| LIVRE PREMIER |
| XV |
| ADIEUX A LA SATIRE |
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Reviens sur les hauteurs│où sont tes vrais domaines, |
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Où, dans nos grands amours,│meurent toutes les haines, |
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Muse ! et fermons ce livre│écrit sans le prévoir ; |
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Livre amer et dicté│par un âpre devoir. |
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C'est assez d'un combat│sans espoir de victoire. |
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Mais à nos cœurs sans fiel│la haine est méritoire ; |
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Nous n'avons pas vengé│notre querelle à nous. |
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Et Dieu nous doit le prix│de nos jours de courroux ; |
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Lui seul nous a conduits│dans ces luttes sans joie |
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Où le cygne amoureux│s'est fait oiseau de proie. |
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Il est dur au penseur│de quitter l'infini, |
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Les splendides sommets│d'où rien ne l'eut banni, |
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De fuir l'éternité│pour le siècle où nous sommes ; |
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Il est dur do quitter│les forêts pour les hommes. |
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Nul, caché plus longtemps│sous ces rideaux épais, |
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N'a vécu, plus que moi,│de prière et de paix. |
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Sans donner un regard│à rien de a qui passe, |
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J'ai voulu vers mon Dieu│voler en plein espace. |
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J'habitai sur l'Horeb.│J'ai marché, jusqu'au soir. |
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b |
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Avec ceux qui portaient│la harpe et l'encensoir ; |
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b |
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Chez ces douces tribus│à l'autel réservées, |
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Qui tiennent vers les cieux│leurs mains toujours levées, |
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Et qui, loin de la plaine│où l'on verse le sang. |
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Prennent part au combat…│mais rien qu'en bénissant. |
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b |
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Quand mon cœur débordait│jusqu'aux cités prochaines, |
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Il distillait un miel│comme le tronc des chênes ; |
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Je répandais comme eux,│nourri de leurs leçons, |
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La douceur et la force│en d'austères chansons. |
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Mais cette austérité│n'avait rien de morose ; |
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Par le côté divin│j'embrassais toute chose ; |
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Marchant vers l'avenir│avec sérénité, |
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Je poursuivais d'amour│l'invisible beauté. |
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Certes, je savais bien,│dans nos bois, sur nos cimes, |
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Que mille impurs pythons│rampaient dans les abîmes. |
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Que la fraude et l'erreur│trônent chez les humains, |
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b |
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Que l'agneau s'y déchire│aux buissons des' chemins, |
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Et qu'armé pour le droit│chez un peuple en délire, |
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Tout poète a son arc│aussi bien que sa lyre. |
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Mais j'ai pu, sans faiblesse,│oubliant nos travers. |
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Perdre au milieu des bois│mes flèches et mes vers ; |
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Dans nos cités, alors,│sentinelle rigide, |
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Portant aux yeux de tous│sa lance et son égide, |
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La liberté veillait│près de la foi, sa sœur, |
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Et toute noble cause│avait son défenseur. |
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J'ai pu fuir, à vingt ans,│nos disputes civiles. |
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a |
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Nul danger n'attirait│un grand cœur dans les villes ; |
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a |
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Sans crainte, on choisissait│le jour, l'heure et le lieu, |
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Pour attaquer le vice│et pour confesser Dieu. |
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b |
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On y trouvait la palme│et non pas le martyre. |
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La vérité servait│à qui savait la dire ; |
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a |
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C'était un grand honneur│pour très peu de péril… |
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b |
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Je me taisais ! J'errais│cueillant les fleurs d'avril. |
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b |
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D'autres jours sont venus :│chacun ferme la bouche ; |
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Le laquais s'est montré│sous le tribun farouche. |
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a |
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Moi, j'ai jugé ce temps│qui tue à petit bruit ; |
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Dès le premier bourgeon│j'ai deviné le fruit. |
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b |
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Quand l'histoire au mensonge│eut donné la parole, |
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J'abdiquai mon silence│et tout penser frivole. |
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Vingt ans déjà passés,│j'écrivais tristement |
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Ces deux vers à la fin│d'un pieux monument : |
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« Ami, tu le sais bien,│dans l'ère qui commence. |
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Malheur à l'âme fière,│à tout homme qui pense. » |
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j'ai brigué ce malheur│et j'y suis parvenu. |
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Mon cœur a débordé,│trop longtemps contenu ; |
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b |
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J'ai quitté mes déserts,│l'idéal qui m'attire ; |
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a |
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Ma symphonie en pleurs│a dardé la satire. |
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Et j'ai brandi le fouet,│et le fouet a mordu… |
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Advienne que pourra,│j'ai fait ce que j'ai dû. |
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b |
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Honte à qui sait mentir│avec la poésie, |
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Qui berce en vains accords│sa noble fantaisie. |
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Qui, paisible histrion,│sans s'indigner de rien. |
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N'a jamais, sous l'auteur,│trahi le citoyen ; |
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A qui put empiler│volume sur volume |
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Sans qu'on ait su jamais│quel dieu guide sa plume. |
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Quand son lecteur le presse,│il cache en divaguant |
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S'il est pour Mahomet,│Jésus ou Tervagant. |
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Ni blanc ni noir, jamais│ce prudent ne hasarde |
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D'attacher à son nom│l'une ou l'autre cocarde. |
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Impassible aux douleurs│qui ne l'atteignent pas, |
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La honte lucrative│a pour lui des appas ; |
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Il veut enrubanner│le griffon qu'il chevauche ; |
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L'art n'est, entre ses mains,│qu'une exquise débauche ; |
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Pour César ou Caton│il n'a jamais pris feu ; |
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Il a ses vanités│pour patrie et pour dieu. |
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b |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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