| LIVRE DEUXIÈME |
| X |
| AUX SOLDATS |
| ET AUX POÈTES BRETONS |
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A MON AMI ÉMILE GRIMAUD
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| I |
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Ne me réveille pas | de ma stupeur mortelle ; |
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a |
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Ami, ne me dis plus : | « Ta Muse, où donc est-elle ? |
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a |
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L'écho des bois sanglants, | témoins de nos revers, |
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b |
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Appelle un autre bruit | que le bruit de mes vers ; |
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b |
| 5 |
Et, condamné par l'âge | à déposer les armes, |
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a |
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Je dois à nos douleurs | le silence et des larmes. |
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a |
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Ah ! si j'étais encor, | chez les pâtres gaulois, |
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b |
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Un alerte chasseur, | souple comme autrefois, |
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b |
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D'un œil sûr dirigeant | le plomb des carabines, |
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a |
| 10 |
Et d'un jarret d'acier | franchissant nos ravines, |
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a |
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Je bondirais alors | sur ces infâmes loups. |
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b |
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Et mes cris s'entendraient | d'aussi loin que mes coups ! |
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b |
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Alors, ne rêvant plus | que vengeance et victoire. |
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a |
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Sur les coteaux lorrains, | ou sur tes bords, ô Loire ! |
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a |
| 15 |
L'essaim des francs-tireurs | me verrait accourir, |
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b |
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Et j'oserais chanter, | étant prêt à mourir. |
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b |
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Mais, débile, impuissant, | courbé sous la défaite. |
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a |
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Je n'ai plus qu'à m'asseoir | et qu'à voiler ma tête |
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a |
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Et dans l'ombre, envieux | de vos vaillantes morts, |
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b |
| 20 |
Je n'ai plus qu'à finir, | étouffant de remords. |
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b |
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Peut-être, malgré l'âge | et le froid qui me gagne, |
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a |
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Si j'étais parmi vous, | ô fils de la Bretagne, |
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a |
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O Celtes vendéens, | revêtus de la croix. |
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b |
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Et qui du barde encore | aimez la rude voix, |
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b |
| 25 |
Peut-être à vos côtés, | paysans invincibles, |
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a |
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Mon cœur retrouverait | quelques hymnes terribles. |
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a |
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Et ma rage, enivrant | vos sacrés bataillons, |
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b |
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Soulèverait, là-bas, | les pierres des sillons. |
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b |
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Mes vers, sonnant la charge | et jamais la retraite, |
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a |
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Seraient votre clairon, | Cathelineau ! Charette ! |
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a |
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Pour qu'un même boulet, | fauchant le premier rang. |
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b |
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Mêlât mon sang obscur | à votre illustre sang. |
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b |
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Mais, dans les tristes murs | où j'achevais de vivre, |
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a |
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Pas une âme à guider, | pas un exemple à suivre ! |
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a |
| 35 |
Pas un rayon sacré | ne vient me rajeunir, |
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b |
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Et le présent hideux | me salit l'avenir. |
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b |
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Quand l'affreux Allemand | viole notre terre, |
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a |
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Quand, vous tous, vous marchez | au même cri de guerre. |
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a |
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Ici, notre ennemi, | qu'on pourchasse en tout lieu. |
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b |
| 40 |
Ce n'est pas l'étranger, | c'est le prêtre, c'est Dieu. |
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b |
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Héroïques soldats, | républicains austères, |
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a |
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Nous allons vaillamment | piller des monastères |
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a |
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Et jeter en prison, | de par la liberté, |
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b |
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L'homme de la prière | et de la charité. |
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b |
| 45 |
Armés jusques aux dents, | nos braves, sans obstacle. |
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a |
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Vont des vases sacrés | vider le tabernacle ; |
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a |
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Étendus par troupeaux | sur le parvis divin, |
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b |
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Ils y cuvent en paix | le blasphème et le vin. |
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b |
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Ils ont dans les tombeaux, | du bout des baïonnettes. |
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a |
| 50 |
Ignobles chercheurs d'or, | remué les squelettes. |
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a |
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Pour sauver la patrie | et pour fonder les lois, |
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b |
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Voilà, jusqu'à ce jour, | nos plus dignes exploits ! |
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b |
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Sur l'hôte ! communal, | comme du haut d'un bouge, |
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a |
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Flotte un sanglant torchon, | le hideux drapeau rouge, |
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a |
| 55 |
Pour dire à tous les yeux, | attestant nos excès. |
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b |
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Que les gens et le sol | n'ont plus rien de français. |
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b |
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Maudits et supportés | par le bourgeois tranquille, |
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a |
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Cinquante jacobins | tyrannisent la ville. |
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a |
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Et tout homme de bien | qui veut parler raison |
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b |
| 60 |
Risque, en attendant mieux, | de coucher en prison. |
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b |
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Ami, comment veux-tu | que le poète chante |
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a |
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Chez cette horde inepte | encor plus que méchante ? |
