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Chantez le vieux bardit⎟ sur toutes les hauteurs. |
6+6 |
b |
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N'ayez plus un soupir,⎟ un accord, un murmure |
6+6 |
a |
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Pour les fêtes de l'âme⎟ et les blondes amours. |
6+6 |
b |
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Secouez dans la nuit⎟ votre âpre chevelure |
6+6 |
a |
| 100 |
Sur de noirs bataillons⎟ de loups et de vautours ! |
6+6 |
b |
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Répandez des rumeurs⎟ farouches, inhumaines, |
6+6 |
a |
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Jusqu'aux jours où nos fils⎟ offriront, tout joyeux. |
6+6 |
b |
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Sous vos rameaux, parés⎟ de dépouilles germaines, |
6+6 |
a |
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Le festin de vengeance⎟ aux mânes des aïeux. |
6+6 |
b |
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| 105 |
Moi, je n'entendrai plus⎟ dans votre cher feuillage, |
6+6 |
a |
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O mes saintes forêts !⎟ les voix de l'avenir ; |
6+6 |
b |
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Écho de ton esprit,⎟ ô vieux chêne, ô vieux sage. |
6+6 |
a |
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Je ne parlerai plus⎟ pour aimer et bénir. |
6+6 |
b |
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Je ne l'entendrai plus —⎟ la honte étant lavée — |
6+6 |
a |
| 110 |
Chanter pour moi, dans l'ombre⎟ où je cache mes pleurs, |
6+6 |
b |
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La Muse que je sers,⎟ fière et tête levée, |
6+6 |
a |
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Et tressant sous ses doigts⎟ des couronnes de fleurs. |
6+6 |
b |
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Je ne te verrai pas,⎟ réveil de la patrie ; |
6+6 |
a |
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Mais ma voix expirante⎟ a voulu te sonner ; |
6+6 |
b |
| 115 |
Mes vers entretiendront⎟ ta flamme et ta furie |
6+6 |
a |
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Quand moi je serai mort…⎟ et mort sans pardonner. |
6+6 |
b |
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Haine aux Germains, soudards⎟ cruels et pédants rogues, |
6+6 |
a |
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Accommodant l'histoire⎟ à leurs desseins pervers ; |
6+6 |
b |
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Haine à ces hauts barons⎟ fauteurs des démagogues, |
6+6 |
a |
| 120 |
A l'inepte César⎟ cause de nos revers ! |
6+6 |
b |
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Pour la première fois⎟ souviens-toi d'une injure, |
6+6 |
a |
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France ! et sache nourrir⎟ un long ressentiment ; |
6+6 |
b |
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Guette pour la vengeance⎟ une heure, une heure sûre, |
6+6 |
a |
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Gardant ta haine au Corse⎟ ainsi qu'à l'Allemand. |
6+6 |
b |
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| 125 |
Ceux-là savent haïr !⎟ ô France trop humaine, |
6+6 |
a |
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Terre impropre à germer⎟ la fourbe et le poison… |
6+6 |
b |
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Mais un nouveau devoir⎟ te contraint à la haine : |
6+6 |
a |
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Si ce n'est dans ton cœur,⎟ mets-la dans ta raison. |
6+6 |
b |
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Des peuples chancelants⎟ tu restes l'espérance ; |
6+6 |
a |
| 130 |
Le Teuton les promet⎟ à sa sordide loi : |
6+6 |
b |
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Si tu t'endors une heure,⎟ oubliant la vengeance, |
6+6 |
a |
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L'Europe se réveille⎟ esclave ainsi que toi ! |
6+6 |
b |
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Donc, ô vieux sol français,⎟ terre où la sève abonde, |
6+6 |
a |
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Presse dans leur travail,⎟ presse tes flancs divins ; |
6+6 |
b |
| 135 |
Il ne te suffit plus⎟ de verser sur le monde |
6+6 |
a |
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Les fleurs de ton sourire⎟ et le feu de tes vins. |
6+6 |
b |
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Sous la vigne et les blés,⎟ les figuiers et les hêtres. |
6+6 |
a |
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De plus nobles ferments⎟ dorment dans nos guérets : |
6+6 |
b |
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Tu portes dans ton sein⎟ les os de nos ancêtres, |
6+6 |
a |
| 140 |
Leur mâle esprit encore⎟ habite tes forêts. |
6+6 |
b |
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Rends-nous des fils pétris⎟ de cette lave antique. |
6+6 |
a |
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Arrière l'art frivole⎟ et les pâles songeurs ! |
6+6 |
b |
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O terre, entr'ouvre-toi,⎟ vieille terre celtique. |
6+6 |
a |
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Et des os de nos morts⎟ qu'il sorte des vengeurs ! |
6+6 |
b |
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| 145 |
Quand ils se lèveront⎟ pour les saintes batailles, |
6+6 |
a |
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Apportant leur jeunesse⎟ et la victoire au droit, |
6+6 |
b |
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Moi, je serai couché,⎟ mère, dans tes entrailles, |
6+6 |
a |
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Sans plus voir ton soleil,⎟ et mon cœur aura froid. |
6+6 |
b |
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Au moins, placez mes os⎟ près des os de mes pères, |
6+6 |
a |
| 150 |
Je veux à côté d'eux⎟ sommeiller dans les bois, |
6+6 |
b |
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En quelque endroit témoin⎟ de leurs luttes prospères, |
6+6 |
a |
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Sous le sombre dolmen⎟ où dort un chef gaulois. |
6+6 |
b |
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Je suis son fils, malgré⎟ le temps qui nous sépare ! |
6+6 |
a |
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Je hais le Teuton fourbe⎟ et le fourbe Romain ! |
6+6 |
b |
| 155 |
Revenons, revenons⎟ à la vertu barbare : |
6+6 |
a |
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Que notre Muse chante⎟ une hache à la main. |
6+6 |
b |
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Vous donc, guerriers, nos fils,⎟ bardes, mes jeunes frères, |
6+6 |
a |
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Quand sur la Gaule en deuil⎟ luiront des jours plus beaux, |
6+6 |
b |
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Vainqueurs, vous songerez⎟ aux fêtes funéraires, |
6+6 |
a |
| 160 |
Et vous viendrez en foule⎟ honorer les tombeaux. |
6+6 |
b |
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Alors de nos dolmens,⎟ verts sous leur vieille mousse, |
6+6 |
a |
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Le granit réchauffé⎟ deviendra rouge encor ; |
6+6 |
b |
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Sur les vastes rameaux⎟ du chêne qui repousse, |
6+6 |
a |
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Le gui sera tranché⎟ par la faucille d'or. |
6+6 |
b |
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| 165 |
La terre à flots boira⎟ le sang noir des victimes, |
6+6 |
a |
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Du barbare insolent⎟ qui vint nous outrager. |
6+6 |
b |
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Honte à qui nous rendit⎟ la guerre et tous ses crimes !… |
6+6 |
a |
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Mais que le sol français⎟ dévore l'étranger ! |
6+6 |
b |
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Et la harpe dira⎟ l'hymne de délivrance. |
6+6 |
a |
| 170 |
De farouches clameurs⎟ courront de rang en rang… |
6+6 |
b |
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Et sous la terre humide,⎟ à la chaleur du sang, |
6+6 |
b |
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Mes os tressailleront,⎟ abreuvés de vengeance. |
6+6 |
a |
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Octobre 1872.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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