| LIVRE DEUXIÈME |
| X |
| AUX SOLDATS |
| ET AUX POÈTES BRETONS |
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A MON AMI ÉMILE GRIMAUD
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| I |
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Ne me réveille pas⎟ de ma stupeur mortelle ; |
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a |
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Ami, ne me dis plus :⎟ « Ta Muse, où donc est-elle ? |
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a |
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L'écho des bois sanglants,⎟ témoins de nos revers, |
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b |
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Appelle un autre bruit⎟ que le bruit de mes vers ; |
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b |
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Et, condamné par l'âge⎟ à déposer les armes, |
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a |
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Je dois à nos douleurs⎟ le silence et des larmes. |
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a |
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Ah ! si j'étais encor,⎟ chez les pâtres gaulois, |
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b |
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Un alerte chasseur,⎟ souple comme autrefois, |
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b |
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D'un œil sûr dirigeant⎟ le plomb des carabines, |
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a |
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Et d'un jarret d'acier⎟ franchissant nos ravines, |
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a |
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Je bondirais alors⎟ sur ces infâmes loups. |
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b |
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Et mes cris s'entendraient⎟ d'aussi loin que mes coups ! |
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b |
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Alors, ne rêvant plus⎟ que vengeance et victoire. |
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a |
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Sur les coteaux lorrains,⎟ ou sur tes bords, ô Loire ! |
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a |
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L'essaim des francs-tireurs⎟ me verrait accourir, |
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b |
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Et j'oserais chanter,⎟ étant prêt à mourir. |
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b |
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Mais, débile, impuissant,⎟ courbé sous la défaite. |
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a |
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Je n'ai plus qu'à m'asseoir⎟ et qu'à voiler ma tête |
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a |
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Et dans l'ombre, envieux⎟ de vos vaillantes morts, |
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b |
| 20 |
Je n'ai plus qu'à finir,⎟ étouffant de remords. |
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b |
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Peut-être, malgré l'âge⎟ et le froid qui me gagne, |
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a |
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Si j'étais parmi vous,⎟ ô fils de la Bretagne, |
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a |
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O Celtes vendéens,⎟ revêtus de la croix. |
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b |
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Et qui du barde encore⎟ aimez la rude voix, |
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b |
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Peut-être à vos côtés,⎟ paysans invincibles, |
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a |
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Mon cœur retrouverait⎟ quelques hymnes terribles. |
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a |
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Et ma rage, enivrant⎟ vos sacrés bataillons, |
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b |
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Soulèverait, là-bas,⎟ les pierres des sillons. |
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b |
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Mes vers, sonnant la charge⎟ et jamais la retraite, |
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a |
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Seraient votre clairon,⎟ Cathelineau ! Charette ! |
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a |
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Pour qu'un même boulet,⎟ fauchant le premier rang. |
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b |
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Mêlât mon sang obscur⎟ à votre illustre sang. |
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b |
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Mais, dans les tristes murs⎟ où j'achevais de vivre, |
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a |
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Pas une âme à guider,⎟ pas un exemple à suivre ! |
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a |
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Pas un rayon sacré⎟ ne vient me rajeunir, |
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b |
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Et le présent hideux⎟ me salit l'avenir. |
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b |
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Quand l'affreux Allemand⎟ viole notre terre, |
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a |
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Quand, vous tous, vous marchez⎟ au même cri de guerre. |
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a |
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Ici, notre ennemi,⎟ qu'on pourchasse en tout lieu. |
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b |
| 40 |
Ce n'est pas l'étranger,⎟ c'est le prêtre, c'est Dieu. |
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b |
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Héroïques soldats,⎟ républicains austères, |
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a |
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Nous allons vaillamment⎟ piller des monastères |
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a |
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Et jeter en prison,⎟ de par la liberté, |
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b |
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L'homme de la prière⎟ et de la charité. |
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b |
| 45 |
Armés jusques aux dents,⎟ nos braves, sans obstacle. |
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a |
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Vont des vases sacrés⎟ vider le tabernacle ; |
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a |
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Étendus par troupeaux⎟ sur le parvis divin, |
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b |
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Ils y cuvent en paix⎟ le blasphème et le vin. |
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b |
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Ils ont dans les tombeaux,⎟ du bout des baïonnettes. |
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a |
| 50 |
Ignobles chercheurs d'or,⎟ remué les squelettes. |
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a |
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Pour sauver la patrie⎟ et pour fonder les lois, |
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b |
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Voilà, jusqu'à ce jour,⎟ nos plus dignes exploits ! |
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b |
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Sur l'hôte ! communal,⎟ comme du haut d'un bouge, |
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a |
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Flotte un sanglant torchon,⎟ le hideux drapeau rouge, |
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a |
| 55 |
Pour dire à tous les yeux,⎟ attestant nos excès. |
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b |
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Que les gens et le sol⎟ n'ont plus rien de français. |
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b |
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Maudits et supportés⎟ par le bourgeois tranquille, |
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a |
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Cinquante jacobins⎟ tyrannisent la ville. |
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a |
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Et tout homme de bien⎟ qui veut parler raison |
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b |
| 60 |
Risque, en attendant mieux,⎟ de coucher en prison. |
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b |
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Ami, comment veux-tu⎟ que le poète chante |
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a |
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Chez cette horde inepte⎟ encor plus que méchante ? |
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a |
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Qui donc m'écouterait ?⎟ qui pourrais-je émouvoir. |
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b |
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Nommant ici la France⎟ et prêchant le devoir ? |
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b |
| 65 |
Le maître fléchirait⎟ dans une œuvre pareille : |
