| LIVRE DEUXIÈME |
| XII |
| A LA FRANCE |
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Lève ton front sanglant | et montre ta blessure, |
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a |
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Mère ! nous sommes prêts | pour de nouveaux combats. |
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b |
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Lance un dernier appel | avec une foi sûre, |
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a |
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A ton Dieu dans le ciel, | à ton peuple ici-bas. |
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b |
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Sois fière des enfants | issus de tes entrailles ; |
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a |
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Tous ont ta flamme au cœur | et feront leur devoir. |
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b |
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Dussions-nous perdre encor | mille et mille batailles, |
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Tu peux garder, ô France, | un invincible espoir. |
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b |
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Frappe d'un pied certain | cette terre héroïque, |
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a |
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Des soldats en sont nés ! | vois-les tous accourir, |
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b |
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Sous les chênes bretons, | sous les palmiers d'Afrique, |
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a |
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Tous ayant fait serment | de vaincre ou de mourir. |
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b |
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Tous égaux par l'honneur, | ouvrier, gentilhomme. |
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a |
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Matelot, laboureur | soulevé des sillons… |
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Et, devant eux, le prêtre, | armé du Dieu fait homme, |
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a |
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A la mort des martyrs | conduit leurs bataillons. |
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b |
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Les mères et les sœurs, | pâles, mais sans murmures, |
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a |
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Serrant le havre-sac | travaillé de leurs doigts, |
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b |
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Bouclent aux flancs des fils | les rustiques armures, |
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a |
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Et revêtent leurs fronts | du signe de la croix. |
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Les vieux pères courbés | qui maudissent leur âge, |
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a |
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Donnant leur dernier souffle | aux efforts belliqueux. |
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b |
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Vont porter les brancards | sur le champ du carnage, |
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Pour ramasser leurs fils | ou tomber avec eux. |
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Le deuil vaillant, assis | au foyer de famille, |
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Unit le saint travail | à ses saintes douleurs ; |
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b |
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Pour les chers combattants | l'infatigable aiguille |
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Court avec la prière | et se mouille de pleurs. |
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b |
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Ainsi d'humble courage | et de vertu secrète |
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Un muet sacrifice | est offert en tout lieu… |
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b |
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Femmes, ne pleurez pas ! | la palme est toute prête : |
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Ces hommes sont martyrs, | s'il est un juste Dieu. |
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Croyons à la vertu | du noble sang qui coule, |
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a |
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Au pouvoir de ces vœux | poussés avec ardeur : |
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b |
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Ces victimes de choix | qui se donnent en foule |
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a |
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Ainsi que ton salut | assurent ta grandeur. |
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b |
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Tu resteras la France | et la tête du monde, |
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a |
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Le vrai peuple choisi | pour montrer le chemin. |
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Le peuple fraternel | en qui l'amour abonde. |
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a |
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Ouvrant à tous son cœur | et sa loyale main. |
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b |
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Car ton génie à toi, | c'est l'humanité même, |
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a |
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L'âme du Dieu martyr | saignant sur ton autel ; |
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b |
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Accepte avec orgueil | cette lutte suprême, |
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Peuple, sois patient ! |… je te sais immortel. |
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b |
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Tourne-toi vers le Christ | trop oublié naguère, |
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a |
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Ce Dieu des chevaliers | et non des conquérants, |
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b |
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Qui t'employa, mille ans, | à ses gestes de guerre… |
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a |
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Pour son œuvre de paix | il a besoin des Francs. |
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b |
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Si tu cessais un jour | de marcher la première, |
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a |
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Si tu manquais au Dieu | qui t'aime et te conduit. |
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b |
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Si les ombres du Nord | étouffaient ta lumière, |
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a |
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C'est que le genre humain | rentrerait dans la nuit. |
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b |
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Poursuis donc ce combat | sans haine, mais sans crainte : |
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a |
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Puisqu'il est à l'amour, | l'avenir est à toi. |
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b |
| 55 |
Seule, sans alliés, | poursuis ta guerre sainte ; |
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a |
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Car nul ne t'aidera, | pas mieux peuple que roi. |
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b |
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Qu'ils gardent tous leur sang, | et que Dieu seul t'assiste ! |
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a |
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Qu'ils rêvent ta dépouille | et te raillent entre eux : |
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b |
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Nui sang n'est assez pur | dans l'Europe égoïste |
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a |
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Pour couler près du tien | sur ton sol généreux. |
