| LIVRE DEUXIÈME |
| XI |
| AU ROI GUILLAUME DE PRUSSE |
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Roi, l'homme qui vous parle⎟ est un homme de paix, |
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Un homme de prière,⎟ ami des bois épais, |
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Soumis aux justes lois,⎟ fidèle aux justes maîtres. |
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Nourri dans le respect⎟ des rois et des ancêtres. |
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Jamais un mot de lui⎟ blessant les vieilles mœurs |
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N'a brigué le succès⎟ des modernes rimeurs ; |
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Jamais, pour mendier⎟ des couronnes civiques. |
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Sa muse ne hurla⎟ sur les places publiques. |
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S'il a dit fièrement,⎟ d'un style bien trempé, |
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Son mépris de la fourbe⎟ et d'un sceptre usurpé, |
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Il brave en tous ses vers⎟ et dans toute sa vie |
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Le démagogue impur,⎟ fait de haine et d'envie. |
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Les aïeux dont il sort,⎟ dont il suit la leçon. |
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Dont il garde à son fils⎟ le modeste écusson, |
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Jugés pour leurs vertus,⎟ condamnés par le crime, |
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Mouraient sur l'échafaud⎟ du prince légitime. |
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Or voici, devant Dieu,⎟ la main levée au ciel, |
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Ce que vous dit cet homme⎟ au cœur droit et sans fiel. |
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Tu poursuis une guerre,⎟ une victoire infâmes, |
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O roi, sombre assassin⎟ des enfants et des femmes ! |
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Ton orgueil se repaît⎟ de larmes et de sang. |
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Ta sauvage fureur⎟ va toujours grandissant. |
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Comme l'horrible feu⎟ que tes hordes serviles |
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Promènent par ton ordre⎟ aux quatre coins des villes, |
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Châtiant l'orphelin,⎟ dans les bourgs envahis, |
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D'être né d'un soldat⎟ tombé pour son pays, |
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Se vengeant de l'époux⎟ sur la veuve éventrée, |
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Et faisant un désert⎟ de sa riche contrée. |
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L'incendie et le vol⎟ ont marqué tous tes pas ; |
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Gorgé de sang et d'or,⎟ tu ne t'en soûles pas ! |
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Voilà par quels hauts faits⎟ il veut qu'on le renomme, |
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Ce roi qui se prétend⎟ chrétien et gentilhomme. |
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Mais Dieu vous a jugé,⎟ Guillaume le Maudit ; |
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Vous n'êtes pas un roi,⎟ vous êtes un bandit ! |
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Toi seul et ton orgueil⎟ attisez celte guerre. |
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Dont les lâches horreurs⎟ épouvantent la terre ; |
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Il s'agit d'attacher⎟ l'Allemagne à ton char, |
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Et, Dieu l'ayant fait roi.⎟ de t'appeler César. |
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Il s'agit d'échanger⎟ un titre qu'on révère |
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Pour celui que portaient⎟ Néron, Claude et Tibère. |
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Tu veux être empereur⎟ au lieu de roi chrétien… |
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Va, ce titre infamant,⎟ tu le mérites bien ; |
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Cet exécrable fruit⎟ du meurtre et des rapines, |
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Ce titre, il fut toujours⎟ conquis sur des ruines ! |
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Va donc, poursuis ton œuvre⎟ et touches-en le prix ; |
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D'un million de morts⎟ sème le grand Paris ; |
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Lance à flots sur ses murs,⎟ piétiste hypocrite, |
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Le pétrole enflammé,⎟ ton arme favorite, |
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Et, pour que le triomphe⎟ arrive à bonne fin, |
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Appelle à ton secours⎟ et la peste et la faim. |
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Alors, parmi la cendre⎟ et les pans de murailles, |
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Des femmes, des enfants⎟ piétinant les entrailles, |
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Sur ton coursier sinistre,⎟ heureux de tout ce deuil, |
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Passe cette revue,⎟ objet de ton orgueil. |
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Écris du Champ de Mars⎟ à ta noble compagne ; |
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Signant : « César Guillaume,⎟ empereur d'Allemagne. |
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Souris au Louvre en feu⎟ quand tu savoureras |
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Des Huns et des Teutons⎟ les sauvages hourras, |
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Et sur le Carrousel⎟ fais à tes bandes ivres |
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Litière de nos arts,⎟ de nos dieux, de nos livres. |
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C'est ainsi qu'il convient⎟ à de preux chevaliers |
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De saluer encor⎟ ces murs hospitaliers, |
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Où naguère, abjurant⎟ la haine et les conquêtes, |
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L'Europe se pressait⎟ à nos paisibles fêtes. |
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Sois fier, inscris ton nom⎟ dans votre Walhalla ; |