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a |
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Qui donc m'écouterait ? | qui pourrais-je émouvoir. |
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b |
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Nommant ici la France | et prêchant le devoir ? |
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b |
| 65 |
Le maître fléchirait | dans une œuvre pareille : |
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c |
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Marat ôte chez nous | la parole à Corneille. |
6+6 |
c |
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| II |
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Mais pour vous, ô Bretons ! | ô Celtes de l'Arvor ! |
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a |
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Pour vous, ô Vendéens ! | je suis poète encor ! |
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a |
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Mon ardeur qui s'éteint, | mon humble voix qui tombe, |
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b |
| 70 |
Sauront vous saluer | même au seuil de la tombe ; |
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b |
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Et Dieu m'accordera, | pour la suprême fois, |
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c |
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De sonner la bataille | à nos vieux clans gaulois. |
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c |
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Allez donc, ô géants, | ô Bretagne, ô Vendée ! |
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a |
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Allez, Saints de l'Anjou ! |
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b |
| 75 |
De sauvages impurs | la France est inondée ; |
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a |
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Peuple chrétien, debout ! |
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b |
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C'est notre Dieu sanglant | qui vous appelle aux armes, |
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a |
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Qui vous commande ici. |
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b |
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Saint Louis, Jeanne d'Arc, | les yeux baignés de larmes. |
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a |
| 80 |
Vous adjurent aussi. |
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b |
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Il s'agit de leur France | et de son âme entière ; |
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a |
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Car le Teuton vainqueur |
6 |
b |
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Veut moins, dans son orgueil, | rogner noire frontière |
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a |
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Qu'égorger notre honneur ! |
6 |
b |
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| 85 |
Il rêve d'effacer | la France de l'histoire, |
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a |
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Par le fer, par le feu, |
6 |
b |
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Et de faire servir | son infâme victoire |
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a |
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A nier notre Dieu. |
6 |
b |
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Il rêve de fonder | un droit contraire au nôtre, |
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a |
| 90 |
D'affirmer hautement |
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b |
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Que le peuple français | n'est plus le peuple apôtre, |
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a |
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Que la liberté ment. |
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b |
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Aux armes, fiers Bretons, | fils de libres ancêtres, |
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a |
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Qui, Seuls dans l'univers, |
6 |
b |
| 95 |
N'avez jamais fléchi | sous Rome et sous des maîtres. |
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a |
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Jamais porté de fers ! |
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b |
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Aux armes, Vendéens, | dont la race héroïque |
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a |
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De paysans-soldats. |
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b |
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Quand l'Europe tremblait | devant la République, |
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a |
| 100 |
Seule ne tremblait pas ! |
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b |
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Bretons et Vendéens, | famille encor meurtrie |
6+6 |
a |
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De nos injustes coups, |
6 |
b |
|
Vengez-vous, ô martyrs, | en sauvant la patrie : |
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a |
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Les Bleus comptent sur vous. |
6 |
b |
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| 105 |
Invoquant tousses fils, | la France exténuée |
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a |
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Les voit tous accourir ; |
6 |
b |
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Que du même étendard | elle soit saluée |
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a |
|
Par ceux qui vont mourir. |
6 |
b |
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Vendéens et Bretons, | la France vous contemple ; |
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a |
| 110 |
Montrez-nous le chemin ! |
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b |
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Notre scandale hier, | aujourd'hui notre exemple, |
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a |
|
Paris vous tend la main. |
6 |
b |
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|
Paris ! c'est avec vous | la suprême espérance ; |
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a |
|
Il va reconquérir |
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b |
| 115 |
Le droit de se nommer | la tête de la France : |
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a |
|
Ses fils savent mourir. |
6 |
b |
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Notre Athène a, d'un coup, | monté plus haut que Sparte |
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a |
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Et lavé son affront ; |
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b |
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Elle a poussé du pied | l'infâme Bonaparte : |
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a |
| 120 |
Les dieux lui reviendront. |
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b |
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Républicains, chouans, | nous n'avons plus qu'une âme : |
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a |
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Arrière les Césars ! |
6 |
b |
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Trochu, l'ardent Breton | que tout Paris acclame. |
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a |
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Veille sur nos remparts. |
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b |
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| 125 |
C'est à vous, paysans, | d'achever l'œuvre sainte ; |
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a |
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Debout les vieux Gaulois ! |
6 |
b |
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Et fauchons l'étranger | sous cette ferme enceinte |
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a |
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Du temple de nos lois. |
6 |
b |
|
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Lutèce vous attend, | l'Europe vous regarde, |
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a |
| 130 |
O guerriers de l'Arvor ! |
6 |
b |
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Que Dieu, pour vous guider, | suscite un puissant barde |
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a |
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Dont la harpe soit d'or ; |
6 |
b |
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Qu'il réveille vos morts | au fond de leurs cavernes, |
6+6 |
a |
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Vos aïeux en courroux ! |
6 |
b |
| 135 |
Je vous jette ce cri | du pied des monts arvernes, |
6+6 |
a |
|
Moi, Celte comme vous. |
6 |
b |
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Octobre 1870.
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| mètre |
profils métriques : 6, 6+6
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