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c |
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Marat ôte chez nous⎟ la parole à Corneille. |
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c |
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| II |
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Mais pour vous, ô Bretons !⎟ ô Celtes de l'Arvor ! |
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a |
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Pour vous, ô Vendéens !⎟ je suis poète encor ! |
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a |
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Mon ardeur qui s'éteint,⎟ mon humble voix qui tombe, |
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b |
| 70 |
Sauront vous saluer⎟ même au seuil de la tombe ; |
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b |
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Et Dieu m'accordera,⎟ pour la suprême fois, |
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c |
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De sonner la bataille⎟ à nos vieux clans gaulois. |
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c |
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Allez donc, ô géants,⎟ ô Bretagne, ô Vendée ! |
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a |
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Allez, Saints de l'Anjou ! |
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b |
| 75 |
De sauvages impurs⎟ la France est inondée ; |
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a |
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Peuple chrétien, debout ! |
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b |
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C'est notre Dieu sanglant⎟ qui vous appelle aux armes, |
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a |
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Qui vous commande ici. |
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b |
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Saint Louis, Jeanne d'Arc,⎟ les yeux baignés de larmes. |
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a |
| 80 |
Vous adjurent aussi. |
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b |
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Il s'agit de leur France⎟ et de son âme entière ; |
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a |
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Car le Teuton vainqueur |
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b |
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Veut moins, dans son orgueil,⎟ rogner noire frontière |
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a |
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Qu'égorger notre honneur ! |
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b |
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| 85 |
Il rêve d'effacer⎟ la France de l'histoire, |
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a |
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Par le fer, par le feu, |
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b |
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Et de faire servir⎟ son infâme victoire |
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a |
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A nier notre Dieu. |
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b |
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Il rêve de fonder⎟ un droit contraire au nôtre, |
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a |
| 90 |
D'affirmer hautement |
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b |
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Que le peuple français⎟ n'est plus le peuple apôtre, |
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a |
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Que la liberté ment. |
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b |
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Aux armes, fiers Bretons,⎟ fils de libres ancêtres, |
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a |
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Qui, Seuls dans l'univers, |
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b |
| 95 |
N'avez jamais fléchi⎟ sous Rome et sous des maîtres. |
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a |
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Jamais porté de fers ! |
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b |
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Aux armes, Vendéens,⎟ dont la race héroïque |
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a |
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De paysans-soldats. |
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b |
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Quand l'Europe tremblait⎟ devant la République, |
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a |
| 100 |
Seule ne tremblait pas ! |
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b |
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Bretons et Vendéens,⎟ famille encor meurtrie |
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a |
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De nos injustes coups, |
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b |
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Vengez-vous, ô martyrs,⎟ en sauvant la patrie : |
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a |
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Les Bleus comptent sur vous. |
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b |
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| 105 |
Invoquant tousses fils,⎟ la France exténuée |
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a |
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Les voit tous accourir ; |
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b |
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Que du même étendard⎟ elle soit saluée |
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a |
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Par ceux qui vont mourir. |
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b |
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Vendéens et Bretons,⎟ la France vous contemple ; |
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a |
| 110 |
Montrez-nous le chemin ! |
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b |
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Notre scandale hier,⎟ aujourd'hui notre exemple, |
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a |
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Paris vous tend la main. |
6 |
b |
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Paris ! c'est avec vous⎟ la suprême espérance ; |
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a |
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Il va reconquérir |
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b |
| 115 |
Le droit de se nommer⎟ la tête de la France : |
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a |
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Ses fils savent mourir. |
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b |
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Notre Athène a, d'un coup,⎟ monté plus haut que Sparte |
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a |
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Et lavé son affront ; |
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b |
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Elle a poussé du pied⎟ l'infâme Bonaparte : |
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a |
| 120 |
Les dieux lui reviendront. |
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b |
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Républicains, chouans,⎟ nous n'avons plus qu'une âme : |
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a |
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Arrière les Césars ! |
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b |
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Trochu, l'ardent Breton⎟ que tout Paris acclame. |
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a |
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Veille sur nos remparts. |
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b |
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| 125 |
C'est à vous, paysans,⎟ d'achever l'œuvre sainte ; |
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a |
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Debout les vieux Gaulois ! |
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b |
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Et fauchons l'étranger⎟ sous cette ferme enceinte |
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a |
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Du temple de nos lois. |
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b |
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Lutèce vous attend,⎟ l'Europe vous regarde, |
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a |
| 130 |
O guerriers de l'Arvor ! |
6 |
b |
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Que Dieu, pour vous guider,⎟ suscite un puissant barde |
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a |
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Dont la harpe soit d'or ; |
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b |
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Qu'il réveille vos morts⎟ au fond de leurs cavernes, |
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a |
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Vos aïeux en courroux ! |
6 |
b |
| 135 |
Je vous jette ce cri⎟ du pied des monts arvernes, |
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a |
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Moi, Celte comme vous. |
6 |
b |
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Octobre 1870.
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| mètre |
profils métriques : 6, 6+6
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