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Prends-y ta place auguste⎟ à côté d'Attila. |
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Ton œuvre est faite, ô roi,⎟ ton œuvre très chrétienne ; |
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Repose-toi. C'est Dieu⎟ qui va faire la sienne. |
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Celte heure t'appartient,⎟ il a l'éternité ; |
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Ton gîte s'y prépare,⎟ et ton règne est compté. |
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Tu ne mérites pas⎟ que Jeanne d'Arc s'éveille ; |
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Mais peut-être ce soir⎟ la nièce de Corneille, |
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Servante d'une ferme⎟ ou fille d'un château. |
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Des flancs noirs de Marat⎟ retire son couteau, |
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Et va d'un coup pareil,⎟ pour un forfait semblable. |
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Au sale démagogue⎟ unir le roi coupable. |
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Car votre guerre à vous⎟ se fait sans foi ni loi ; |
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Vous êtes un bandit,⎟ vous n'êtes pas un roi ! |
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Régents des nations,⎟ princes, prenez-y garde : |
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Votre arrêt débattu⎟ pour un peu se retarde ; |
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Les peuples incertains,⎟ mais non plus à genoux, |
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Dans leurs calamités⎟ s'interrogent sur vous. |
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S'il ressort, après tout,⎟ de l'épreuve où nous sommes |
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Que les rois ne sont plus⎟ que des massacreurs d'hommes, |
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Si votre amour de gloire⎟ est un épouvantail |
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Pour ce siècle amoureux⎟ de paix et de travail ; |
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b |
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Si l'on sait trop qu'un roi⎟ fait, en un jour de guerre. |
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Plus de morts qu'en deux ans⎟ Danton et Robespierre ; |
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Si l'on vous voit, sanglants⎟ et fous d'ambitions, |
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Découper par lambeaux⎟ les pauvres nations, |
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A mille engins de mort⎟ user notre industrie, |
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Et tourner la science⎟ en œuvre de tuerie ; |
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Si la bombe et l'obus,⎟ dans vos jeux triomphants. |
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Choisissent à plaisir⎟ la femme et les enfants ; |
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Si vous allez porter,⎟ dans vos blocus infâmes. |
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La famine et la peste⎟ à des millions d'âmes ; |
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Si pour les orphelins⎟ broyés dans la maison |
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Un prince a les douceurs⎟ du cordonnier Simon ; |
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Si dans leur lâcheté⎟ nous découvrons égales |
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La bête populaire⎟ et les bêtes royales… |
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O rois, dignes objets⎟ de haine et de mépris, |
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L'Europe de vous tous⎟ sera libre à tout prix. |
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Et moi, fils de parents⎟ zélés pour la couronne, |
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Morts pour votre pouvoir⎟ et pour votre personne, |
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Moi que tous les tribuns⎟ trouvent sourd à leur voix. |
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Qui garde au fond du cœur⎟ l'amour des vieilles lois |
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Et porte hautement⎟ le deuil des vieilles races. |
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Qui professai toujours⎟ l'horreur des populaces… |
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a |
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En vous voyant finir⎟ sous le couteau sacré. |
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Moi, poète et chrétien,⎟ ô rois, j'applaudirai. |
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Va donc, la Bible en main,⎟ va jusqu'au bout, Guillaume ! |
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a |
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Achève d'égorger,⎟ de piller ce royaume ; |
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a |
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Ta race et toi portez⎟ inscrite à votre flanc |
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La malédiction⎟ de tout le peuple franc. |
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b |
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La sainte Némésis⎟ a sifflé sur vos têtes. |
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c |
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Mes vers dureront plus,⎟ ô roi, que tes conquêtes ; |
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c |
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Ils porteront plus loin⎟ que ton lâche canon. |
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d |
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Le sang dégouttera⎟ des lettres de ton nom. |
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d |
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Ton peuple quelque jour,⎟ maudissant sa victoire, |
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e |
| 120 |
T'arrachera du front⎟ un laurier scélérat ; |
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f |
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Et tu seras cloué⎟ par la main de l'histoire |
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e |
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Entre Bonaparte et Marat. |
8 |
f |
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Décembre 1870.
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| mètre |
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