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b |
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Tu le donnais à flots | pour le salut des autres, |
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a |
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Ce sang qui fait partout | germer la liberté ; |
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b |
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Mais il en reste encore | à tes soldats-apôtres |
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a |
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Pour toi, pour l'idéal | et pour l'humanité. |
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b |
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| 65 |
Combats loyalement | ces armes déloyales, |
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a |
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Ces sauvages pillards | au cœur sordide et froid. |
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b |
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Et montre aux nations, | tes jalouses rivales, |
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a |
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Où sont les vrais soutiens | de l'honneur et du droit. |
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b |
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Tandis qu'il va, ce roi, | ce lâche incendiaire. |
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a |
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Écraser les berceaux | et les femmes en deuil, |
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b |
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Toi, peuple, à tes vaincus | tends la main sans colère ; |
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a |
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Sois grand par la pitié | comme lui par l'orgueil. |
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b |
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Qu'il entasse ton or | dans ses fourgons avares, |
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a |
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Qu'il enfonce en ta chair | ses ongles de vautour : |
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b |
| 75 |
La terre est aux plus doux | et non aux plus barbares ; |
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a |
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Tu la posséderas, | France, à force d'amour ! |
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b |
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En vain tu vois périr | tes villes embrasées, |
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a |
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Et tes plus nobles fils | égorgés dans tes bras ; |
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b |
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Quand tu t'affaisserais | sur tes armes brisées, |
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a |
| 80 |
N'abdique pas l'espoir ! |… tu te relèveras… |
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b |
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Des malheurs surmontés | tu sortiras plus forte. |
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a |
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Libre des corrupteurs | et d'un chef criminel. |
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b |
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Pauvre, mais fière et pure… | O ma France ! qu'importe |
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a |
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La fortune d'un jour ! | ton cœur est éternel. |
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b |
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| 85 |
Tu répandras encor | sa chaleur qui déborde. |
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a |
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Aux droits des opprimés | fidèle sans retour ; |
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b |
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Toi seule tu sais vaincre | avec miséricorde : |
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a |
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Tes vainqueurs de hasard | l'apprendront quelque jour. |
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b |
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Tu verseras encor | sur tous ces peuples sombres |
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a |
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Tes sereines clartés | et ta vive raison ; |
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b |
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Par toi l'idée en feu | s'échappera des ombres |
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a |
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Où ces pesants rêveurs | la tiennent en prison. |
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b |
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Sans ton lucide esprit | et sans ton doux génie, |
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a |
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Confus et divisés | par des murs ténébreux, |
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b |
| 95 |
Les peuples incertains | et privés d'harmonie |
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a |
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Comme autour de Babel | s'ignoreraient entre eux. |
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b |
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Au fraternel concert | c'est toi qui les engage ; |
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a |
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Le jour se fait pour eux | quand ta parole a lui. |
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b |
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Ils se comprennent tous | en ton heureux langage, |
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a |
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Clair comme le soleil | et fécond comme lui. |
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b |
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Tu ne tariras pas, | ô source de lumière ! • |
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a |
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Tes flots soulèveraient | la pierre du tombeau. |
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b |
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Jamais de ta splendeur, | de ta liberté fière,' |
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a |
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Ces barbares obscurs | n'éteindront le flambeau. |
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b |
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| 105 |
Tu vaincras ! Dieu te garde | une ère magnifique ; |
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a |
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Mon indomptable foi | me l'a su découvrir. |
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b |
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L'amour à ton enfant | donne un cœur prophétique… |
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a |
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Va, je le sentirais, | si tu devais mourir ! |
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b |
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Je ne suis qu'un poète | inhabile aux batailles. |
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a |
| 110 |
Mais ton nom prononcé | m'enivre et me rend fort ; |
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b |
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Ta grands âme palpite | au fond de mes entrailles ; |
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a |
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J'ai vécu de ta gloire | et mourrai de ta mort. |
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b |
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Je vois ton pied, posé | sur la bête cruelle, |
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a |
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Écraser d'un seul coup | tant de rois scélérats… |
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b |
| 115 |
J'en jure par le Dieu | qui t'a faite immortelle, |
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a |
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Ne désespère point, | ma mère, tu vaincras ! |
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b |
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Décembre 1870.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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